Esto sí que es un verdadero sexo del alma: El Amor de encontrarse tras la muerte, el cementerio, las lápidas haciendo las presentaciones

Divagaba yo a mis 24 años por un cementerio de Madrid esto pensando tras cotejar lápidas aledañas y encontrarme bastantes casos de esta curiosidad, casualidad llamativa:

Murieron para conocerse
Las lápidas una al lado de la otra
y no con la proximidad del parentesco
si acaso la fecha del óbito.

30 años. Tu madre y hermanos no te olvidan
20 años. Tus apenados padres

Morir para conocerse,
para poniéndose a salvo de sus sociedades
amar poderse.
Estáis juntas en vuestras muertes,
quizá hubieseis llegado a ser las mejores amigas...
quizá ahora sois más, bastante más que eso.
Dios es así:
Toda la vida una imposibilidad de encuentro para el Amor.
Morir para conocer a quien era tu rostro del otro lado del espejo,
tu Más-Yo,
tu Más-Tú-Misma que tú misma.

Pizarnik, a tres años de tu muerte escribiendo yo esto a dos mujeres unidas por sus lápidas en un cementerio de Madrid, dos mujeres, dos hombres. Lástima que no tomé notas de los nombres, de los sitios, el número de ellos. Sé que fueron bastantes los que descubrí. Morir para conocer a quien era tu rostro al otro lado del espejo... Y yo como dura de morir: ¿Has tenido que regresar desde la Otra Vida para recordarme que estás allí aguardándome, que me demoro, que tú sólo ves rosas, y que cuándo voy a llegar a tu Jardín?

No hay como no querer ser algo para serlo más profundamente

(Este relicario de frases sueltas o versos, al que pertenece el del título, de mi "Un mes en la vida de" .... Y me entran ganas de analizar este "No hay como no querer ser algo para serlo más profundamente". Indudablemente su contexto se escribiría haciendo referencia a lo sexual: No querer ser mujer y serlo más profundamente. No querer ser varón y lo mismo. Eso lo saben los que hayan tenido alguna vez conflicto con su identidad de género. ¿Y si extendemos el contexto a todo?: ¿No querer ser deshonesto y serlo más profundamente? ¿No querer ser torpe y acabar siéndolo más que nadie? ¿No querer poner el mundo material por sobre el del espíritu, pero ser más materialista que la puta leche? Yo, por ejemplo, no hay nadie mas Físic@ aquí que una que tiene al espíritu por encima de todo... Cosas de la vida. Efectivamente, quizá, yo diciéndolo tan poco convencida de lo mismo, pero afirmándolo de lo más rotundamente, sea de lo más mujer no habiendo querido nunca serlo, pues todo lo perteneciente a mi género me pareció siempre de lo más equívoco, manipulado (y no por el plano de los tacones de aguja y el kilo de potingues en todas partes puesto --no sólo la cara-- sino en la esfera de lo intelectual: mujeres tan manipuladas o "manufacturadas" --a imagen y semejanza del mundo que no derrocan para poner en su lugar otro nuevo, mundo macho de todas las sociedades-- incluso las más rabiosas feministas, y no hay más que ver su discurso: palabras impersonales, cuadros, estadísticas, aburrida historiografía sin sustancia lumínica, etc. etc. etc.) Y sigo con las frases versos de mi "Un mes en la vida de":

Qué Gran Dios la Verdad: Tan muerto para que todos vivan

(Esta frase verso no necesita extensión alguna de lo tan cuadratura del círculo ella sola)

Siempre llega una hora, que puede ser preciosa o desolada, en la que hay que romper a pedazos el pasado.

El pasado es un camión sin ruedas parado en una esquina del olvido.
...En un camión así --esa realidad abandonada en un suburbio-- jugaba yo de niña sin saber que lo hacía con la muerte.

Exprimir este sol amarillo-naranja

con los ojos

hasta quedarse todo a oscuras

Es más fácil contentar a Dios que al género inhumano vivo.

Fácil es ser hijo de la Verdad Belleza, pero no del mundo.

Triste es escribir en un retrete. Tan triste como ser Dios detrás del mundo. Para lo mismo sirve.

Pero bien es verdad que esto es el hombre: esta mujer que sufre. Pero bien es verdad que el hombre, esta mujer que sufre, es el que pasa el dolor del escribir: el dolor del desconocimiento.

Triste es escribir.... Para nadie.

Camino muerto de mis aguas. Al pie del árbol pétreo que enoja todavía su rebelión a cuantas tormentas lo tuercen

Esto es lo que la vida logra sobre nosotros: doblegarnos a fuerza de enfrentarla. Pero el viento que espantó esa copa como queriendo arrancarla de su tronco, sabe que sólo muertos, que sólo representándose de asesino nos torcerá a su imagen y semejanza: muerto, muerte.

Dioses al fin, nos montaremos el guateque en el cementerio.

Muerto: Muerte. Pero que ni lame ni muerde rosa alguna, mi querida SOLO VEO.

¿Ese es el sentido por excelencia de la otra vida: vista? ¿Me ves alma tuya de nieve? ¿Me ves?, alma tuya de nieve.