fragmento de una muy personal carta de amor extraída no precisamente de mis cajones sino de cerebros otros

Para eso escribimos los que escribimos: Para saber lo que pasa por el cerebro de otros... Y ahora mismo me estoy recordando de la teoría oficial de antropólogos, paleontólogos (Aunque para mí la más válida no es precisamente la que voy a citar sino la que explica una paleontóloga francesa sobre su descubrimiento: LA EVOLUCIÓN DEL HUESO ESFENOIDES Y SU SITUACIÓN CAMBIANTE --como mi sexo cambiante, vean este enlace-- EN LA BASE DE NUESTROS CRÁNEOS COMO LO QUE NOS HUMANIZA O NOS VUELVE MÁS INTELIGENTES, AUMENTA LA CAPACIDAD CRANEAL, y que ya escribi en mi "Solo veo rosas 2" una extensa nota sobre ella y la relación de la misma con los cinco sueños que me atormentan desde mi adolescencia, ¿y que acabaré viendo cumplidos todos?, parece que la doctora me cumple uno, como digo allí, y Alejandra me cumplió otro, como también explico allí. Escribí sobre ella y su descubrimiento en el que también toma parte una ortodoncista de la misma nacionalidad, francesa, escribí sobre ella... ¡pero se me olvidó incluir su nombre!, ¿será que el documental de donde tomo la noticia no lo decía?, volveré a visionarlo para incluirlo si no es así en aquel artículo de "Solo veo rosas 2", y aquí, pues desde luego el internés no me canta nasti de nasti al respecto de antropólogas francesas y sus esfenoidales o MONUMENTALES, no lo dudo que lo es, COMO TAMPOCO DUDO DE SU VERACIDAD, si ya digo que ha venido a cumplir uno de los sueños que me atormentan desde mi adolescencia, DESCUBRIMIENTOS) al respecto de que esto, lo que digo en el título y al principio de este escrito, y no lo que asegura la antropóloga francesa que cuento en el paréntesis, es lo que nos humaniza o eleva nuestras capacidades mentales: LA ANTICIPACIÓN, PONERSE EN EL LUGAR DEL OTRO (Hoy le llamaríamos del nombre de esa cualidad tan femenina, de la que no dudo estarán dotados para mí los únicos hombres interesantes que existen, EMPATÍA) PARA SABIENDO LO QUE PIENSA TENER UNA POSICIÓN DE VENTAJA RESPECTO A ÉL....
Y si para eso escribimos los que escribimos: Para explotar esas dotes de ponernos en otros pellejos... A BIEN POCOS DE NOSOTROS REPERCUTE ESTO COMO ÉXITO SOCIAL NINGUNO PREDOMINANCIA SOBRE LOS DEMÁS ¡SINO MUY AL CONTRARIO! QUE QUEDE CLARO DESPISTADOS ANTROPÓLOGOS Y MÁS VALE QUE HAGAN CASO DE LA PALEONTÓLOGA FRANCESA.

La carta de amor, que precisamente podría ser desesperada,
tomar forma de poema,
y echar a volar sobre los corazones:
Amor mío,
¿Acaso no eres tú la misma confianza
como para que desconfíes de mí de manera tan torpe?
¿Piensas por un momento que podría yo traicionar,
utilizar, los desahogos totales de tu alma,
las expresiones absolutas de tus deseos
para damnificarte y no para satisfacerlos?
¿Por qué tú, la sinceridad absoluta,
no te sinceras y me cuentas y me pides?
Amor
me has calado tan hondo
que es imposible penetrar más...
(Aunque ya ves, aquí, ya le flaquea la narrativa a la conversadora, o soliloquista o narradora de las mentes de otros, su propia mente, como quisieran, no sé yo si lo de a continuación es anticiparme a otra mente para tener predominio sobre ella... o es mi propia mente que divaga la pobre, no en vano se chochea tanto cuando se escribe. Sobre todo la juventud, no veas cómo babea ésa de chochear)
siento mi alma poseída de modo arrebatado
(alma, siempre ha de decirse alma, pues en estas ocasiones decir cuerpos, como que queda grosero. Y "siento mi alma poseída de modo arrebatado", que me desmienta el hombre que pueda sentirse así el que yo afirme aquí que es totalmente incierto que hombre alguno pueda sentirlo. Por eso digo que aquí me traiciona mi anticipación sobre pensamientos de cerebros otros, si la anticipación la estoy haciendo sobre cerebro masculino. ¿Hay que aclararlo?)
Y quita el paréntesis de arriba, pues me niego a "anticipar" más. Ya se ha visto que lo mismo es un fracaso: Toda la antropología, paleontología, está estrellándose contra ese muro de no aceptar la evolución interna del esfenoides, hecho descubierto por la doctora francesa que decíamos arriba, pesando todavía que son las circunstancias externas o las capacidades brujeriles "anticipativas" lo que nos elevó el cerebro de simio a humano... tampoco sé cuánto hayamos ganado con el cambio.
Pero de todos modos te quiero,
tú sepas lo mucho que te quiero,
espiritualmente se entiende....
No me vengan luego con reclamaciones
y autorías falsas de cartas lo mismo
Cacho melón

Cartas de amor, pero no de la Carolina von Gunderrode a la Bettina Brentano, o al revés. ¿Está claro?

Las serpientes están convencidas y sólo porque practican vudú cuando todos, humanos sin seso siempre dispuestos a venderse a la peor alimaña, les con-

(¿HAY QUE ACLARAR QUE LA SERPIENTE ES EL CRIMINAL EN RED A TODA IMPUNIDAD SANTIAGO TENA?) (volvemos a corregir el enlace que ya la criminalidad blogger nos había cambiado, enlace que es recordemos con la página de la persona que para mí HA SIGNIFICADO EL FIN, O SEA MI TOTAL RUINA, MI DESAPARICIÓN, EN MEDIO DE LAS PEORES HUMILLACIONES Y PEORES ATROPELLOS, incluso la desaparición no ya arrinconamiento de trabajo en ésta y todas mis otras páginas, DESAPARICIÓN DE ESTOS BLOGS QUE LE LLENARÁ DE SATISFACCIÓN, cual todos los criminales se regocijan, para eso lo son, con el mal que acendradamente causan en sus víctimas: http://tenasantiago.blogspot.com/)
ceden que coloquen una placa a la puerta que diga "poeta", están convencidas de que una mujer no les aplastará la cabeza; y eso que las serpientes practican la religión más antigua, aquella que se llamó Y LLAMA PROSTITUCIÓN.
Tan te aplastará la mujer la cabeza, que puedes darlo ya por hecho... Estoy sintiendo como chascan bajo mi tacón tus occipitales... Bah, tampoco es que tuviese mucha entidá la tal cabecita.......
....Y entonces la mujer no recordó nada. Tanto hubo olvidado ella tan fémina (Mujer:Memoria, dado que Vida) que hasta nos dicen que fue la musa que inspirase a Quevedo sus famosos... ¿o fue al de la morcilla?, Góngora, sus famosos versos. Autores ambos tan misóginos, lo mismo nos da, toda la literatura barata podrida y sin valor macho que va a desaparecer de la historia igual que la cabeza de la serpiente fue chascada.
Amén poetastrillos ¡¡Y NO SEAMOS TAN LADRONES Y PLAGIARIOS, RESPETEMOS LA PROPIEDÁ INTELECTUAL DE LOS DEMÁS, RESPETEMOS SUS IDEAS!! La Mujer sí que fundo la única Religión verdadera que existe: La Religión del Nombre.

Además de no existir, NO ROBES TANTO PUTA SERPIENTE conocida por todos los analfabetos, que ya dijimos lo dispuestos a venderse a las peores alimañas, como poeta.
Y otrosí puta serpiente conocida por "poeta" por todos los anormales asesinos de la verdadera Poesía:
Si no existes, deja ya de robarme o de tomarme de motivo de inspiración. ¡Cómo quieres que te diga que delego el honor de ser tu musa!
Jajajujujiji, perogrullada que tanto se emplea por aquí, sobre todo los comentaristas de la serpiente ladrona plagiaria a la que aludo.
Jujujajajiji:
La gente que escribió y escribe este único "verso" idea única, es aquella que fue premiada en todos los concursos poéticos novelísticos y contratada por toda clase de editores de lo que sea para que de semejante gloria de las letras en todas sus variantes: jijijujujaja, jijajujijaju etc, coman y con ello tengan la oportunidá de pasar hasta a la historia, esa suciedá que como la sociedá no se olvida de los nombres de cuanta gentuza.

¡Ah! Y se me olvidaba colocar links para los que no sepan de qué va, yo sí respeto la claridá como Verbo honrado que soy y no la legión innúmera de la satánica oscurantista serpiente y su verborrea que a tildárselas de lo más normales vienen... claro, más normales: la mayoría de pedorros burros guarros ladrones plagiarios etc. Lean aquí, el comentario suprimido con anónimos insultantes de la peor y más carcelaria lengua hecho se supone por anónimo y que al borrar el contenido del mismo VINCULA DIRECTAMENTE CON EL ORDENADOR O LA PÁGINA O LA IDENTIDÁ BLOGGER DE QUIEN LO HIZO, TODO UN PERFECTO DELINCUENTE, LIBRE COMO TODOS LOS DELINCUENTES Y POLÍTICOS CORRUPTOS SUELEN, lean el sitio de la serpiente en ese comentario suprimido en "Víctimas en democracia" y continúen en "Solo veo rosas 2"

-Al fin estás en el lugar la posición que debías -dijo clavándole contra la puerta-

Bien es verdá que le arremetió por la espalda (Eso no se hace mujer díscola) con aquella espada toledana de la que tanto él presumía; pero qué se le va hacer. Un episodio más de violencia doméstica que se resuelve esta vez, ¡vaya, por fin una!, a favor de la mujer.
No os importe si por la espalda, si con alevosía; todo es bueno, está bien, lo que defienda vuestras vidas, las vidas de los que tanto peligro corréis estrangulados por la gentuza que os rodease.
¡Ni una sola vejación ni un solo golpe sin que le cueste esa espada toledana clavada en los riñones o entre las costillas y con todo ese pincho moruno todo él a la puerta!

Y ya que entro aquí a relatar este episodio de violencia machista, violencia que al final le estalló en la cara a su propio procurador. Quiero recordar a Google Adsense lo nada que cobro en concepto de publicidad como para aguantar, cada vez que vengo abro este blog, la publicidad, y ni por muchos clics que hiciesen en ella, de erecciones baratas de tíos guarros y sus furcias de sucios coños todos presumiendo de orgasmos escandalosos y ni siquiera sabiendo qué es eso, por eso necesitan medicarse para conocer qué sea.
¡¿Y todo por haber bautizado yo “Sexo del alma” este blog?!
Está claro el destino de que toda belleza sea arrastrada por el cieno

Con el alma pillada de sonoro portazo

más estruendo cuanto más sigilo,
molesta-dolida por este prendimiento con violencia
cuanto más guante blanco tiene el quicio,
amagos de almas que se abren
flor para atrapar a mosca,
oyendo aquí a Vivaldi y sus oboes
(eso oía en 1995, o anterior o siguiente,
ahora, 2008, oigo a Lorena Mckennit
su "Elemental")
más melancólicos pues así me siento,
desde ese estado de ánimo te llega mi voz.
Perdona las molestias:
El que las palabras no enriquezcan
nacidas del dolor,
es algo comprensible
cuando una oda es sólo buena....
Perdona por haberte conocido
cuando ya estaba mi casa sosegada
que diría el místico.
Perdón por escogerte
para que me pilles de sonoro portazo,
cuando tanto te disgustan los modales toscos,
¡y ya se ve!,
de los que jamás aprendimos heráldica
ninguna arte de salón de las composturas
cuando sólo son protocolos de las imposturas.
Perdóname, yo, utópica,
no había reparado en que la ciencia lo prohíbe
además de la iglesia,
toda casta "perfecta" sociedad
amores tan desatinados
que buscan a Dios en la Biología
en la pureza del instinto,
en lo prístino, más íntimo de la mujer el hombre.

