Dudas existenciales. Sobre el derecho a existir de lo que a sí mismo se llama poesía, ¡y aunque arrastrasen el aplauso de masas embrutecidas!

¿Para qué sirve un poema que decirse unos a otros
unos locos encerrados en un círculo, siempre vicioso si cerrado?
¿Y uno encerrado en un cajón?
¿O en un libro que no aspira a ser distribuido
sino entre los mismos del anterior cenáculo?

¿Para qué sirve un poema en nuestra sociedad?
¡Más aún!
¡¿Qué es poema?!
¿Qué es un poema?
Y aquí la última que tiene derecho a opinar es la literatura,
aquellos que cobran de él y por ello pertenecen a ese sector social.
Pues ¿Qué es literatura
aparte de habérselo currado durante muchas horas
y sin derecho a comer de tu trabajo,
el único sector laboral en el que sucede esto
y sin que nadie alce su voz,
¡al menos ese vozarrón de los sanos y magros que comen de ello!,
sea o no sea un timo su labor?

No acumulemos las preguntas.
Vayamos respondiéndolas:
¿Qué es poema?
Como a la poesía, el poema, si verdadero,
le importan poco lo que sean normas,
todas ellas nacidas para su defunción,
pues sólo le interesan las almas, los intelectos,
diré lo que opino yo:
Yo siempre había pensado lo de....
Alejandra Pizarnik, qué casualidad,
que un poema es una terapia o más bien una rebelión,
REPARANDO más que las almas damnificadas,
LA CIRCUNSTANCIA QUE LAS DAMNIFICÓ.
Un poema como el asidero al borde del abismo
cuando la Justicia falla,
cuando fallan las sociedades, o sea QUIENES LAS COMPONEN,
para cuando en vez de ser ésta, sociedad, casa y conciencia de todos,
sólo representa el cubil de las élites que habitan las mansiones
o aspiran a ello,
o al menos a participar de su vecindad,
solamente ser mansión de ésos y sus perros guardianes,
de cuantos pasan pisando destruyendo el hogar la vida de todos los demás,
O DE UN SOLO "DEMÁS",
ese, más bien siempre ésa, que está de más
o hay que expulsar de la comunal podredumbre de los consentidores
u ociosos que se refocilan, mientras les vaya bien,
en cuantos consienten, río mayoritario.

Yo había pensado.
Pero ¿a quién importa lo que opine yo,
yo la UNA SOLA DE MÁS,
aquella voz disidente por la que encima se nos paga si la silenciamos?
Si están los del cenáculo que tomaron la poesía
como su club privado,
otra alternativa más al ocio de las discotecas
o a los fumaderos de las copiosas drogas que circulan,
o ese lugar en el que interpretar algo tan sano
como la terapia sexual de grupo
donde todos con todos seamos actores.

¡¿De qué una rebelión o un grupo de rebeldes,
si recitándose unos a otros las mismas consignas
en los lupanares para ello habilitados?!

Contentas tenéis a las autoridades,
a aquellos de los que recibís subvención
para mantener a flote vuestros propios tugurios.
¿Y cómo no os las darían
ayudado como les habéis
a silenciar las voces peligrosas?
(Aunque esto sea un contar por mi propia experiencia aquí en la red,
ataque tras ataque recibido,
sólo se nos acercaron para eso,
y se nos acercaron con todos los medios informáticos a su alcance:
-Siempre únicamente se dirá LO QUE SE HA DE DECIR,
lo demás lo enterraremos si es menester, vivo)
Desde vuestros supuestos librepensantes recitaderos
les hacéis el trabajo (compañones entre vosotros, jamás míos,
jamás auténticos transeúntes de la Poesía, el Poema,
que nacieron para la rebelión,
para tratar de sanar los males de raíces,
si es preciso extrayéndolas,
todas las raíces podridas arrancadas,
a todas las raíces podridas ECHARLES A LA CARA LO QUE SON,
¡A PLENA LUZ DEL DÍA DE TODAS LAS CONCIENCIAS!)
LES HACÉIS EL TRABAJO SUCIO
a esos que conducen de lo más vil cobarde torpemente
la máquina de asesinar marginales minorías,
¡y aunque esas minorías fuesen de uno, DE UNA SOLA!

Un aplauso para la "poesía" de los criminales.
Al fin la única a la que no dejarán de aplaudir siempre
esas sociedades embrutecidas
salidas de todas las universidades.
Por lo menos aquellos que no salieron de universidad ninguna,
estarían en su derecho de ser torpes
si además por los que conducidos.

