Allá que vamos con el de la gabardinita, que decíamos en mi diario "Víctimas en democracia" (clic en el título)

(Lectura recomendada para el día de hoy, 14 de noviembre de 2008, en otro de mis diarios "Víctimas en democracia": http://victimasdemocracia.blogspot.com/2008/11/una-siempre-carcajendose-esa-es-la.html Dicho para los que no pasan de éste, y eso en la medida de lo que a su interés conviene. ¿Habría de ser de otro modo: nos moviéramos por algo que no marcase nuestro interés sino nuestra merma?)

Mira que ya traía yo la intención de escribirte y me has ganado, que andaba aquí demorándome de comentario en comentario (CLIC AL TIPARRACO) (¿RECUERDAN AQUELLO QUE DIJE EN "PARA ACABAR CON EL MUNDO", LO DE LA IMAGEN DEL ACOSADOR POR INTERNET QUE PUEDE SER SIMPLEMENTE UN TIPO QUE VA DEJANDO SUS FLOJAS CAGADAS DE BLOG EN BLOG? PUES HE AHÍ) y zas: llego a tu blog y ya lo habías puesto (Y CON LO DE "YA LO HABÍAS PUESTO" ESTE SUCIO PAJARRACO SE REFIERE A QUE UNA TAL, QUIÉN SEA, NI ME ENTRETUVE EN RECOLECTAR SU NOMBRE DE LA IRRISIÓN, YA NI IRA ME PRODUCEN LOS NIÑATOS, PUEDEN SER CUARENTONES O CINCUENTONES, QUE SE DICEN PERTENECER AL MUNDO DE LOS SUEÑOS, CUANDO ÚNICAMENTE AL DE LA PEQUEÑEZ MÁS ABSOLUTA QUE SE LAS TILDA DE "DIFERENTE", NI ME ENTRETUVE EN ESO, PUES NI PUNTO ME INTERESA LA TAL SEÑORA O SEÑORITA DADO QUE NO ESPERO SEA UNA DELINCUENTE INFORMÁTICA COMO SÍ SU AMIGO, NI ME ENTRETUVE DESPUÉS DE DECIRLE A ELLA ALLÍ MÁS O MENOS LO DE ESTE PARÉNTESIS, AUNQUE LO QUE SÍ ME INTERESA, PUES TAMBIÉN ME DUELE, SON ESTAS OTRAS DELINCUENCIAS QUITADAS LAS INFORMÁTICAS DE QUE CADA QUIEN SE DESPACHE, EN ESTE MONTÓN DE MIERDA QUE ES INTERNET GRACIAS A SUS PRESENCIAS DE PREPOTENTES PARÁSITOS, DE POESÍA O DE SOÑADOR SIENDO ÚNICAMENTE O BIEN UNOS IMPRESENTABLES O BIEN UNOS SIN FUNDAMENTO; Y CON LO DE "YA LO HABÍAS PUESTO", DECÍAMOS, ESTA CLOACA QUE ME HA TOCADO EN DESGRACIA DESENMASCARAR QUIZÁ SE REFIERA A QUE LA ALUDIDA RECOMIENDA, DESDE SU CURSILERÍA QUE SE LAS TILDA DE SOÑADORA, A NO SE SABE QUIÉNES, PERO SEGURAMENTE A GENTE DE MÁS VALOR QUE ELLA: QUE NO LA LEAN, QUE QUIZÁ SEA LO QUE EL PARÁSITO AL QUE INTENTO CON TAN POCO ÉXITO DESENMASCARAR, YA QUE ESTAMOS EN UN MUNDO FERIA QUE GENTUZA DEL TALANTE DE ÉSTOS PROCURA, QUE QUIZÁ SEA LO QUE EL PARÁSITO QUIERA INSINUARME. QUE LE DEJE EN PAZ. ¿Y ME DEJARON ELLOS EN PAZ, ÉL Y SUS FURCIAS, CUANDO A MÍ ACUDIERON PARA ATROPELLARME, OTRA MÁS DE LAS TANTAS VECES, ESTA VEZ INTERNET, EL ÚNICO SITIO DE ESPERANZA QUE ME QUEDABA? TAMBIÉN TUVIERON QUE ARREBATARME ÉSA, ESTOS... "SOÑADORES" )