Casta-perfecta sociedad
en manos de los que la velan limpian esplendoran,
no quiere para nada decir, como en la lengua,
otro organismo que lo mismo
-dijo Onán meneándola-
no quiere para nada decir exactitud de términos...
¿Y cuándo es exacta gentuza ninguna de esta que menciono
todos perteneciendo a la casta-perfecta
si su dinero es garantía,
si lo son sus contactos de pillos redomados?
Nadie sabe mejor que los doctores de la lengua,
ese semejante prostíbulo,
que la perfección: la casta (no castidad)
casta y "perfección" de ellos siempre entrecomillada
les vino de atravesar burdeles tan variopintos,
antros en los que los demás no pudimos circular sin pesadillas,
los tontos de siete suelas hijos de la ruina
sin preparación académica al respecto.
Creo recordar con acierto
que hasta Jesucristo fue un rabí preparado
por la sinagoga de hipócrita maestro.
Ciertamente todo mi fracaso se debe
a no haber tenido tiempo que tirar en aprendizajes inútiles.

Sabido es que el tiempo es oro
...Dinero para comprar esperanza de vida,
eso es lo vuestro,
no sólo vuestras medicinas;
lo mío es tiempo para tener todo el oro del mundo
aunque sea moneda nuestra particular
ni acuñada ni admitida en pago oficial alguno.
Salvo que la oda de Bécquer que antes mencionábamos
fuese como él dijo: Atrás del billete de banco escrita.

Sin antes presentarles a mi querido padre, sea en retrato, no se tomen tan al pie de la letra esto d hacerme proposiciones deshonestas tan a destiempo

y tan de mala manera.... como el morirse. Como el asco.
La foto tiene tantos años como yo viva, o más, así el deterioro, cuando sobre todo hecha en aquellos años de hambre y miseria de la posguerra, y hecha a un republicano ciudadano más que de segundas en aquellas fechas y gracias a que no muerto, milagro de la vida de mi padre que me jodió a mi viva, o me trajo al mundo. Y que te lo juro padre, tú gran pacifista, tú gran tonto, hubiese intercambiado la guerra que conociste por mi paz, o vuelvo a insistir en lo que le dije a mamá: -Ojalá hubiese sucedido otro 1936 a la muerte del hijoputa Franco. ¡Ojalá! ¡No me hubiesen matado de modo tan cobarde, tan en silencio, tan de prima... TAN TAN DE MALA MANERA!

Y subamos la foto de otro morenazo al que por lo mismo llamaban "el español" en su alemana tierra, mi consígneo de los tres signos, tal que si mi doble, mi alma gemela si no lo fuese Alejandra Pizarnik: El sagitario tauro tigre Ludwig van Beethoven.
Y les dejo con él y su "Claro de luna". No es que me guste especialmente la versión, pero no encuentro otra mejor en youtube, así someramente mirado

¿Cómo se puede hablar con los muertos o en su memoria cuando todo tu cuerpo suda deseos otros insatisfechos?

Húmeda
Concha de corazón de criatura humana...
(Recuerdo su voz en la sala de psicopatología)
corazón pequeño bebé inconsolable.
De mi Solo veo rosas 3, primera entrada, y cabecera de ese diario a las lancinantes palabras de ese poema dedicadas:
Oh, he besado tantas pijas para encontrarme de repente en una sala llena de carne de prisión donde las mujeres vienen y van hablando de mejoría.... Yo quiero solamente poner fin a esta agonía que se vuelve ridícula a fuerza de prolongarse.
Me hirieron tanto siempre, desde el 2002 que para mí es como si fuere desde toda la vida, estas palabras de ella descubiertas después de que me hablase desde Otra Vida con su voz de ésta: Oh, he besado tantas pijas. ¿Y por qué? (Se me mezclaban las pijas besadas con el -Vos no está sola Solo veo rosas....)
Me hirieron por mí, por ella. Pensaba: De precisamente eso, besar lo que no debiste, pijas, y lamer demasiadas conchas con esa roña de la que hablas, estás ahí muerta. Culpándola de la misma manera hipócrita que alguna de sus eruditas críticas argentinas, de la cual habré dicho por ahí burradas.
¿Y por qué?
Conchas amadas, amados pijos, bien pueden ser lamidos besados.....
¡Ojalá te pudiese yo dar por culo universal del mismo modo, ponerte los cuernos a focos y taquígrafos registrando el evento.... de lamer conchas, ¡o pijas!
¡O nos laman!
Que otr@s se sientan orgullos@s de su virtuosismo.
Que luego dicen que una tiene muchos humos,
se da unos aires....

No sé si esto es un paisaje lamentable o un personaje igual: Pongo esta etiqueta y esta vez la pongo por mí.
Valiente personaje. Digo de mí como la propia Pizark: ...Y ya no puedo más de tantas contradicciones:
Pijos besados me parece toda una monstruosidad
... y luego de lo más natural.
Si el amor lo demanda.
No seamos lesbianorra primando a las conchas como si fuesen el Aleluya.

No hay modo de que mi sexo envuelto en la bandera republicana encuentre compañía

Dijo Alejandra en su Condesa sangrienta que practicar el sexo en su máxima violencia es el único frenesí, éste y otros así de brutos por el estilo, o defensa contra el tempo lento de la melancolía. Vamos que no te mate el aburrimiento pero sí una orgía. Orgía de a dos, no hacen falta más interventores.
Bonitos extremos.
Eso lo decía, pues su panorama argentino sería de la índole que detecto yo aquí, internet, que mucho ruido... y pocas nueces, digo, muchos ruidos orgasmales; pero luego nada de nada ni con ni sin palabras preciosas.

Yo sí me iría ahora mismo a leer a mi página "Denuncio" el broche a este culebrón hispanoamericano... no sé tú. Eso que te pierdes so apátic@

o antipátic@. Pinchando en el título de arriba. Los vínculos de abajo son notas al tema o referencias.
ANÓNIMOS QUE DEJAN DE SERLO BLOGGER O TENA DEBIERAN EXPLICARSE
http://soloveorosas2.blogspot.com/2008/06/solo-veo-una-loca-lesbiana-santiago.html

Tienen gracias las injusticias, es que una debe ser ciega para no ver. Ahora mismo según salgo a ver cómo se publicó lo de arriba, me encuentro este anuncio aquí en mi página: "Teléfonos de mujeres. Para que contactes rápido busques la relación que busques"; ¡pero no veo anejo anuncio que diga su contrario: Teléfonos de hombres para que contactes rápido busques la relación que busques! ¡Joder, ¿es que las mujeres no tienen derecho a contactar rápido?! ¿Debemos, o deben, perder su sagrado tiempo, ¡ellas sobre todo!, con tanto salido sin escrúpulos que hay por aquí, dando vueltas y más vueltas y revueltas para contactarse?

Violación en grupo, las hembras participando tanto como los machos del atropello en grupo, aquí en Blogger

Nos han dicho q representamos una cuota d realidad tan alta para esta plataforma blogger y la parte del bocado de león q representan sus usuarios pri- vilegiados, que a más años que llevemos por aquí NO NOS VERÁN.
Vean artículo en "Denuncio" arriba enlazado

Si una rosa simboliza los genitales femeninos, ¿qué te quiere decir un caballero cuando te regala un ramito?

¿Acaso -Mira cuántos chochitos te traigo lesbianita préstame por unos momentos el tuyo?
¿O -Como todas esas vulvas eres para mí, vales por una docenita?

Me lo inspira la rosa que he puesto a la cabecera de todos mis diarios, no sólo éste, con idéntica lectura: .... A vulva tumba abierta.

Y caballeros, ya saben: Prohibidas las rosas para ustedes en relación con las sras, regalárselas. ¡Deberían ser ellas las que acudieran a ustedes así!:
-Mira cuántos florecidos chochos te traigo. Pues mucho más rosa encendida todavía este que guardo aquí para ti.

Las rosas guardan o deparan muchas más sorpresas desagradables que sus propias espinas.
Todo es concha y todo es muerte. Hablo de la concha y hablo de la muerte (A. Pizarnik)
No es paradoja. Estas que tenemos o tuvimos la facultad de parir, mejor no lo hiciésemos, y pareciera que nuestra concha o rosa fuese el cálido lugar de la vida. Cuando es al revés: Todo es concha y todo es muerte. O no me hace falta más que hablar de la concha para que la parca se me perfile. Así la muerte mordía y lamía una rosa: ... ¡Se mordía o lamía a sí, la muy pervertida o pajera de ella!
Mas ¿cómo no sería así?, si en cuanto les propones algo interesante a los caballeritos que te regalan rositas cual si fueras una lesbianita, ¡huyen despavoridos y eso que hasta ese instante se pensaban Hércules!

La noche, el poema

"En realidad no escribo: abro brecha
para que hasta mí llegue, al crepúsculo,
el mensaje de un muerto."
Y el muerto que ella aguardaba,
desgraciadamente gozaba de buena salud,
hoy ya no.
"Mi desnudez te daba luz como una lámpara.
Pulsabas mi cuerpo
para que no hiciera el gran frío de la noche, lo negro"
(Pulsabas mi cuerpo para que fuera no hiciese
el frío de la noche, lo oscuro,
así estoy citando yo últimamente
y me suenan tan mismamente a ti)
Me alumbras,
mi segundo nacimiento:
Pulso tu alma detrás de las sombras.
Mejor principio para “Divina Tragedia”,
pues “divina comedia” estamos hechas:
Tú buscabas un amigo entre los muertos
y yo te encuentro a ti.
"Hay palabras con manos;
apenas escritas, me buscan el corazón".
Hay Palabos como Vos Alma de mi Alma
que son la auténtica Voz del auténtico Jesús si es que existió;
Vos sí existe.
Y yo quisiera ser todas las manitas Verbotos
que te buscaban, buscan el corazón
para tornarlo
mi blanda mi amada mi pura Tierra
en la que mi mano se hunde hasta tomártelo
hasta tornártelo:
¡DESPIERTA!

Pulsabas mi cuerpo
Hermosísimo instrumento
Cálida locura
sin la cual todo es
el gran frío de la noche, lo negro
¿Pulso tu alma detrás de las sombras?
¿Mi Amor te alcanza?
¡¿Saco mi mano a otro mundo?!
¡Para arrancarte de sus injustas garras
¿saco mi mano?!
Como una música que no puede dejar de escucharse
….Tu cuerpo.
Tu cuerpo debió ser… ¡ES! ¡ES!
De mi eç aquí en los tierros
a tu eç de la Ciela
Mi desnudez te daba luz como una lámpara….
Lloro, miro al mar del morir y lloro.
hay un mar. hay una luz.
hay sombras. hay un rostro.
un rostro con rastros de paraíso perdido.
hay tu cuerpo dando más luz que una lámpara.
hay tu desnudez que no puede pensarse sin morir.
de pena. de orfandad. de desposeimiento.