Decía la pobrecita Alejandra Pizarnik,
otra víctima, hay muchas,
o hay algunas por toda la geografía literaria,
más bien literaletrina,
otra de algunos de tantos escritores asesinados
por sus mismos "compañeros" de "profesión"
(dudo que esos canallas fuesen compañeros de nadie,
aunque hayan pasado a la historia de la literatura
como intelectuales de izquierda;
como dudo, incluso, de que tuviesen "profesión",
ellos, no Alejandra, no una,
de que se dejasen la piel por nada
y menos por amor a nada,
amor que por nada sintieron
cuando sólo es preciso fingir,
aquí como en toda otra parcela de la vida),
decía:
"Entre otras cosas,
escribo para que no suceda lo que temo.
Se ha dicho que el poeta es el GRAN TERAPEUTA.
En ese sentido, el quehacer poético implicaría
exorcizar (más bien diría yo que consistiría en practicar la física cuántica
pero con laboratorio)
conjurar, y además reparar.
Escribir un poema es reparar la herida fundamental.
Porque todos estamos heridos".

¡¿De qué querida Alejandra el "todos estamos heridos"?!
Por eso te llamé pobrecita.
Naranjas de la china de coartadas para criminales.
Si alguien está herido ES DE LO MÁS EVIDENTE QUE ALGUIEN HIRIÓ,
un cobarde,
sólo los cobardes hieren,
los que se saben guardar las espaldas
tras toda la BATERÍA, ¡Y ES TANTA!, DE LA IMPUNIDAD.

Por tanto si tú escribías para reparar, ¿qué herida?,
¿aquella que dejaste que te continuasen infligiendo?;
YO HE DE ESCRIBIR SACÁNDOME EL PUÑAL ENVENENADO
DE ENTRE LAS COSTILLAS
QUE LOS QUE NOS AMENAZARON, Y CUMPLIERON,
DE MUERTE, ALLÍ DEPOSITARON,
PARA DEVOLVERLO A SU ORIGEN.
¡Y NO ME HAS DE MATAR CIELO HIJOPUTA
NI TIERRA DE MISERABLES GUSANOS,
SIN QUE DEVUELVA ESE PUÑAL A SU EXACTO SITIO,
PODREDUMBRE LITERARIA, SOCIAL, "POÉTICA"!

"Relicario del libro"

Eufemismo por excelencia para denominar a todas las mazmorras.
Habría que preguntarles, como su Dios a Caín respecto al paradero de Abel,
¿Dónde está el libro?
Y no sólo lo que de Qumrán se esconde,
Gomorra-Sodoma puesta en un museo así conocido: "Relicario del libro";
una no doctorada en ninguna subvención,
con acento tonante:
¡¿Dónde los manuscritos,
la exégesis de la dra. Thiering, mi obra?!
¿Qué hicisteis de mis versos considerados satánicos
pues algo peor que la Jihad les declarasteis?
Método occidental más ilustre de silenciar almas:
lobotomías y otros seconales en lugar de los primitivos métodos
de cortar manos arrancar lenguas cegar ojos...
Aunque todos ellos:
Ahí es donde nos deposita la barca del judeocristianismo
con calafateo de Mahoma.
En este Alcatraz, también conocido por museo, de todas las prisiones domiciliarias,
anulaciones de vida....
Anulación o alunación;
dicen de nosotros: "alucinados",
los de blanqueados huesos por su luna-idea
¡jamás por la cal colectiva!
verdadero alunizaje de osarios.

Mesías judeocristiano, Mahdi árabe, Maitreya budista,
Saosyant zoroástrico bactriano... y su "relicario del libro",
todas las voces del Fin,
todas las voces que coinciden con el fin.
Prefiero al Saosyant por las laderas del Hindukús
ríos de fuego bajando
como las lenguas, como todas las lenguas del Espíritu.
Y nadie sonó una trompeta,
sino sólo movió una lengua,
la Lengua que se pensó desaparecida,
y ni todas las bombas llovidas sobre el Afganistán
para promover aún más la creación de burkas,
silenciamientos por ácido, más que para eliminarlos,
ni todas las bombas de la injusticia la silenciarán.
Saosyant del Fin:
San-ya-os-ha-llegado-la-hora tramposos del mundo,
Saosyant predicha por Zoroastro
el maestro de la religión más iluminada del mundo
siempre su antorcha ardiendo por todos los desiertos planetarios.
Sanyaoshallegadolahora, Sanseacabó abreviado.

Saosyant pre-dicha por Zoroastro anunciada,
Fuego en la cima del Zigurat, que desciende,
en la cima de la Pirámide,
Voz que sale de las sombras convertida en lava,
Faro Del-Fin.
Todo purificado a la candente presencia,
puede ser el mes Algol, el mes Gólem
... Después ningún muñeco de barro o paja
al que untar con la sangre del justo
convertido así en chivo expiatorio.

...Relicario del libro, demenciales bibliotecas,
cuando fuisteis llamadas Casas de la Vida,
haced vuestras presentaciones ahora
a la luz de este Del-Fin ígneo o Faro.

Sanseacabó cerrando todos los tomos del engaño,
abriendo todo cuanto se pensó disuelto por la cal el ácido.

haced vuestras presentaciones ahora
HACED VUESTRAS PRESENTACIONES DE LIBRO
a la luz de este Del-Fin ígneo o Faro.
Y he aquí lo que opinio sobre las mismas, presentaciones de libros, sobre más si "poesía": http://paracabarconelmundo.blogspot.com/2008/12/las-bochornosas-presentaciones-de.html