Y CONTINÚA EL ENGABARDINADO DELINCUENTE EN RED Y POR ELLO DE LO MÁS ENCUBIERTO: escribir de ti, de tu libertad, de la locura de que me has hablado (LOCURA SÍ, PERO DE LA MALA, ES LA ÚNICA QUE PUEDE ANIDAR EN CUERPOS DE TIPARRACOS SIN ÁPICE ALGUNO DE HUMANIDAD, PUES SIN RESPETO NINGUNO A NADA NADIE, SÓLO EL RESPETO QUE SE FINGE EN SU MUNDO DE ESTEREOTIPADAS HIPÓCRITAS FORMAS, NI DE INTEGRIDAD, CUALIDADES DE LAS QUE TANTO PRESUMEN, SI NO LES INTERESA EN EL MOMENTO DADO QUE SEA PRESUMIR DE LO CONTRARIO, O SU CAPACIDAD DE "REBELDÍA" DE "SER DIFERENTES", SIENDO MONTÓN DE MIERDA MAYOR QUE EL MONTÓN DE MIERDA DEL QUE SE QUISIERAN "DIFERENTES") decirte que esa locura es también la mía, que estamos y hemos estado juntos en muchas cosas porque coincidimos en esa locura, y digan lo que digan nuestra locura es la de la libertad (¡¿LIBERTAD?! ESTE TIPO NO CEJA EN SU ENSUCIAR LAS MÁS SAGRADAS PALABRAS. ¿CUÁNDO PUEDEN SER LIBRES O PERMITIR QUE OTROS LO SEAN LOS QUE VIVEN APRESADOS DEL HEDONISMO MÁS BAJO ESTÉRIL DAÑINO, MÁS NIÑATO DESCEREBRADO DESDE SU SER DE CUARENTÓN O CINCUENTÓN, QUE TODO LO PASA POR SU ESPEJITO DEL PADRASTRO, MADASTRA NADA, DEL CUENTO DE BLANCANIEVES, LA POLLA SIEMPRE ELUDIENDO SUS RESPONSABILIDADES, DA IGUAL SI CHOCHO PUES QUE CORTADO AL MISO PATRÓN) es la de la fe en lo que se siente (¿FE? TÚ SÓLO TIENES FE EN TU CHULERÍA INFINITA QUE ES, POR CIERTO, LO ÚNICO QUE SIENTES. DE SENTIMIENTOS OTROS: VAMOS A DEJARLO, NO OFENDAS TAMBIÉN POR AHÍ) es la de la fe en la vida (VIDA LLAMAN ELLOS A SU PARASITISMO EJERCIENTE DESDE LA MÁS, NUNCA EN ELLOS TIERNA, INFANCIA, HASTA EL DÍA DE SU MUERTE, DICHOSO DÍA EN QUE EL MUNDO SE VE PRIVADO DE UNA MIERDA MÁS TANTAS COMO PULULAN) la de la renuncia a la frustración (NADA DE RENUNCIA: EN VOSOTROS JAMÁS PUEDE HABER FRUSTRACIÓN DADO QUE TODO OS LO REGALARON, O SI NO LO HURTASTEIS, ESO SÍ, SIEMPRE "PRETENDIDAMENTE" QUE HAY QUE DECIR DE TODOS LOS DELINCUENTES) la del amor vivo ("AMOR VIVO"... ESPEREN QUE TERMINE DE CARCAJEARME, PARA QUÉ OFENDERME DE QUE DE NUEVO SE INSULTE AL AMOR, LA VIDA) que es la vida misma (HOMBRE!, DESCUBRIÓ ALGO EL "GENIO") y que no hemos de dejar de disfrutar intensa, apasionada, loca, libremente (DISFRUTAR, ESO ES LO ÚNICO EN VUESTRAS REGALADAS VIDAS DE CRIMINALES, O DE INÚTILES PRETENCIOSOS, "LOCA, ¡LOCO CABRÓN!": DE VUESTRA SÁDICA TARADEZ NO DUDAMOS UN PUNTO) esa es nuestra paz y nuestra fuerza (PAZ: ¿LA QUE ROBAS A OTROS? FUERZA: ¿LA DEL DINERO O LA POSICIÓN QUE TE LEGÓ PAPI Y TÚ AMPLIASTE A CODAZOS Y OTRAS ACCIONES DE TREPA BOCHORNOSO? PUES NO TE, OS, CREO CAPAZ DE FUERZA, ESTO ES ESFUERZO, A NINGUNO DE LOS DE TU REGALADA CATEGORÍA, Y ESTO ES CATEGÓRICO) y ese es nuestro amor, amor sagrado (AMOR ¡Y ADEMÁS SAGRADO! OTRO PUNTO MÁS PARA CONVENCERME DE QUE DIOS DECENTE NO HAY, SI CRIMINAL COMO ELLOS, PARECE QUE SÍ, PUES SI DIOS DECENTE HUBIERE, CON CUIDADO SE ANDARÍA DE PERMITIR QUE SEMEJANTES BOCAS SIGUIESEN EMPLEANDO SIN RAYO QUE LES PARTIESE AL INSTANTE, ADEMÁS DEL VERBO AMAR, TODOS LOS VERBOS, Y EL RESTO DE TODO LO SAGRADO) te lo digo yo (HABLÓ BLAS, QUE SE SUELE DECIR EN ESTAS OCASIONES) sagrado, sin mentiras (HOMBRE, ALGUIEN QUE HIZO DEL MENTIR PROFESIÓN Y A ESO LLAMÓ "POESÍA", DEL MENTIR: PUES AGREDIR ENCUBIERTAMENTE, VA Y DICE QUE EN ELLO PUEDA HABER ALGO QUE NO SEA MENTIRA ¿?) vivo, real, el mejor amor (¿REAL, VIVO, MEJOR? ¿NO FUE DE ELLO DE LO QUE SE TILDÓ Y PASÓ SIEMPRE POR EL MUNDO TODO LO MALO, DE LO MEJOR; NO SE DIJO Y DICE, ¡Y COMO DOCTRINA QUE TE CUESTA LA VIDA, NO YA LA OBRA, EL QUEBRANTARLA!, QUE REALIDAD ES CUANTO INTERESA A LADRONES, GENOCIDAS Y OTRAS ESPECIES QUE SIEMPRE NOS GOBERNARON, GOBIERNAN? Y TODA ESTA MUERTE, SIEMPRE EJERCIDA SOBRE OTROS, POR SUPUESTO, ES LO QUE SE CONOCIÓ POR VIDA, LA VIDA QUE ÉSTE MIENTA, MIENTE, ¿CUÁL OTRA?) el mejor, el que lo da todo (PROSIGUE CONVENCIÉNDOSE A SÍ MISMO, AMÉN QUE DE PASO INSULTA SUBLIMINALMENTE, PUES SU AMOR ES vivo-real, ¿vivoreal o viboreal?, sí la serpiente: la que porta el veneno, NO EL DE LOCA, ÉSTA SÍ VERDADERA LA POBRE, NO LOQUILLA DE SALÓN DE AFEITES Y AFICHES) el que no exige, el que goza con la libertad del otro (¿DAR EL QUE ROBA, FUESE LA TRANQUILIDAD DE OTROS? ¿GOZAR CON LA LIBERTAD DE OTROS, CUANDO SE ACOSAN LESBIANAS IMPUNEMENTE EN RED? ¿NO EXIGIR EL HIJOPUTA QUE HIZO DOCTRINA DE QUE TODO CUERNO DE LA ABUNDANCIA LE REVERTIESE?)
Para mí no hay más paraíso (PARAÍSO: OTRA PALABRITA MÁS SOBRE LA QUE VERTER CAGADAS) que sentirte como te he sentido hoy (¿SENTIR, SENTIMIENTO? SIN-TI-Y-CONTIGO-MIENTO: QUE POR AQUÍ ESCRIBIERA, ESA ES LA ÚNICA CLASE DE SIN-TI-MIENTO, Y CONTIGO, AL ALCANCE DE LOS COMO TÚ) que saberme reconocido por ti (SI ENTRE SÍ NO SE RECONOCIERAN LOS DE LAS MISMAS TRAZAS: HABRÍA ACABADO SU REINADO EN ESTE MUNDO) entendido, bueno al cabo (TIENE ANSIAS PORQUE LE VEAN BUENO, DE LO TAN SUCIO QUE EN SUS SOLEDADES SE DEBE SENTIR) que transmitirte que todo lo que puedas haber sentido como culpa es en realidad bondad tuya (MIREMOS LA DOCTRINA DEL CRIMEN: SIENTE COMO BUENO TODO LO MALO, QUE ES EL MODO ÚNICO EN QUE PODRÁS TOLERARTE A TI MISMO SIN ESCUPIRTE CUANDO TE ASOMAS AL ESPEJO) que el daño que hayas sufrido y tu dolor son daño y dolor humanos (DAÑO Y DOLOR HUMANOS, ¿QUÉ SABRÁ EL INDIVIDUO AL RESPECTO? SABE QUE LO CAUSA Y ESO NO ES LO ÚNICO QUE IMPORTA EN ESTE TARADO MUNDO) que yo también los sufro a cada rato (DÚDOLO. BASTANTE TIENES CON SUFRIRTE A TI, O SEA NO ESCUPIRTE CUANDO TE MIRES AL ESPEJO, COMO PARA SUFRIR POR MÁS NADA, Y MENOS A CADA RATO.... OTROS PUNTOS SUSPENSIVOS PARA DAR TIEMPO A QUE SE DESARROLLE MI RISITA) que si me dices que siempre has de sufrir así te digo que yo también soy como tú (QUÉ AFÁN POR IDENTIFICARSE, MI MADRE, CUANTOS CARECEN DE IDENTIDAD ALGUNA PUES ELLO, LABRARSE UNA, CONSISTÍA EN EL ESFUERZO QUE ¡POR SUPUESTO! NO SE PUEDEN PERMITIR. BUENOS ESTARÍAMOS QUE DOBLASEN EL LOMO LOS QUE