Otra joyita que me traigo (¡O COPIO. NADIE SE PIENSE QUE BORRO ALLÍ!) de mi "Solo veo rosas" y mayo de 2006. Digo "otra", pues una más acabo de dejar en mi "Solo veo rosas 2" de aquí, blogger

Yo la duodécima musa hablando con mi padre... quise decir hijo

Yo soy la musa del sr. Tena, con la cual éste, y para no variar, pretende jugar sucio. Sí, tengo mis encantos, escribo a la par de mi amada Pichárnik, fíjense si encantos no tendré, una vieja lesbiana loca como cariñosamente me apodaron él y su clan. Los encantos que guarda el exceso de lo femenino que suele representar una lesbiana para la macho parquedad, siempre se quedarán ellos así: los muy cortitos.
Soy su musa como dije, ¡y de esto hace un mes! en "I only see roses II". Lo soy, pues él se dice "amor" (tantas veces querrá decir odio o simplemente "te echaba un polvo") Y YO LO REPRESENTO (sin DECIRLO como todo lo auténtico es, EÇ: ello le basta) con mi "Solo veo rosas" ("la saga de la rosita", otro de los tantos anónimos rebajantes de los que abundan en blogger, sobre todo si dispensados a lesbianas, siempre aisladas las pobriñas, nunca en grupo heterosexual, ¡o bisexual! como ahora se quieren todos, para así follarse los ellos a las lesbianas y las ellas a los mariquitas, que siempre les pusimos a cien a toda la panda pervertidos heterosexuales, ellos sí casi siempre de mierda) tanto en ya.com "Solo veo rosas", como aquí en blogger, "Solo veo rosas 2" y el 3 y hasta el "No existe la libertad de expresión" o el "Víctimas en democracia", pasando por este "Sexo del alma" o el "I only...", el de ya.com también, o aquí "I only see roses II", "Textos Carmen López Iglesias" . Por ello soy su musa. En el fondo el pavo aspira a algo de realidad para su fantasía de ser amor, como casi todos; aspira a mi autenticidad. Peor lo tenemos los verdaderos, y entonces los desgraciados, los auténticos: La única realidad que nos cumplirán será la de ultratumba y ésa únicamente a la que tendremos derecho a aspirar.
Soy la musa del sr. Tena, pues ¿éste aspira o aspiraba, ¡o ya hubiese deseado!, a que una amante muerta le hablase desde otra vida reclamándolo para ella?, lo que parece haber sucedido con una y sus milagros Alejandra Pizarnik hablando después de muerta únicamente para una. O ¿Soy su musa pues ya quisiera él ser yo, quizá por desear haber sido mujer incluso, nada puede descartarse en esto de las complicadas psicologías de los que tienen la desfachatez de autoproclamarse ellos solos "poetas" (lo digo también por mí) o peor, llamárselo un puto mundo anodino también autoproclamado académico, cultural, o como quieran llamar o se llame la cateta cátedra facilitada escritura cacho mierdecilla?

Pues no Santiaguín o Santiagón. No juegues con tu musa, aunque pueda ser tu madre y ya ves todo lo que está dispuesto a conceder el amor de madre, no juegues sucio con lo venerable. Que por amor al autobombo y platillos que amor dicen y únicamente quiere decir "lo bien que me lo paso", no se digan miserables palabras, como por amor al silencio, que dijo la Musa Undécima, ya que la décima es Juana Inés. La musa Undécima Alejandra; y si yo su musa, de usté: ¡pues nos alabamos!: Ya somos doce, las Musas. Ahora sólo nos falta la madre nuestra, Nemosine memoria; ¡o el padre! ¿Santiago Tena? El se declaró siempre muy dispuesto a ser dios. Así pues no sólo ya su musa sería un a modo de la madre de usté, sino que ¡usté su padre!

¡¿Pero se hacen una idea, desgraciados lectores, del lío parentesco que hay aquí?! ¿Cómo no nacería Freud para arbitrar con sombreros-penes (¿a qué asemejaba la vagina? ¡Cojones!, mira, eso no lo sé. Seguro que ni pensó en vagina este sr. tan ocupada que tenía la cabeza con sus penes, el propio y los prestados a sus asnales más que anales eróticas) tanta desmelenada fantasía de la poética mitológica siempre ella tan pederasta o tan incestuosa?

No me toque usté el clítoris cuando hable del amor, y hágales el favor a sus lectores de hablar claro. Eso es la regla más esencial de toda literatura, ya sea médica, o divulgativa del peor lío mental de cuantos existen en la Tierra: física-cuántica; la regla más esencial, sobre todo si a hablar de aquello que pretendió Dante y sólo lograse Pizarnik, en lo tan poquito que le dejaron; o una, en lo menos, aunque muera desbordada por toda su (una muera desbordada por "su" literatura propia no de muerta ninguna) literatura. ÉSTA DE LA CUAL LE CABE LA GLORIA A CABALLEROS CUAL USTÉ DE HABER DESFILADO A LA TUMBA. ESO SÍ, CON DESMEDIDO "AMOR", el amor desmedido que lleva a desembarazarse de los competidores más peligrosos cual hiciese al principio de los tiempos con Abel, Caín.

Blogger*: Cursen copia de este escrito al compañero redactor. Yo no pienso ponérselo en correo electrónico, ni llevárselo a su blog (¡amar al enemigo de ese modo ---enemigo, que él quiso serlo con una, quede claro, no yo con él, no yo con nadie de su grupito íntimos--- que hasta darle de comer!, la fama que una merece regalársela como si los de su especie, ya no género, no nos hubiesen depredado masacrado bastante)
Esta es toda la erótica que recibirán de mí los hipócritas en respuesta a tales marrullerías pseudocrísticas, pseudopoéticas ---y es imposible redimir al vocablo de la p delante--- de los amores invitando a vivir. ¡¿Primero te matan y luego te invitan a vivir?! Jodida leche. Para ello te crucificaron sr. Jesucristo: para que gusanos tales como Pablo de Tarso pudieran en su día tener fe, pues ¿qué sería su fe, si tú no lo hubieses hecho, resucitado?
Tralará, tralarí

Fin. Jamás fans. Más los necesito. Una es tan orgullosa, además de clásica, por eso soy lesbiana y vieja, tengo esa solera: Una sólo responde a lo humillado y arrastrado ante una, sobre todo si eso humillado primeramente nos arrastró ¡y públicamente!, peor pecado. Una no responde públicamente más que a eso. Cuando toda mi escritura está empleada precisamente ahí: Levantar a los humillados del polvo, no hundirles en él... No como otros y otras.

Y ahora me voy a escribir algo más verdaderamente amoroso al diario, ¡todo un diario! (Denuncio) que le cupo el lujo que le dedicase a este sr. y cierta élite de sus amistades, sobre todo femeninas. Pues diario, por fin de esa lacra liberado, ahora dedicado a lo mío: decir amor a fantasmas o a muertos, mujeres fueron en su día, ¡y son!, aunque se declaren poesas rusas masculinas, a pesar del femenino con el que tuvieron que cargar allá en Buenos Aires. Perfecto lastre cargar con ese género, femenino, para que se te cumpla el peor de los me mueren me anochecen. Aquí yo de vieja lesbiana loca para toda la gentuza, corroborándolo.

* Tantos se extrañarán de mi intrigante recomendación a Blogger de que le lleve mi artículo a ese sr. Lo cual no sucedería, si arasen con mi novilla o me leyesen. Visiten en "Solo veo rosas 2" el escrito que vinculo aquí. Y luego allí hagan otro tanto con vínculo que pongo a mi página "Víctimas en democracia" que también dejo aquí. De lo cual, lo que pido en artículo que enlazo de "Solo veo rosas 2", que blogger se explique, o lo haga este sr. Tena, de por qué de repente cuando doy a suprimir el comentario, el vínculo del anónimo que a ninguna página conducía, entonces sí ¡Y NADA MENOS QUE ATERRIZÁNDOTE DIRECTAMENTE EN LA PÁGINA DE ESE SR.! O SEA QUE DE ALLÍ PARTIÓ EL ANÓNIMO LLAMANDO LOCA Y VIEJA y otras lindezas A LA LESBIANA (como si se tratase de efebo ninguno el que llamó la sartén al cazo)
Ya no denuncio a nadie, mi blog así llamado, a mejores, desde luego no para mí, pues seguramente todo el trabajo hasta la extenuación que estoy desarrollando en la red intentando salvar mi memoria que debió escribirse a la par de la de Alejandra (otra mierda alguna no me importa de la porquería mundo macho y su historia cultural o no) TODO ESE TRABAJO SÓLO ME ESTÁN SANGRANDO NUEVAMENTE CON ÉL, A TERCEROS OTROS QUE NO MI PERSONA APROVECHARÁN; mi blog "Denuncio", decía, a mejores fines dedicados. No denuncio a nadie, pero sí HE GRITADO AL COSMOS QUE ¡¡DENTRO DE UN AÑO OS EMPLAZO A TODOS CUANTOS FUISTEIS RESPONSABLES, O SIMPLEMENTE REISTEIS LA GRACIETA, DE QUE LAS SAGRADAS PALABRAS DE UNA MUERTA FUESEN TOMADAS PARA REALIZAR EL PEOR DE LOS INSULTOS A ESTA VIVA, SU "SOLO VEO ROSAS", de Alejandra, utilizado para escupirme a mí: "Solo veo una loca lesbiana"!! Y ¡¡DENTRO DE UN AÑO OS EMPLAZO!! En menos de un año estaremos todos donde ahora Alejandra.
¡Ah! Y se me olvidaba, lo que leerán también en el artículo "Solo veo rosas 2" allí también enlazado debajo del comentarista "amor" antes "anónimo": ESE ENLACE LO DEPOSITÓ BLOGGER A LA PETICIÓN QUE LES HICE: "Ahora Blogger o Tena debieran explicar por qué anónimo insultante deja de serlo, tras suprimir el contenido del mismo". Por lo visto, enlazar ahí mi página lo consideran algún tipo de aclaración, CUANDO YO INCLUSO HE ESTADO A PUNTO DE QUE SE ME ADELANTASE UN AÑO EL PLAZO QUE PUEDE QUE TENGA DE VIDA, LA EXACTA VIDA QUE LES QUEDA A TODOS CUANTOS HAN ESTADO IMPLICADOS EN ESTE ATROPELLO A TODA IMPUNIDAD A LA LESBIANA, ESTE REBAJAMIENTO INCALIFICABLE DE MI PERSONA Y OBRA. ¡¡DENTRO DE MENOS DE UN AÑO OS EMPLAZO!!

El canto del alma o de la esposa (Bien pudiera tratarse de un fragmento perdido del Cantar de los Cantares... míos o tuyos Alejandra)

LA VOZ DE LA ESPOSA

Estaba oyendo una orden de amor en mi entraña
una orden de amor tan violenta
que me sentí arrastrada
por una tormenta incomprensible
de piedras y de rayos.
(Ay Hernández, que se me viene a la oreja una música tuya
que no acabo de ubicar,
música de tu poema de amor contra la muerte de tu amigo)

¡Y entonces ocurrió!:
Una orden de amor.
Cual si fuese la fundación de alguna clerical
con sus ritos específicos
de azotes y otras laceraciones rituales
tendentes al conocimiento,
a la comunión
con lo superior a ti.

¡Una orden!
Siempre tan necesitada de ser dirigida
conocida,
necesitada de la comprensión
del pertinente correctivo,
ilustración,
que al auténtico placer me llevase:
este de estar viva y sumisa
a la ola de la todo superioridad del Cosmos,
aunque cual si se tratase del más potente orgasmo,
tu voluntad doblegada poseída de lo que así te violenta
si para su placer:
tu placer,
si para su orgullo:
el tuyo;
viva y sumisa a esa orden de amor en tu entraña
que te crece hasta brotarte en la boca
rosas o enteros jardines de
“sí quiero”.

De no ser porque le pego en mi "I only see roses" en ya.com tan abandonadito y sólo porque abrí por error página para este mes de junio y este año allí, y así rellenar de algo... Pues para nada hubiese pegado aquí. Sí, por ese falso pudor que nos lleva a rechazar lo más íntimo o desecharlo como... un excesivo desnudo de alma y vísceras que para nada tienen los demás que conocer. Falso pudor o pudor auténtico. Desde luego hay una auténtica violencia en esto de dejarlo colgado aquí, donde supongo alguien me lee, violencia que no siento allí en mi página en ya.com dado que nadie abre aquel diario. Diario con muchas sandeces, pero también auténticas maravillas. Que ¿estarán íntegras? Si todavía no solvento aquello de la desaparición de los dos mb de texto en el diario primero de los míos en la red "Solo veo rosas"

Estoy en tu útero

(De la misma libreta de apuntes de 10 o vaya usté a saber cuántos años atrás de la que acabo de copiar para "Textos.....": Me alimento de luces matutinas: Me revisto de ti)
Estoy en tu útero
centro de tu entraña.
Muevo mi cabeza
como pene ninguno puede hacerlo
por la matriz de tu lengua,
me bautizo de tu saliva.
Me siento dentro:
Ojos a cada lado
de la así empuñada espada de tus trompas.
Te amo con la fuerza del Toro
volcán sin erupción
todo el fuego dentro,
te amo con la ciencia del Centauro
la felina embestida del Tigre;
yo soy esos: Centauro, Toro y Tigre
y te amo,
deposito mi cabeza justo al centro de tu entraña
...y aquello es mi guardería o mi Gloria
sala de la toda ciencia:
Ello es Dios.

Mal, me siento tan mal, que voy a subir aquí esa fotografía
(ya que tapé la cara, ésa una, que daba en mis diarios, con una rosa. Le partan a la rosa los pétalos que ya está acostumbrada a verse así rosa desparramada imprime gritos en la nieve) la que titulo "mal" pues me dolía la garganta que oprimía con la mano. Me siento mal por esta obligación de salvar mi palabra de la muerte que le decretaron con tan evidente injusticia este mundo hijoputa y su cultura peor (ni siquiera importa el país en que sucediese) ¡Es como si yo encima les estuviese redimiendo el pecado! ¡Me cago en dios! Renegando toda mi puta vida del cordero aquel maricón en el que convirtieron, a su imagen y semejanza, a Cristo los curas. Y acabo de hijaputa yo también redentora... En esta hora en la que debiese tumbarme a la bartola esperando el señalado día del Juicio, día de la poética maldición, como POÉTICA Revelación la hubo
¡¡LEVANTANDO EL POLVO DE ESTA MALDICIÓN
QUE AHORA OS LANZO:
YO, LA POESÍA, O CARMEN,
O BÁRBARA, RÍETE...
ES LA VIDA QUE OS QUEDA!!
DESPUÉS DE MÍ NO LA HAY,
NI ANTES LA HUBO.
YO SOY LA VERDAD Y LA VIDA
...Nos queda muy poco tiempo.

Me queda muy poco tiempo a mí
¡Y me sobra todo el tiempo!
La Eternidad fue mi medida
¡EÇ ¡EÇ!
Se escribe con dos ee
EEÇ

¡Amor mío! A ocho años de tú muerta, 1980, Mi Voz que era para ti, que eras tú, aunque lo hubiese inspirado otra

Mi pintora favorita

El amarillo se asoma
entre los pinos, mojado,
mientras el verde declina
en los brazos del cansancio...
Voy apagando los rosas
del cielo mientras avanzo.
A mi izquierda los motores
ponen estruendo al espacio
y escupen sobre los pinos
sobre el seco aroma sano
el humo de su locura
a caballo del asfalto.

Los pinceles de la tarde
están labrando la noche
que en suicidio colectivo
quieren todos los colores.
La noche donde la imagen
en vértigo convertida
se arroja dentro del pozo
se esconde tras el espejo
de la luna o la fatiga.

Y el pincel se quedó quieto
los pinceles de la vida
con un cansancio tan negro
...Que dudamos que le asista
otro nuevo nacimiento
o alba que lo redima.

La imagen desaparece,
Alicia tras el espejo
tragada por la rutina.
La noche con el silencio
de toda la luz dormida
cierra la puerta el regreso.
La imaginación perdida
no podrá con ese obstáculo
sudario sobre la luna:
todos los colores muertos,
desolados, sin su Alicia.
...Todos los colores muertos
o mi Alicia sin salida.
Luna pálida, cansancio,
imaginación perdida.

¡La noche ¡Viene la noche!
...Mi pintora favorita.

Estoy llorando mientras lo transcribo.
¡Tú estabas aquí Alejandra, tú estabas aquí!
Este poema eras tú, era de ti,
era para acunarte
y que fuera no hiciese el frío de la noche, lo oscuro.
En ese fuera tan lejos al que te habías ido,
en esa alba no alba, voy a partir,
a ese pozo donde enterrar la imaginación:
Y el pincel se quedó quieto,
los pinceles de la vida.
Todos los colores muertos
o mi Alicia sin salida.
¡La noche ¡Viene la noche!
¡Mi pintora favorita!

¡Y creó los genitales! (Un cuento tan viejo como de treinta años atrás. Los que tienen hoy 30 años o unos pocos más debieran haber engrosado, vamos

llenado de algo mis arcas, habiendo comprado ese cuento, o toda esta literatura que aquí yace en la misma tumba que la sociedá de este país me abrió, esas todas las oportunidades que me diese a mí o a mi escritura. Un cuento del cual ni sé el libro. Seguro que lo tuvo, o perteneció)

¡Y creó los genitales!

Hasta aquí no se había envejecido. Pero cuando apareció la torpeza que hizo de un mismo hombre macho o hembra arbitrariamente, también el tiempo se rebeló dando comienzo.

Entonces empezó a contar la edad: Antes y después de púber; antes y después de núbil; antes de Cristo y después. Se dejó de ser niño al empezar la hebe; y hombre, al comenzar la sénex senectud. Al esfuerzo llevado de abandonar la infancia, el hombre se hizo viejo de fatiga. Por un farol de esposa: de ser vista y ese furor de ver que es el marido, ambos cayeron en las lejanas horas, que entonces así lo parecían, del climaterio que es dejar de ser hombre, ni varón ni hembra, pues según la sociedá serlo es generar (De lo mismo jamás se nos consideró hombres o miembros de esta especie a los homosexuales, al creérsenos incapaces de generar por nuestra condición, cual si la misma nos impidiese ser hembras o varones) Generar aunque fuese el vicio que no el genio.

Ya no hay más sexo ni más queso con que hacer trampa a la rata cronológica. Se arrugan los días... Y cae la muerte, telón sobre vuestras mentiras historias.
Cierto, esto es lo único cierto.
En verdad en verdad os digo......

De mi "Nunca muerta" les presento a este trío en el q mismamente ya dos son impresentables, siempre lo fueron, serán, y una casi ni se presenta, o ni

presentarse puede a no ser en los países de finales de siglo pasado principio de éste y eso en los países ricos, ¡o en algunos países ricos!, ya que en el resto sigue siendo igual de ni se presenta o presentarse puede. El libro del cual extraído, de treinta años atrás, y sigue siendo cual de ahora mismo.

Hados, Ados-Adanes y Eva

Podemos decir que la Mujer...
es como algo sin terminar,
un vicio inacabado.
El cual al verlo dios
no pudo soportar,
dios, claro,
prueba tan fehaciente
de la inhabilidad
de sus pericias manos;
y entonces le arrancó ambas orejas, ojos,
una costilla-hijo-
y le hizo el macho.
Con las orejas, ojos.
Ya que puede decirse
que la mujer no ha visto
ni oído,
ha sido.....
como si no hubiera estado.
Ella que todo lo hizo
y nada de los nadie que hizo la conoció
... a no ser con el censurable "conocer" bíblico
para que así se la desconociese más,
¡se la inexistiese!:
menos supiera de ella la historia.

Quedó así el Altísimo Mal muy halagado
dado que concretó
conforme a sus decretos
algo alguien capaz de parecérsele,
cuando con las orejas, ojos,
costilla que le arrancó, vida que,
le hiciese el hijo a la mujer, o sea el macho.
Ya pudo entonces obrar en lugar Dél
aquellas orejas ojos que arrancó a la mujer,
obrar en lugar Dél, siempre tan ocupado
Mal-Hado,
las muchas calamidades para las que lo elaboró:
al planeta, a la costilla hijo-macho.

Pobre Eva deforme, sin orejas, ojos, costillas...
¡Pero sí hijos!:
Obra de Dios de la que Él se siente tan halagado,
o así le alaban.
Alábate cesto
que otro te tejió.
¡Hala! vate...
Otro lo escribió.
También mi palabra
es obra de dios.

¡Qué final puta madre que suena a cancioncilla de capellanía, tan para la ignorante condición! Que, muy ignorante, pero no le cuela ésta mi auténtica versión de la Creación impublicada desde hace treinta años, cuando sí toda la zurrapa que me plagió y tergiversó desde que en las gargantas la evolución brotase las laringes y con ellas las laringofonías... cuasi como una o unas psicofonías, tan planeta marciano todo lo que los Adanes hicieron desde que vieron oyeron hablaron con ojos orejas laringes arrancadas a la mujer.

Y mientras la gentuza heterosexual sucia inmoral cobarde sobre todo machos, ensucian hasta la palabra de palabras con solo enunciarla aplicándola al

teatro de lo que ellos dicen sentimientos desconociendo de manera tan absoluta, como todo lo desconocen, qué pueda esto ser... Pues las parejas homosexuales, sobre todo si mujeres... A esperar treinta, cuarenta años, para dignificar el amor que ellas sí sienten, sexo, el suyo, que también, todo ello arrastrado por la sucia sociedá que les tocase. Mira, el país más evolucionado de la tierra en este caso, que pareciera estar a la cola en todo lo que signifique derechos humanos, EEUU. A esperar 30, 50 años para decir.... Se me murió el amor de tanto polvo aguardador... Del mismo modo que os veré muertos... Polvo que ni polvo.
¡Pero ha resucitado!: La muerta lo reclamó.
Mi Amor, siempre mayúsculo, contigo
¿Con quién más?
Mi muerto con mi muerta...
Llevaos mis pedazos cuando el odio obtenga su satisfacción.
Cuando la vea, cuando por fin la vea.
La Vida tan Justicia, la Justicia tan Vida.