NACIERON PARA SOLAPARSE EN EL ESFUERZO AJENO, O SOBRE ÉL ALZARSE) que mi vida es también un constante cuestionarse "¿por qué no me quieren?, ¿por qué no se me entregan?, ¿por qué no ven en mí lo que en verdad soy?" (PERO ¡QUIÁ! COMPADRE DE QUIEN SEAS, ¿CÓMO NO TE VAN A QUERER, CON IDÉNTICO "AMOR" QUE EL QUE TÚ MUESTRAS, O NO VAN A ENTREGÁRSETE, SI EL TRIUNFO DE LOS COMO VOSOTROS CONSISTE EN EL MÁS VIL DE LOS GREGARISMOS? OTRA COSA ES AQUELLO DE QUE ALGUIEN VEA LA VERDAD, ¡Y MENOS TODAVÍA QUE TÚ LO SEAS, O TENGAS VERDAD ALGUNA CON LA QUE PODER IDENTIFICARTE!) Pero hoy tú me has visto y me has sentido como soy realmente, y no encuentro palabras que agradezcan eso, no tengo palabras que agradezcan que alguien por fin vea en mí lo que realmente soy.
¡¡Milagro, milagro, lo digo por haber dejado de teclear mis palabras en mayúsculas para resaltar de los pequeños insalubres escritos a los que me obligo a comentar, pobre de mí, sólo por mi afán de reírme (he de confesar mi culpa, culpa a la que tengo bastante más derecho que otros a las suyas) además siendo como fue una ¡y es! persona de lo más jovial; milagro por haber dejado de teclear en mayúsculas, que luego el word no me reconoce las erratas, y lo digo por lo milagroso que resulta, o ya se es idiota, que perteneciendo a la gregaria condición no encuentre uno alma gemela a cada paso y deba alborozarse por haber dado con una!!
Curioso. Curioso.
tonta de necesidad pues si a tontos comenta: Ésta soy yo. Yo no suelo escamotearme al espejo, pues no siento ganas de escupirme... Aunque a veces confieso que lloro. Lloro de ver tanta fuerza enterrada tan hondo, tanta fuerza pasando por el mundo de la misma manera que mis colegas masacrados en todo horno crematorio, o asfixiados de hambre o por cincuenta seconales. Soy así de sentimental, no sin-ti-y-contigo miento: Siempre me produjeron ganas de llorar, llanto franco, todos los maltratos, a una misma o a otros, CONTEMPLADOS EN MEDIO DE LA MÁS ABSOLUTA DE LAS IMPOTENCIAS.
Y desde aquí para abajo es lo que ahora mismito me acaba de robar esta plataforma mientras corregía el color de mi entrada (SI SE PUEDE VIVIR TENIENDO QUE SUFRIR DE CONTINUO SOBRE UNA ESTA IMPUNE CRÍMINALIDAD...):
IRA QUE NI DE ASESINA PUEDE EJERCER, PUES ¿QUÉ SERÍA ARRANCARLE LA VIDA A QUIENES DIOS MISMO, O LA VIDA MISMA, O EL TODO, SE LA DEBIÓ ARRANCAR?, Y NO EMPUJARNOS A ESE ABISMO DE INVOLUCRAR NUESTRAS VIDAS AL PUNTO DE MANCHARNOS CON LA SUCIA SANGRE, A AQUELLOS QUE LO ÚNICO QUE PEDIMOS A ESTA VIDA ES HABER ESTADO SIEMPRE BIEN LEJOS DE TODOS LOS MISERABLES Y/O CRIMINALES. ¿Qué sería? ¿Tener que sufrir de la Otra Parte o Mundo o Vida, la proximidad de aquellos de los que quisiste estar siempre lejos, bien lejos, ya que te ensuciaste con su sangre? ¿No hay ira que te valga hermana sino sólo llorar?