-A ver quién la mea más lejos -le dijo el pene en erección a la neurona ideando- tú tu idea o yo mi semen

...Y perdió el listillo siempre atento a carreras de género, violencia de ídem, coches tuneados o mangoneados o cometiendo todos los delitos que fuere menester con tal de tener el mejor coche que más corra, para eso se folla o se tiene coche, -¿qué si luego no lo pudieras contar, dónde estaría la gracia?
Perdió el miembro sra. Ministra (Siga, siga usté diciendo "miembra" como le recomendé ha unos días en "Solo veo rosas 3" ante la desfachatez perdonavidas de los, también en erección, penes de las reales, cuando no republicanas, academias del lenguaje semen viejo hueso que despista pretendiendo dar lecciones sobre lo que se pueda o no decir, por quién y cómo, y más valiera que ahuecasen ellos el ala de quello que han tomado por el patio de su casa y no desalojan ni aun exigiéndoselo yo por toda la autoridad de la verdad revestida) Perdió, pues el semen es expulsado, desde luego toda una proeza de empeño, a 50 km/hora, ¡cuando la IDEA, oh maravilla, puede viajar a 365 km/h! Que van deprisita, ya se intuye, si has empleado en muchas maravillas tu cabeza; pero no así, medido, y resultar cuasi un tren de esos de levitación magnética.....
365 km/h. Y así de exhaustos nos quedamos cuantos por esas autopistas del idear nos excedimos. Planchadas contra el respaldo de esta silla del dolor de riñones. Todas esas carreras del idear nos han puesto fuera de este mundo de lo lejos o atrás que le dejamos. Es como notar aquí en mi cintura, tronchándomela, todas las fuerzas g.

Semen a 50 km/h. Se supone que ése será menos viejo, aunque quizá puede que más delincuente, que el que abunda por las reales del ídem viejo hueso que despista.

Hay espejos y espej-ismos, como hay hombres y los que se lo llaman a sí m-ismos ignoramos con qué autoridad

Hombres!?
Sí, hay hombres en cuanto Mujeres hay (De la que yo dije, Mujer: El Mejor Hombre, no se sabe si ahora habría que decir: "único", Mujer: único hombre)
Hombres, hasta de esa perdida identidad, MUJER, nos quieren, nos hicieran que diría Juana de Asbaje en el siglo. De esa identidad perdida: Parece que les gustase follarse entre ellos mismos, no sólo a homosexuales, ahí tenemos las novelas de heterosexuales probados en las que se vierten situaciones pederastas semejantes como: "Le di la vuelta y la utilicé como a un muchacho".

Que les encanta ese ojo del culo ¿hay que dudar?, que todos llevan dentro ese apunte de déspota platónico: gracias os doy dioses por nacer varón no hembra, libre no esclavo, griego no bárbaro, etc. de misoginias, machistadas y en resumen "democracias" en su nacimiento o griegas.

No hay que dudar que les encanta ese ojo del culo; pero tampoco olvidemos a qué plataformas les gusta verlo subido: esos tacones de aguja, faldas de tubo rodeando o estrechando el objeto de deseo: ojo de culo ¿hay que volver a repetir?

La que con uno traviesea, es que viene de otro, dije yo a alguien por aquí, mundo Internet, mundo-blog (“blogosfera” acuñan los que no serán perseguidos por decir “miembras” como nuestra sra. Ministra de Igualdad, más en su derecho que otros de decirlo, ¡y con toda autoridad!) mundo-diario, tan ordinario y diario mundo, el real y el virtual, los dos tan reales, sobre todo en un reino donde no se dirá “los dos tan republicanos”. Con lo cual quiero decir que me parecen de lo más respetables todas las eróticas anales (nos tienen que parecer lo mismo hasta las asnales) consentidas compartidas (hemos de aceptar incluso el “lolitaismo”, que mencionaba una abogada en el día de los medios de comunicación contra la pederastia celebrado hace dos o tres días, el “lolitaismo”, o sea que las eróticas anales u otras puedan ser libremente compartidas por “muchacha”, “le di la vuelta y la utilicé como a un muchacho”, y el adulto, por supuesto no pederasta ¡AUNQUE PUEDE QUE PERVERTIDOR EN GRADO SUMO, PEOR PEDERASTA!, y el adulto, o sea el degenerado que sea) entre adultos que consientan y compartan y no utilice el sodomita activo o bujarrón, siempre macho, al sodomita bardaje, puede ser también hembra, de pretexto o juguete erótico para ensayar su superioridad en culo ajeno, o utilice a sodomización pasada ese mismo culo de pretexto alguno para chantaje ninguno….

Tengan mucho cuidado con quiénes juegan y a lo que juegan. No ya por el sida. Hay plaga mayor desde todos los tiempos derramada sobre esta especie y reduciendo a su casi extinción al espíritu humano: la inmoralidad.

Recuérdense del don juan-illo (así debería escribirse esta profesión más que inclinación: don juanillo, como el que tiene juanetillos, don juanetillos, más que "don Juan" que pareciera prestarle respetabilidad de la que carece, el nombre de pila correctamente escrito precedido de ese don) salido estos días a la luz de las noticias chantajeando con vídeos tomados a las incautas que creyendo en su amor eterno, además de follar con él le pagaron más espléndidamente que los hombres-espejismos-o llamados a sí mismos- remuneran a sus putas: a 12.000 euros la sesión ya que prometía terminar en boda, 12000 euros para los gastos de la misma, 12000 euros puestos íntegramente por las novias de ese gran cabrón, gran inmoral. Y también recuerden las palabras que yo escribiera en "Víctimas en democracia" al respecto de estos mariconcillos don juanillos o don juanetillos:
Ser unos culos anhelantes de que se la introduzcan
que no se atreven a decirse su nombre,
que dijese del "amor", ya ves tú "amor" aquel buena pieza aristócrata,
el judas por el cual fuese crucificado Wilde

¿Qué es un hombre? Palabras inspiradas en la Abol Lilian, me perdonará la libre interpretación (enlace con su joya "Lo que el viento no se llevó"

clicando el título)

{Había entrado hoy aquí ---de lo mismo hace tres horas tiradas en aquello que hoy les apeteció agredirme o robarme mi tiempo Blogger. Vean en I only see roses II esta entrada que enlazo--- a escribir en Sexo del alma, o sea aquí, y no en su otro gemelo "I only see roses II". Sólo no me arrepiento de lo a ti dicho Ingrid U.J. "Palabras al viento"}

¿Qué es un hombre, uno que se llama así a sí, o se lo llaman? Tristemente para el desconsuelo de tantas princesas, más si reinas locas (y definitivamente lo están así por ellos, no sé si por seguir creyéndoles, o seguir queriéndoles... ver a lo posible mudos, algunas, ¡queriéndoles oír decir algo digno, hermoso verdadero nada de afeite que le raspas y se le cae la mascarita!, otras) he aquí un hombre, LO QUE ES UN HOMBRE, en el final inteligentísimo a su cuento valiosísimo "Lo que el viento no se llevó":
"Me llegó arena a los ojos y cuando terminaba de sobármelos, él ya no estaba. A lo lejos divisé a Marini haciéndome señas para que volviera con él antes de que el umbral se cerrara. Supo consolarme arriba del bote, justo a mediodía. ¿Creerás que fui un personaje de cuento?, comentó Marini, señalando un avión que caía al mar irremediablemente."

Desgraciadamente el viento no se llevó todos esos sucesivos espejismos por los que te tienes que ir dejando deslumbrar si eres todavía profesa en esos necesitares de deslumbramientos, y aunque no profeses ya más nada que el coleccionar inexistentes islas griegas. Pues nuestra amiga se olvida de Lesbos, tan fatalmente desaparecida del mapa la pobre, o cuasi, que el Xios del que nos habla, inexistente isla griega habitada por carboneros que se las princesean, pero que en jamás de los jamases se olvidarán de su fe, aquella de la que deplorase Machado.

Y luego desconsoladamente, lo digo por la foto que incluyera en su día en "Solo veo rosas 2", foto allí puesta con este pie "las verás pero no las catarás", ante otro acoso machista (que me temo que con estas palabras aquí, Blogger, ¿nido de delincuencia machista?, ¿me pintaréis ahora barba en la nueva foto que incluí en mi perfil?, acoso machista que me temo una vez más me he procurado) desconsoladamente leo estas palabras, lo mal que elegí el color del sujetador (si una es de lo más inocente en estos lenguajes retorcidos de colores-eróticas pasarelas-íd.) leo en Lilian "Lo que el viento no se llevó": "El sostén negro se veía mejor que el rojo, muy de perra necesitada."

"Perra necesitada". Pues ¡puta madre! para añadir al "lesbiana loca" con el que se me piropea de parte de tantos carboneros que por supuesto en sus vidas privadas, no anónimas, aspiran a príncipes.

Las que cuando van a parir, Alejandra mía, se abren de piernas sin importar lo que signifique dar a luz a tierra a aire, es lo mismito q las q follan

e ídem. No importarles si el que se la introduce por ahí, ¡no ya que fuere a contagiarles el sida, o contaminarles con las innúmeras infecciones, no sólo enfermedades vergonzantes sino cánceres con los que además de violaciones y otros respetos hacia lo femenino que les pariera a los folladores, han venido matando a las mujeres los amos del mundo, amos del mundo de que las taradas de ellas lo han permitido, las sin dignidad!; no importarles no ya el sida ni la sífilis ni los cánceres, sino la inmoralidad el talante criminal o prepotente del que se la introduce.

Cuidadito mujeres, cuidadito con lo que os metéis por ahí, suele contaminar más que el sida o la sífilis o los cánceres, la polla de un inmoral, de un corrupto, de un hipócrita, de un tío, en fin, sin derecho alguno a vivir... Y que haya madres que los parieran. Ya lo dije por aquí. Esas que los parieron fueron o son las únicas con derecho a soportarles de acosadores o agresores físicos psíquicos.

Ya pudiera yo, al contrario que cuando empecé este diario que iba a escribirlo desde la óptica de una heterosexual: cómo veo yo, como mujer que soy, a los machos de esta especie, ya pudiera yo ser heterosexual, no que escribiese desde esa óptica, la heterosexual más hambrienta de revolcón, tal como nos pintan ellos siempre (anda que estás deseando un nabo y esas poéticas alabanzas pronunciadas sobre todo por poetas (véase esta web) y sobre todo si a lesbianas) YA PUDIERA, QUE SANTA VIRGEN ME MURIESE ANTES QUE PERMITIR QUE UN TIPO SIN MORALIDAD, SIN RESPETO NINGUNO POR MUJER ALGUNA (DIME SOLAMENTE CÓMO TRATAS A UNA Y TE DIRÉ CÓMO A TODAS) POR AHÍ ME LA METIESE.

Hay algo bastante más importante que hacerlo con preservativos a lo que las mujeres no atienden: No dejársela meter por la inmoralidad. Queridas, que dice la biología de nosotras que si somos algo somos discriminadoras de machos aceptables, potables, etc, por aquello de la reproducción, procurar la mejor. ¡¡Pues por aquello de la reproducción, procurar la mejor, ojito debierais tener de la catadura moral del que os la mete!! Aunque yo para mí, que soy tan egoísta, O TAN ALTRUISTA, lo primero es siempre una: allá la reproducción se reproduzca sola, si es menester, lo primero es una y la higiene de nuestras oquedades, HIGIENE PSÍQUICA, PRIMERÍSIMA HIGIENE A LA QUE ATIENDE.... NADIE.

por higiene de las oquedades: no dejársela meter por inmoral
Y me reprochan las muy hambrientas: -¿Es que acaso hubiésemos follado vez alguna si nos andásemos con esos tiquismiquis?
Allá ustedes so incontinentes si están dispuestas a seguir reproduciendo a bostezante infinito lo irreproducible.
Yo también debo confesarme culpable: Con nadie me revolqué carnalmente que no me contaminase... en ese aspecto tan primordial que digo, o en otros peores.
Pero santo tomás, o sea yo, santa carmencita, dijo: na más.
Ni Lesbos siquiera. Sigue siendo tan lamentable la pobre como cuando viviera Safo. Y eso que dicen que la misma olía a rosas, las mismas que ve Alejandra y dice desde el Más Allá para que dejen de escamotear al mundo que si algo fue ella, fue HOMOSEXUAL. ¿Y por ello la mataron como por ello me matan? Ni Zapatero casando al gay y la lesbiana arregla nada, Lesbos, y no digamos gaylandia, tan enturbiada por todos los sucios vertederos heteros que pusieron a desembocar en la boca de lo homo. Y traga mierda y sobrevive; o te rebelas y mueres.

Escribo esto espantada de cómo puedan existir mujeres sin respeto ninguno por sus oquedades, cuando esto es la polla cebolla (expresión que introduje en "Solo veo rosas", artículo que me traeré de allí aquí para que haga compañía a esto) ellos pusieron siempre en todos los altares su miembro.

Este rostro Alejandra Pizarnik es el que se nos queda a la mayor parte de las mujeres después del acto, sólo digerible la experiencia con ese cigarri-

llo con el que acortar la vida. Y esa cara de satisfacción total es la que ponen, no, tienen, de siempre tienen, desde que los parieran (¡sabiendo que a ese acto de parir no iban a contribuir ni con el mínimo esfuerzo!...) ellos.
Tomo esta imagen a mi amiga de "Solo veo rosas" 1 (y 2), allí donde ella insinúa lo mismito que yo aquí expreso claramente, yo, que al parecer pueda estar más autorizada dada mi condición... oye, pues ya no lo sé, ¿heterosexual?, ¿bisexual?, homosexual de lo más rabiosa un día de estos.
Qué bien reflejan estos dos rostros el "después del coito". Todo lo que obtuvo la mujer al lado de lo que el varón obtuvo.
Si no diera pena, da asco. Asco por toda nuestra trayectoria sobre el mundo, mujeres. ¿No os sentís degradadas, no ya de las propias experiencias, sino de las de los millones y millones que os precedieran, ¡o que todavía están en el mundo cual si peor que en la edad media, le digan a Alá y al burka!? ...Aunque a nosotras, occidente, no es que nos vaya de lo más floreciente aquí.

¿Y esto se piensa que es todo este miserable con el que una vez más he rebajado mi condición: "he tenido una experiencia"? Se piensa, éste cual todos, que habido su misérrimo paupérrimo orgasmo, ¡tuvo que producirse sin lugar a dudas el de la mujer y en medio del mayor de los clímax dado que cumplió su función de orificio más o menos pensante para un mejor eyacular que en muñeca de goma o la burra del establo!... que tantas veces las mujeres, meros orificios, ni hembras siquiera, han hecho la función de la tal... burra del establo.
Para mí, que todas las satisfechas de sus relaciones heterosexuales van de guarras o de burras. No creo que el género masculino utilice su miembro, ¡ya que menos de menos todavía su sesera!, para más.
Este escrito introducido 19-2-2007, hace más de un año, por mí aquí, cuando empecé firmando como una Alejandra Pizarro creándome alter ego con el que conversar dado lo sola, al igual que los niños se inventan sus compañeros de juegos. ¡Pero para nada enigma pacato de precarias novelitas! Por eso SOPLÉ... Y CAYÓ LA MÁSCARA: MI PROPIA MÁSCARA de Alejandra Pizarro B, con B de Broma.

Carmen

publicado en sábado 10 de febrero de 2007 (y como empecé, en arrebato de furia que me impulsó a borrar todos mis diarios, a borrar entradas, guardándolas antes en mi ordenador, por orden de antigüedad... a ésta le tocó. Traigo ahora a la cabecera después de más de un año de escrita. Yo, fingiendo ser otra desde este diario, dándome ánimos a mí en "Solo veo rosas 2" y "Solo veo rosas 3")
Carmen
Iba a salir. Pero voy a responder a tu correo antes, y lo haré desde aquí, para dejar públicamente expuesto mi testimonio, querida amiga de "Solo veo rosas", da igual si tu nombre es de verdad Carmen cual el mío Alejandra.
No te creas que no me he dado cuenta del vacío al respecto tuyo de parte de la comunidad, más bien estúpida y sin más en la cabeza que memez académica o pretensiones de lo mismo, comunidad pretendida pizarnikiana online en castellano. He visitado un blog que iba a enumerar, por la devoción expresa a Pizarnik que allí se halla, en mi "Lo más hermoso" (listado de vínculos); pero he desistido al percatarme de lo mismo que comentas: el vacío de comentarios en tus diarios, como tú los llamas, de los supuestos devotos de la Pizarnik, y ahí en ese lugar que iba a añadir a mi "Lo más hermoso", pero ya no, ¡cuánto comentario sobre comentario de lo comentado por grandes comentadores cual el Paz o cualquier otro, tantos tan miserables tan pésimos, que sólo por dárselas de pluma por respetables pasan, pero ensuciando pasan sólo con su proximidad la imagen de otros! Pero así es nuestro estúpido género, más si cabe cuando mujeres de letrinas y así el contrario gº de miserables. No me extraña para nada el que te resulte vomitivo el binomio hombre-y-su-mujercita, pues a mí cada día que pasa me parece más cierto.
No te desaliente el comportamiento canallesco, por decir algo, de esos miserables. Está en el mundo, procura no dejarlo. Piensa que antes que ellos tú. No caigas en el error después de lo malo que te haya tocado vivir, malo y miserable, ninguneador y malo, de la querida Pizarnik que escupiría el mayor de los desprecios, si estuviese presente ahora, tanto sobre los que ¡aún! pretenden ningunearla, como sobre estos devotos ¿suyos? tan en sus antípodas.
¡Arriba ese ánimo!
Publicado por Carmen López Iglesias PATENTE (que primero firmaba "Alejandra" este diario) (Soplo y Caen Todas las Mascaritas) en 22:11
Etiquetas: alejandra-pizarnik, denuncia, Personaje

Los salarios (sin lugar a dudas motivo de los crímenes, nadie sería asesinado por nadie, o al menos no quedaría impune el horror, de tener economía a

(redactado en principio en domingo 15 de abril 2007 Y fijémonos en el paréntesis con el que adornaba su redacción, impedimentada ni iniciada. ¡Y fíjense en el final, tan a cuento lo escrito hace más de un año aquí y en idénticas circunstancias que redacto ahora!)
(He tenido que dejar de redactar este artículo para irme a comprobar cuántos ladrones tengo conectados a la chepa, pues va, imposible más lento el ordenador con el que.... Tengo nuevamente que dejarlo. Es imposible poner palabra sin que pase media hora entre la pulsación de la tecla y la aparición del texto.... Ya me hicieron mudarme al ordenador donde posiblemente tengo instalado mayor espionaje, les es más facilitado entrar en tu coño y sin tu permiso, al estilo de los violadores guadalupanos o asesinos de Ciudad Juárez; y todo ello, por la falta de dinero de una para pagar a expertos, a toda impunidad. Luego en este diario, o tal vez en "No existe la libertad de expresión" o en "Solo veo rosas 2" donde tengo el mayor número de visitas, para que así, pocos, pero más gente lo lea, expondré las IPs que se me conectan, sean de Planeta Sistemas, del Estado --que no lo dará la búsqueda en la pág. de Asociación d Internautas-- de todas las bancas, o todas las iglesias, asociaciones de intelectuales oficiales y académicos lo mismo, que quizá decidan cerrarme la página a modo de como relatan en una nota entre las noticias de "Asociación de Internautas": Las ambiguas leyes que se redactan al respecto de que cualquiera con dinero pueda también impedir aquí que se expresen aquellos a los que atropellan)
su salvaguarda o respaldo (continuación del paréntesis del título) Los salarios de Ciudad Juárez en comparativa con los del vecino país, seguramente origen de tantos de los criminales que asesinan en Méjico a mujeres (puede que sea una nueva oferta vacacional estilo "turismo sexual" pero en macabro o de deporte en vivo para mentes enfermas: una excursioncita a México lindo a la caza de la doncella o niña a la que violar, como disfrute merecido al estrés, y después y antes vejar torturar matar para más cura de estrés de personajes tan importantísimos como para los que esa oferta entre las sombras se lance, no otros tendrían los dineros para permitírselas, todo es penumbra, horror si escarbas, a los altos niveles de políticas finanzas) : cuatro dólares la hora los sueldos mínimos, allí EEUU, pagados a parias hispanos ahí emigrados y en la ilegalidad mantenidos para así seguir remunerando de modo tan magnífico, salarios los más mínimos, para empuje enconómico empresarial del país depredador por excelencia (géminis país) EEUU; y en Ciudad Juárez: cuatro dólares igualmente, pero al día. ¡YA QUISIERAN LOS EMPRESARIOS YANQUIS AÑADIR CIUDAD JUÁREZ COMO OTRA ESTRELLITA MÁS DE TODO EL SUELO HISPANO DEPREDADO POR LAS AMÉRICAS, A SU ENSEÑA DE LOS BARROTES Y LAS ESTRELLAS CONFISCADAS, TIERRAS DETRÁS DE ESOS BARROTES PRESAS, COMO TAMBIÉN DE CUBA QUISIERON, ¿QUIEREN?!
Si las putas interrupciones propiciadas por todos los delincuentes en la sombra por la red esparcidos, ya sean enfermos mentales particulares, cacos así, del haber ido a la escuela informática para aprender a cómo se roba por correspondencia o por www, o ya fueren, lo más probable, cuantas altas instancias; si esas putas penurias, interrupciones, me dejan expresarme, sacarme cuanta injusticia llevo clavada en el pecho, por mí, o por quien fuere, padecida, ANTES DE QUE TODOS LOS HIJOPUTAS DE ELLOS, TODOS LOS CRIMINALES SÍ O NO EN RED, TUVIESEN QUE RESPONDER EN OTRA VIDA U OTRO PLANO DE VIDA. JURÉ DESDE MI ADOLESCENCIA QUE COBRARME HABRÉ CUANTO SE ME DEBE, Y TODAVÍA ESTÁ POSPUESTO ESE ACTO DE ELEMENTAL JUSTICIA O REPARACIÓN ELEMENTAL.
Tan, propiciadas por todos los putos degenerados de la tierra (gº masculino la mayoría si no todos) TAN TAN interrupciones, que la segunda parte de la idea que iba aquí a verter, hasta omito. Esta era: ¿Qué hace la economía mencionada, ¡y en forma de salarios!, en un diario titulado "Sexo del alma" y que debiera ir de eso? PUES NO SE ME OCURRE MÁS EXACTO LUGAR EN EL QUE A ELLO REFERIRSE. Iba a concluir diciendo.
Sexo y dinero: lo único que hubo siempre en el mundo, y quien dice dinero, dice VIOLENCIA, dice ESTAR CAPACITADO (el gº masculino, el inventor de todos los dineros y violencias, el más capacitado por tanto) PARA COMETER LOS MAYORES HORRORES O PEORES ATROPELLOS EN BIEN AL ÉXITO PROPIO FRACASO AJENO... LO UNICO QUE HAY EN EL MUNDO.