Pues bien. Yo me río. Me río de cuantos comento, y de los que no me alcanza para comentar, pues carece una de tantas vidas, y es un modo frenético, o sardónico, ya que risa, de intentar tachar sus vidas a renglonazos.
¡Toma plumetón por aquí, toma plumetón por allá, o toma teclas que aplasto con mis dedos cual si estuviese haciendo idéntico con sus cabezas!

Pues nada, habremos de seguir con el individuo cuya sola existencia no es ya un insulto al dios que tanto nombra, sino a la vida la decencia,o el amor

que continuamente mancilla escribiendo sus cuatro letras, en él no otra cosa que eso, cuatro sucias letras de las que disponer, pretendiendo que de ello no dará cuentas dónde y a quiénes debiere, no la sucia sociedad en la que prospera, a la medida cortada de esta gentuza. Cuatro letras que no hace más que repetir, toda mierda que escribe en eso consiste: término el que sea, y a continuación "amor" y venga "amor" ...Dime de lo que presumes, o tanto nombras... y te diré lo que, quizá Alejandra Pizarnik me dijese en un sueño: La última palabra para amar es amor.

Visitando, no sin el habitual asco, o el reproche a mí misma por perder de semejante manera el tiempo. Visitando, y no creo que este desgraciado hijoputa delincuente informático impune, pretenda insinuar nada al respecto de emailes, o emilianitos, que yo haya podido dirigirle, o mis comentarios en su página, ¡jamás al estilo rastrero ni criminal, sucio y venenoso que él en los míos vertiera!, hay que ser un sucio y delincuente macho para eso; visitando o ensuciándome con su purulenta página, VERDADERO INSULTO A TODA MUJER QUE TUVIESE DOS DEDOS DE FRENTE O DE DECENCIA, visitando-ensuciándome-rebajándome, leo algo sobre emailes que le dirigen, y no quiero pensar QUE INTENTE INSINUAR NADA CON ELLOS A MI RESPECTO. Pues los emailes o comentarios que yo haya podido dirigir a este criminal, todos idénticos "piropos" que aquí, en mis diarios, vierto, PARA CONTINUAR CON MI DENUNCIA, PUES ESTO, LO QUE A MÍ ME HICIERAN, ÉL Y UNAS CUANTAS TARADAS CON LAS QUE MUTUAMENTE SE COMENTAN PARA CREERSE ALGUIENES AL RESPECTO DE ESO: BOCHORNOSOS COMENTARIOS EN SUS PÁGINAS QUE DEBIERA DARLES VERGÜENZA MANTENER, BOMBOS MÚLTIPLES, EN LAS PÁGINAS DE LOS UNOS LOS OTROS; ESTO, ESTO SÍ NO SE PUEDE QUEDAR ASÍ: EN LA IMPUNIDAD, EN EL CACHONDEO DE UNOS CUANTOS CRIMINALES BERRIONDOS A COSTA DE MI PISOTEADA PERSONA.