Yo (Cuando quería jugar con este diario y otro u otros de los míos a lo que digo en la presentación: enigmas pacatos de las precarias novelitas)

(Fecha antigua 11-2-2007)
Aquí he venido a confesar públicamente (que deberían recomendar hiciesen, los curas a su clientela) que hasta hoy, y no creo que ya más, fui heterosexual, aunque tantas veces, tantas que hasta en alguna ocasión me lo llegué a creer, hube de representar el papel de lesbiana sexoadicta a petición de mis descerebrados amantes, a los cuales eso les excitaba más que el acto mismo de follar a pleno desenfreno. Para mí que se les quedaba la cabeza ahí y ya no la sabían ubicar luego "a lo que estaban", ¡o deberían haber estado, joder! ¡Joder ¿qué es eso de joder sin que la otra parte se entere, sin que hasta tú mismo lo hagas?! Debo confesar que deja mucho que desear la libido y su empleo del sexo en el tan grotescamente nombrado "fuerte", ¿sexo?, ¿seso?, ¿bíceps-tríceps?, ¿qué fuerte? Sólo les pone el fetiche, las pintadas cual monas, aunque lesbianas... repara en la exigencia, y, a ser posible, o bien tengan la edad de sus madres, o al menos la de sus hijas, aquello de la camaradería de las edades parejas lo tienen únicamente los que por pura necesidad, comodidad de vida, aspiran cuanto antes a pescar a la hacendosa fémina, chacha, secretaria, y a ser posible paridora, pues así le dejan bien sentado a la imbécil que tragó el anzuelo, que ya es de lo más difícil la vuelta atrás..... Sí que he llegado a creérmelo (Ahora digo, 28-5-08, ¿qué? ¿qué hemos llegado a creernos, qué llegamos a creernos, qué nos creímos? ¿Ser creer? Seer, creer, que debería haberse escrito siempre, y para todos nosotros, con dos ee) Véase si hemos llegado:
Debo salir, y además me produce tanto asco continuar con esto, ustedes me perdonen,
desde hoy me declararé homosexual forzada, dado que no existe, si varón, heterosexualidad cabal.

28-8-76

(Del librito "Escribir es romperse la cabeza" del cual he pasado a mis otros diarios "No existe la libertad de expresión" "Víctimas en democracia" "Textos Carmen López Iglesias, ya.com y blogger...y mis cajones" unos poemas)

Una carta recibo
sin sellos que la paguen
correos que intermedien
(A veces más intercepten
es el mentado organismo
mencionada profesión)
(Y lo dicho en ese paréntesis, abro otro, puede ser aplicado para hoy 2008 y desde que internet existe, ¿y siempre lo será? No dudaría. Internet sólo nació para la hipocresía, relaciones basadas en esas burocracias, prosperidad de todos los delitos, acorralamiento de la belleza el alma la verdad; y sobre todo lo que menciono en el anterior paréntesis: A veces más interceptan que intermedian las comunicaciones. No olvidemos de cualquier intermediario sus dotes de estafador)
En sueños.
Me visita dormida
como los mismos ángeles
(Hoy no dudo que aquella carta onírica de Amor me la enviaba Alejandra desde tan lejos, los sueños el único punto donde comunicaban nuestros, desde 1972, distintos mundos... Aunque algo antes de esa fecha, alguien, ya me visitaba en sueños. Y era ella también: La única forma que tenían nuestros dos mundos, vidas, absolutamente desconocedoras la una de la otra, de contactarse)
Dormida yo,
ella leyéndose
(Y esta imagen de la carta que se lee a sí misma me pone delante de los ojos la foto de Alejandra que figura al margen derecho de este diario, ella con un libro entre las manos, de la cual digo al pie "....Y el libro soy yo")
Una carta de Amor
que más que Anunciaciones,
alegra vísceras
desintoxica nervios....

32 años tiene la carta onírica, a cuatro de ella muerta...
y todavía resucita del féretro de mis cajones.
36 años de una muerte a los 36 años:
Fecha redonda.
36 años que me perdiste,
te perdí.
Nosotras que fuimos lo que el criminal de tu psiquiatra dijese con tonos de profecía:
La homosexualidad en usted es un acto de captación parapsicológica.
O: Eso es Amor, que yo digo,
que dijeron los astros: Más fuerte que la muerte,
que todos los desconocimientos, más sabio.
Saber dónde se encuentre,
aunque se encuentre muerta;
no saber ubicarla
mas no desconocer que existe.
Y yo te buscaría por todos los desiertos del mundo
con una antorcha encendida
y aun después de muerta te seguiría buscando
Amor mío perdido.

Qué lindeces diría aquella cartita
ella sola leyéndose.
Mi sexo del alma
Mi Viático.
Véate.

Dolly Parton - Jolene (live dragqueen version)

Qué sexo del alma de mujer

Acabo de ver en el canal de biografías la vida de esta mujer, modelo tan distinto al mío, ella siempre tan pintada, tan despampanante; pero qué sencillez, qué encanto. Y no es que fuese yo muy partidaria de su country, pero soy una total fans de esta música "jolene"

Nuestra ley sobre la violencia de género tendría mucho q objetar a la opinión q acabo de oír de un par de expertos zoólogos en la rama d la vermología

o gusanólogos, opinión que traspasando los límites de su expertez, lo cual nos sucede a todos, nunca supimos dónde residen nuestros límites, sobre más cuando nadie se acuerda de recordárnoslo pues parcela en la que todo intruso tiene libre acceso es aquella a la que la sociedad previamente deja hacerlo sin ningún tipo de consencuencia, sino al contrario, quizá tantos premios, como es escribir libros: todo el mundo puede hacerlo, máxime si de poesía, y hasta obtengas fama y un buen bote o botín de la tal invasión de competencias: entrar en el tener que decir cuando en realidá nada de nada, nada de nada y menos nuevo; pues, a lo que íbamos, la opinión de los sres. expertos en su gusanología traspasando sus límites y dictando cátedra de opinión experta al respecto sexólogo de apareamientos hermafrodíticos como algo inferior a los de sexos separados sólo porque ¡ojo al dato! SON INCREÍBLEMENTE VIOLENTOS.

No, según ellos, en las especies superiores y por tanto evolucionadas (habrá que pensarse seriamente para otras reencarnaciones todos los inconvenientes que nos acarrease no haber apostado por ser gusano) no se da esa violencia estúpida entre los emparejados que lleva al estado de no evolucionados a los pobres gusanitos. ¡Mientras nosotros! Nosotros que no hemos sido, ha sido el macho de esta especie hasta nuestra hora y las leyes de violencia de género, unos totales genocidas de lo femenino, la mujer utilizada de vientre procreador de la mano de obra del clan o familia, satisfacción de todas las perversiones del macho, y fuera de eso de esclava o burra para la realización de los trabajos más degradantes, y fuera de eso, repudiada, muerta, agredida con ácidos, piedras, arrojada a la pira del páter familias que la utilizase de puta burra y proveedora de trabajadores sin sueldo; no, nosotros que no hemos sido PARA NADA VIOLENTOS. Sólo tú gusanejo no evolucionado metido siempre en tu agujero y saliendo para montarte semejantes batallas campales con la pareja: a originarle todo el daño posible para que acceda a representar el rol hembra por los dos consortes relegado a un segundo plano, los dos a la busca de oradar más que penetrar al otro al punto de quitarle incluso las ganas de llegarse a aparear con otro. "O mía, o te mato", que dijeron los que utilizasen el lenguaje para estas cosas.

Mira, pues yo como bien dije arriba, me replanteo desde ahora mi posible reencarnación. Si no hay oportunidá de elegir sexo del bueno, de este que te sirvan a cuerpo de rey teniendo derecho a un esclavo para toda la vida en tu compañero más que sentimental y sexual, de prácticas sadomasoquistas, tú el sádico, por supuesto, y ella o él el masoquista, pues elijo gusano: al menos ahí y como nos recuerdan los expertos, mundo sexual tan plano donde de veras no existe diferenciación ninguna, ni nosotros que la pongamos, al menos ahí estaré al 50% con mi compañero sádico para llegar a ejercer o no de masoquista. Y ¡hala! dado que nos gusta excavar túneles, construirnos nuestra propia casa sin necesidá de que ningún constructor, estado haciéndose dueño de la tierra de todos y decidiendo quiénes más aparte de ellos, nos estafe por hacer lo mismo y de modo que el habitáculo se mantenga en condiciones de habitabilidad únicamente el tiempo necesario para terminar de pagarlo; y dado que nos gusta excavar túneles... pues sobre la piel de nuestra pareja lo practicamos.

Más que hermafrodita, el andrógino que diría el amigo, de sus amigos claro, Sánchez Dragó, más que hermafrodita y recordando el país de Alejandra, Dentáfrica (y eso que ella se declara desde el más allá, rusa, algo tan alma mía de nieve) yo siempre dije Afrohermes. Afrohermes hubiésemos sido de veras y mejor nos hubiese ido a todos a pesar del insufrible dolor del apareamiento (¡y estos gusanos, y encima para su tamaño, se mantienen en ese estado de cópula incluso más que propalan de sus falsas cualidades los orientalistas, horas que es como si nosotros nos demorásemos días en lo mismo!) tantas puñaladas por la epidermis pero que al fin toma y daca. Lo que no nos aclaran estos sres. es si al final uno termina de hembra o los dos, si al final uno hiere más y se arroga papel parecido al del macho en nuestra especie durante milenios, si al final uno reduce a la sumisión al otro de no aparearse con nadie más que con el figura estelar de esa cópula, o son los dos los que mutuamente se convencen dándose para ello razones de peso, quise decir de puñalada.

Amén, que no nazca a ninguna otra vida; pero que me ha llamado profundamente la atención esto de la sexualidad del gusano, queda claro. Y que considero toda una difamación decir de nuestra especie u otras consideradas superiores (no sabemos en realidá en qué aparte de escribir y para lo que nos sirve) albricias por nuestra evolución y ese estancamiento vil de los gusanos. ¿Y acaso estos sres. se han entretenido en interrogar al gusano? ¿Elegirían ellos saber escribir como condición superior y prueba de evolución, o se partirían de la risa, si es que apuñalarse con su pareja les dejase tiempo para minucias como el dejar entrevistarse por grupejo de expertos? Dirían de la escritura toda denotada como condición de máxima superioridad, para nuestras sociedades, más en el hombre que en la mujer, aclaremos, dirían lo que Alejandra de la poesía: "Es algo como para morirse o partirse de la risa."

Corolario: Yo, como siempre, discrepando de las opiniones expertas AFIRMO DE LA SUPERIORIDAD DE LA NO DIFERENCIACIÓN O DEL SEXO HERMAFRODITA SOBRE LAS ESTUPIDECES SEUDOMACHOS SEUDOHEMBRITAS DE NUESTRAS PASARELITAS O SOCIEDADES DE ESCAPARATE. ¡Así hubiesen sabido ellos lo que es parir! .... Algo que ahora dicen, los machos de nuestras sociedades más civilizadas, sea para dar el tipo, haber anhelado o anhelar tanto. Así sabiendo cuánto cuesta una vida hubiesen aprendido a valorarla.
Y ahora debería decir, para mantener el tipo de mis propias denominaciones: Superioridad del afroherme-tismo? afrohermismo? (si de hermafrodita, hermafroditismo) sobre la diferenciación sexual. Digamos simplemente "superioridad del andrógino" que nos constataría la cátedra itinerante del sr. Sánchez Dragó. Superioridad del andrógino ginandro.
Superioridad del afrohermismo ¡ér mismo! Er mismo, que reafirmaría su condición el dentafricano

Acabo de escribir un poema tan burro q si copiase aquí arruinaría mi reputación de lesbiana. Lo q cuesta mantener el tipo. Lo digo para otros sacrifi-

cados como una que han de callar para mantener la máscara en su lugar. Toda forma en realidá es una máscara. La cual puede soplarse y desaparecer; pero primero está la poesía de i acentuada con toda su erótica retórica, y después lo demás, Poesis con mayúscula, o prosas tan humorosas como las que escribiese Pizar...Nik, por supuesto. La pobre se queja de eso mismo desde su Ciela o Cielo diciendo aquello en mi sueño de "República del sexo y seso" de su amada Tierra.

Un poema tan burro que entonces sí debería, el Dios que es para cuantos por aquí escriben, Google, introducir mis páginas en su apartado "PARA ADULTOS". Que esa peor que inquisición, peor que censura que es decidir lo que viva o no aquí, internet, ¡y peor que censura e inquisición por conducir páginas que no lo son a apartados que no les corresponden! arruinando entonces de ese modo vil.
Pero vamos, una si hubiera querido sobrevivir, a eso hubiera debido dedicarse: Al fin por Aretino y otros sabemos que cualquier poesía que diese de comer a sus ejecutantes, aparte de los amañados premios y los más amañados enchufes de toda índole, es únicamente la practicada por embajadores de todos los países en otros países, aunque esto es también cosa de enchufe, y la cosa Areti-nada, bastante más rentable que la soneti-nada que esta última sólo sirve para conseguir de los otros favor de enchufe... ¡Que ya es sobrevivir, coño! Parece una tonta. Tantas clasificaciones para acabar en lo mismo: todo es uno. Areti-nada=soneti-nada. La Poesis en realidá viene a ser aquella cosa que le diagnosticasen a Alejandra respecto de su homosexualidad los expertos en parapsicología que suelen ser todos los psiquiatras, psicoanalistas, cuantos se dijeron y digan conocedores del alma como los anos de Freud y resto de patrañas penes sombreros y coños descerebrados o desombrerados: "La homosexualidad en usté no es más que una especial captación parapsicológica". De todos modos era muy moderno para 1971 el parapsicólogo este o psiquiatra.
Una especial captación parapsicológica: Parece que a pesar de todo el burro de los anos eróticos y penes sombreros nos vio el destino, nos los leyese como las gitanas, ¡y a ambas, carajo!, para que se vea lo pitoniso o lo bien formado en su esculea de anos. Anos a los que ni siquiera supiesen dar el tratamiento adecuado, que sí Alejandra. Hasta por eso hubiera debido estar cobrando ella, además de por excelsa Poesis por la cual la muriesen de hambre: por practicar mejor que ellos, psiquiatras, el oficio de éstos... Por lo menos en lo tocante a los anos.

Una especial captación parapsicológica: Vaya, en eso ha devenido mi homosexualidad recibiendo almas de otro mundo en mi cuarto ¡que juro que hasta me quisieron montar!, pero que también juro nada me produjo más espanto que un coito fantasma. Pues ¿habríamos de llamarle a eso incubía de su parte y sucubía por parte de mi consentidora persona?

Me niego de plano a que así se me relacione, o se diga de mí que mantuve relaciones... Aunque si hubiese sabido el propósito, una al fin es tan mentalista en todo, si no lo paso por lo gris de la cerebridad es que es como si no existiera, si hubiese sabido el propósito: Aquello de parir, por ejemplo, sabiendo, esa vez sí, lo que signifique dar a luz a aire a agua igualito que Nuestra Señora Virgen, aquella que también se me apareciese en una cueva cuando era pequeña (en realidá sólo por lo que atañe a la homosexualidad es por lo que tengo tanta manía a la iglesia, además de por sus abominables e innúmeros crímenes de siglos como el exterminio de aquellos cátaros del Languedoc y norte de España que hubiesen conducido el mundo a la edad moderna en bastantes menos siglos que esa puñetera hipócrita y criminal organización) sabiendo por ejemplo que de relaciones tan íncubas-súcubas sólo podría engendrarse un Anticristo o algo parecido ya que para parir al Cristo llegamos demasiado tarde en siglos. Pobre Anticristo, qué puta madre soy: mira que negarle la vida. Aunque desde luego como posible padre tampoco es que tú fueses un Íncubo lo debidamente contundente como sí lo fuese el dios del que dijese la poseída: -Hágase en mí según tu palabra.
....Palabra. No te jode. ¿Y qué otra cosa tú fuiste mi precioso Palabo? Pero no lo suficientemente contundente como para penetrar... Aunque tampoco yo lo suficientemente virgen, o en edad. Y esa no penetración tuya me acabó por conducir a la definitiva infertilidad, pues la psiquiatría se diría: cosas de histérica o premenopáusica, pues me condujo a la libertadora menopausia, sí. ¿Sería del susto?
Y ya sin bromas: Debí haberme dejado como la Santa Virgen enunciando o no aquel cántico a la Palabra: Hágase en mí según tú. Debí haberme dejado. Desde luego no estaría aquí perdiendo mi vida y mucho más importante mi obra que ni siquiera a mi propio nombre irá unida, que cualquiera con suficientes conocimientos internáuticos puede arruinar y sin necesidá de las figuras horribles de inquisidores y sus pistolas y sus navajas y sus cerillas. Mi obra a la que debiera poner sólo tu nombre; y dado que no: Pongo tu Palabra pronunciada desde otra Vida: Solo veo rosas. Al fin siempre quisimos ser autora de un solo libro, pues eso es lo que escribimos todos aunque cien emborronemos, cien y en mi caso hasta seguramente más podrían sacarse de todo el material que yacerá para la eternidad en los cajones, ya nos lo pronosticaron las poetisas de mierda, ellas sí de mierda. Y yo diciéndome todos estos años mientras nos robaban y arruinaban la vida: -No importa; ya llegaremos a vieja. Sí, vieja como la viejita que te viste tú allá en París 1962 en aquel premonitorio relato que me produjo escalofríos al leerlo y leer la fecha que había en él: la fecha en la que tú viniste a mí, 2002 y te veías escribiendo como en mi cuarto: en un cuarto viejo polvoroso y feo (bien no tan feo ni tan polvoroso, aunque pobre y viejo) Ya llegaremos a vieja y a explotar estos tesoros. Pues sí, a vieja, pero todo este oro de las letras será reducido a polvo como una, pues precisamente ahora a su autora le faltan diversas vidas, que tú dijeses de tu propia obra, o diversas fortunas para poder rescatar de la condena a muerte que nos tienen proferida desde antes de nacer, antes de venir al mundo. ¿Yo para eso he nacido: para esa ignominia que los demás representando, ellos sí representado, el papel de dioses respecto a una, quisieron o procuraron o o con inconsciencia y de tan diversos modos ejecutaron sobre una?

Escribiendo como el que cabalga o comete un delito, pues desde ordenador prestado... Ibamos a anotar una reflexión que nos hacíamos en el metro; pero

nos entró el alzeimer... y casi mejor, pues no puedo copiar para quedarme original, y esto, el soporte para la publicación ya empieza a realizar cosas raras, fallos de guardado y conectado. Al menos si se pierde que sea esta sencilla reflexión sobre sor Juana al hilo del metro
Iré dando a publicar mientras escribo, pues no sé ni el tiempo del que dispongo. Eso sí recuerdo lo que he visto en el metro, esos pasquines que pegan ahora para aficionar a la gente a los libros. Ya ves. Al menos uno no con planfleto literato novelorrio, o de algún que otro poetrastro masculino, sino con la que quitada mi querida Pizarnik es el orgullo de las universales letras no sólo las españolas. Me refiero a sor Juana Inés, ¿cuál otra? y su "Hombres necios.....

Qué maravilla poema. ¿El mejor de todas las literaturas? No se puede decir más y mejor en unos pocos renglones o versos, ¡y tan avanzado a su tiempo como de cinco siglos!

Y ahora diré más, cago en la leche, ahora que me cortan: Recuerdo otra vez que vi el más importante poema de todos los tiempos debido a Juana de Asbaje en el siglo, "Hombres necios..." Pues esa vez anterior, el poema era completamente ilegible: Habían, se supone que una tropa machos ofendidos ante la superioridad de la inteligencia femenina, restregado por todo él, no un chicle sino un paquete enterito. ¿Lo mismo hubiese hecho con tu cara el machismo baboso zote y criminal de haber estado allí, en ese vagón de metro, cinco siglos después de que escribieses poema que tanto les ofende debido a su veracidad luminosa, queridísima Juana?

¡Ya recordé! (Cierto que como nos enseñó el programa "Redes" de tve2 hará unas semanas, tienen tanto que ver las enfermedades cerebro vasculares, problemas circulatorios sanguíneos en general, y el alzeimer. También tengo ese fantasma acechándome para virar a guiñapo mi vida, si fue vida lo mío) La reflexión que me hacía en el metro: A Alejandra le pedí en mi lecho que pudo ser de muerte, habitación 36 de planta dedicada a las enfermedades cerebro vasculares en el Ramón y Cajal, allí acompañada por otra mujer en mis mismas condiciones, mujer nacida en el año de ella 1936; le pedí en mi lecho que pudo ser de muerte: encuentro con ella, entonces Vida, que al menos se me diese el tiempo suficiente para rescatar algo de mi obra, QUE NO SE ME ASESINASE DE AQUELLA COBARDE ANÓNIMA MANERA, mayo 2004. Esto le pedí mientras contemplaba desde el lecho donde me disolvían el coágulo a los príncipes casándose (boda y mortaja del cieloinfierno subebaja) Ellos casándose ante el mundo, yo 2002-2003 ¡SÍ QUE DEL CIELO BAJANDO MI BODA MORTAJA que nadie apreció aprecia presenció! De la Ciela bajando, pues si del Lugar (he de poner con mayúsculas) donde ella se encuentra, para introducirme en el círculo más hondo del infierno, sea para testar a Dante lo que hay por ahí que él nunca supo. Al fondo más hondo de la pildojera llamó la Alex, la amadita, en un rato de humor, a ese lugar más hondo en el que ella también estuvo, no que quisiese ir, como nos confesó cuando la acorralaron a muerte.

Escuchando el "Ombra mai fu" del Jerjes, Haendel, voy a contestarte. Para que veas q lo hago cual LA FÉMINA D LA MANO EN EL PECHO

Me preguntas porqué enlazo en mi diario algún otro con el altisonante nombre "Amor". ¿Y tú me lo preguntas? Ya sabemos que Vos lo sos mi queridita Poesa muerta. Vos lo sos: La Poesis = Amor. ¿Cuál otro?

Pues lo hago simplemente para guardar el equilibrio, ya que tantos y tan incultos como descerebrados nos acusarán gratuitamente de lo que a Vos en vida y sobre todo en muerte: desequilibrada. Ellos sí lo son: Dime de lo que motejas tan gratuita como analfabeta como miserablemente... y de sobras sabríais quiénes sois si a la par no os gustase presumir de lo que carecéis.

Yo enlazo para guardar el equilibrio todo lo que en la balanza de Maat nos sirva de contrapeso. Pero ello, el contrapeso, no igual. Ya sabemos que por mucho madrugar o contrapesar, ¿no nos marginarían, relegarían a la inexistencia igualmente? Qué afán tuvieron siempre de que los como tú y yo no estuviésemos vivos, qué gran gusto les hubiésemos dado de que nos hubiésemos desnacido efectivamente como tú relatas en tu escrito del nacer te daba risa y fuiste devorándolo todo hasta no quedar de ti nada más que la sonrisa, no de la Mona Lisa que se sonríe para ocultar que tiene un solo diente, sino la del gatito de Cheshire que lo hace perversamente.