Visitando, leo esta perla machista del más sucio y rastrero estilo, ¡¿y como puede haber tía alguna que a "eso" se acerque?!, a eso, o a los tantos de su idéntica especie: "te quiero a mi modo, cuando a mí me apetezca, cuando me venga en gana, cuando yo lo deseo, nada tiene que ver con que tú lo desees". Ya lo sabes pedazo de puta que le o no le comentas: CUANDO LA POLLA QUIERA. AUNQUE DE TENER TAN METIDA EN TU CONDICIÓN DE SUBORDINADA HEMBRA ESA ENSEÑANZA MACHISTA DE MILENIOS... PARA NADA TE EXTRAÑARÁ VER ESO ESCRITO, Y ADEMÁS LO ADMIRARÁS COMO LELA.

Pero bien, pongámonos en el mejor de los casos, QUE SERÁ ÉSTE: Lo escrito anterior con la polla por la polla y para ese ella único que la polla reconoce: la polla, PUEDE SER SIMPLEMENTE UNA SIMPLE CHULERÍA, COMO LO DE LOS EMAILES UNA SUCIA INSINUACIÓN EN ESTE TIPEJO TAN "BIEN DOTADO" PARA DIFAMAR, TAN ESPLÉNDIDAMENTE DOTADO PARA ENSUCIAR A LA MUJER, SU NOMBRE, NO ÚNICAMENTE EL NOMBRE DEL AMOR.

Y va y remata el chulo, y POR ENCIMA DE TODO CRIMINAL INFORMÁTICO IMPUNE, INSULTO A LAS LETRAS A LO FEMENINO, A LA VIDA, EN RESUMEN, INSULTO A TODO:
"Yo amo como amo, lo tuyo no es amor". ¿Le dice a la fulana tan poco mujer que tenga la poca dignidad de sentir algo hacia ese engendro; o se lo dice a su imaginación de que existiese fulana alguna de ese talante de quien poder regodearse diciéndoselo?

"¡Yo amo como amo!" Qué desfachatez que estos engendros de la líbido más sucia tengan que seguir llamando "amor" a su polla a ojos de todos. ¡Y él dice que ama!, que lo de la otra pobre no es amor (TAMPO QUIERO AQUÍ PENSAR QUE ESTE HIJODELAGRANPUTA ME HAGA REFERENCIA A MÍ Y AL AMOR A MIS VIVOS O A MIS MUERTOS, PARA DECIRME DE ÉL QUE NO AMO. ¡¿Y ESTO DEBE SER EL ORIGEN DE LA ENVIDIA Y LA CONSIGUIENTE SAÑA QUE PUSO EN MI ACOSO E INTENTO DE DESTRUCCIÓN, CONTINUADO, PUES TODAVÍA: EL EXPONER YO AQUÍ MI AMOR HACIA ALEJANDRA PIZARNIK SOBRE TODAS LAS COSAS, SERES, MUNDO, MÁS ALLÁ, DIOS Y CIELOS?! ¿Te causa envidia, baboso, MI VERDADERO SENTIMIENTO FRENTE AL CIRCO TUYO, ESA POSE DE FANTOCHE "ARS AMANDI", QUE TE CALIFICAN LOS DESCEREBRADOS DE TU CONDICIÓN? ) Colmo de desvergüenza. Aunque, recordando al Cristo con el que los sucios de su condición encima se permiten el lujo de dictar cátedra o púlpito, habremos de decir con él: "También los criminales aman a sus familias. ¿Seríais vosotros mejores si amarais sólo a ellos".

Y haz algo, como dices ahí en tu sucio, baboso como todos, poses-escritos: Haz algo. Haz algo con los piropos que te dirijo. Ya que a mi ausencia de medios económicos debes el no haber pasado por algún tribunal para responderme allí al respecto de cuanto te acuso, tus, ¡incluso no-anónimos!, AUNQUE ANÓNIMOS TAMBIÉN, pues tus ataques los has realizado con toda desfachatez utilizando tu perfil, UTILIZANDO TUS IPS, que dices que también te suplantan, como la identidad. ¿Y quién puede entretenerse de la forma más ridícula intentando imitarte, cacho nada, peor: cacho mierda, quién puede?

A TI TE SUPLANTAN POR TODAS TUS ANDANZAS EN INTERNET, COMO TE "SUPLANTARON" CUANDO ENTRE TÚ Y LAS DESCEREBRADAS Y DESCEREBRADOS QUE SIGUEN TU ESTELA DE RASTRERA CONDICIÓN HABÉIS PRETENDIDO HUNDIRME, HABÉIS LOGRADO DIFAMARME Y SEGUIR HACIÉNDOLO CON TODA SEGURIDAD Y A TODA IMPUNIDAD DE VUESTRAS BUENAS RELACIONES SOCIALES DE PARÁSITOS.

Acudido que hemos a por nuestra dosis diaria de "¡ay que me meo de la risa!", sino fuese "¡ay que me cago de asco!"

Vemos como el que se llama a sí mismo "Dios" de la confesión católica, ¡ahora es dios Pan!, el Pan clásico y el de la panadería. SIGUE SIN IDENTIFICARSE A SÍ MISMO COMO LO ÚNICO QUE ES, LO ÚNICO QUE SON TODOS SUS COMENTARISTAS MACHOS: UNOS POBRES MIERDAS más salidos que el pico una mesa, pues ni saben satisfacer sus instintos, o, incluso: ¿son instinto alguno, la mierda puede serlo? Y que hay mierdas hembras heterosexuales como ellos, las pobrecitas tan deformadas en sus instintos que sólo siguen el rol habitual: espejar lo que sus salidos y enfermos amos les digan, también: lo vemos por sus comentaristas hembras:
http://tenasantiago.blogspot.com/2008/11/quiz-tienes-que-saber-que-las-letras-se.html

Sigue sin identificarse como su única profesión, ¡que encima otros le ejecutan!, pues le dudo capaz de conocimiento informático alguno, el conocimiento lo tendrán aquellos a los que pague, o aquellos de quienes se sirva para su acoso en red a la lesbiana:
En red, he ahí, único lugar en el que se la sacude (así debe satisfacer sus instintos: manualmente)
Dice el tarado: "¡Cuántos secretos esconde la cultura universal!". Para mí que sólo esconde uno: El estar habitada por unos tarados cual él que pretenden imitar a Nietzsche, el de las nietzschedades, NECEDADES, que ya adjetivó con toda propiedad Alejandra Pizarnik.

....¿Cultura? Y hasta da asco escribirlo. ¡¿Esto es cultura?! Y lo mismo me da libro, que página de tarado en un blog. Cultura sería lo que escribí yo ayer en uno de mis diarios, CULTURA: RESPETO A LA VIDA Y A LOS QUE DEBIERON HABITARLA, AQUELLOS A LOS QUE PRIVASEN DE SU EXISTENCIA GENTUZA COMO EL POR MÍ PUBLICITADO TAN GRATUITAMENTE, HIJODELAGRANPUTA DELINCUENTE INFORMÁTICO IMPUNE.
¡ESTO ES CULTURA!: http://ofertopoesia.blogspot.com/2008/11/un-nombre-en-una-pared-el-perro-lo-saba.html , UN PEQUEÑO EJEMPLO ENTRE LOS MUCHÍSIMOS DE MIS DIARIOS, A LOS CUALES HAN HECHO EL VACÍO TODOS LOS MISERABLES CRIMINALES COMO ÉSTE AL QUE YO AQUÍ PUBLICITO LLAMANDO POR SU NOMBRE;
O ESTO: http://ofertopoesiasilacriminalidadmedeja.blogspot.com/2008/11/vemos-estas-pelculas-de-terror-o-semi-o.html
O ESTO: http://ofertopoesis.blogspot.com/2008/11/curiosidades-sobre-el-asesinato.html
E INCLUSO ESTO, YA QUE ES UNA DENUNCIA DE UN COMPORTAMIENTO CRIMINAL Y DE LOS CRIMINALES QUE ACTÚAN ESOS COMPORTAMIENTOS: http://ionlyseerosesii.blogspot.com/2008/11/si-est-o-no-est-este-tinglado-google.html

PERO SOBRE TODO ESTO: http://isabellopeziglesias.blogspot.com/2008/11/la-esperanza-es-algo-muy-frgil-algo.html
Y ESTO: http://soloveorosas2.blogspot.com/2008/11/8987551787x10-16-grados-k-llegar-el.html

Y AQUÍ NO HAY NINGÚN MISTERIO, HIJODELAGRANPUTA, SÓLO EL ESFUERZO, EL TRABAJO, EL SENTIMIENTO, LA SENSIBILIDAD EN POS DE DESVELARLOS. ESFUERZO, SENTIMIENTO, SENSIBILIDAD: ESAS PALABRAS QUE DESCONOCÉIS LOS DE VUESTRA RETORCIDA, USURPADORA, Y VIL CALAÑA, LOS QUE OS LLAMÁIS A VOSOTROS MISMOS "CULTURA", SIN ESPERAR A QUE NADIE, SI DECENTE, MÁS LO HAGA (DE INDECENTES: VUESTROS SEGUIDORES, ESTÁ EL MUNDO LLENO) ¡¿Esfuerzo vosotros a los que todo os fue dado y si no lo robáis ejerciendo para ello, si es preciso, DE DELINCUENTES INFORMÁTICOS, O DELINCUENTES DENTRO DE LAS EDITORIALES, A TIEMPO COMPLETO, YA QUE ENTRE VUESTRAS "OBLIGACIONES" NO SE CUENTA "ESFUERZO" MÁS?!

Y estos son los insultos encubiertos a la "lesbiana" de un macho hijoputa, más bien maricón, de los malos: heterosexuales, que son todos los de esta "categoría", ¿de qué otro modo, si encubierto, podría insultar para aplauso de sus iguales, entre todos meneándosela a pleno rendimiento a expensas de la que ellos tienen por "lesbiana", pobres impotentes? (Pobres impotentes. Han de juntarse unos cuantos y todos verse entre ellos, si maricones son o no, como el otro se la sacude para atinar a lo mismo): "que tú misma no tienes más consistencia que la miga de pan, que el pan te come, te arrastra, te absorbe, que el pan soy yo, soy tu miga de pan, te como, te lleno, te desconsisto, te entero, te desarraigo, te absorbo".
Qué risa me da. Pues a mí lo que me absorbe pedazo de deforme mental, enfermo, tan enfermo como toda la psiquiatría de la cual os habéis valido para torturar las vidas de los homosexuales para regocijo de vuestros sucios y enfermos, los vuestros sí, instintos; A MÍ LO QUE ME ABSORBE ES PODER DESENMASCARARTE, A TI, Y A TODOS LOS HIJOPUTAS DE TU CONDICIÓN.

Y lo de "amiga" lo dirás por tu puta madre, y también lo de "miga", pues no dudo que vuestra primera lección la tuvieseis o quisisteis tener allí: en el coño de mamá, pobres "edipos" tarados, cieguecitos de tanto meneársela. ¿Lo dirás por "mamá, no?

Él ha sido "tu miga de pan". Ya lo sabes puta taradilla, si quieres cogerte una sífilis o diarrea mental (QUE HASTA ASÍ SE AUTOLLAMAN ALGUNOS DE SUS COMENTARISTAS: "Tripas-sueltas", o algo por el estilo) sigue leyendo y comentando a... eso. ¡Y agárrate un sida, si vas más allá de tus "relaciones"... "mentales" con semejante individuo! Ya que no dudo que éste hace al "pan", a las "tortillas", e incluso y sobre todo, a cuantos vicios de Sodoma: bujarrón, que por culo le den, o dar por culo.
¡Ah, y desconsístate (qué palabro, oigan) tú a ti mismo que falta te hace! Anda y retírales la paga a los delincuentes informáticos que te asisten, O QUIZÁ LO HAGAN POR MOR DE LA RISA ENFERMA E INDECENTE UNOS ENFERMOS, UNOS BICHOS, y págate un psiquiatra.

¿Qué es una casa, a veces me lo pregunto, el sitio que sirve para vivir a una persona, o el lugar que impide que esa persona viva? Sobre todo mujer

Este problema se las sopla, como ellos dicen, a los varones de nuestra especie, esos listillos; en general, macho: ese listillo del reino animal.

Que los días de una persona sean embebidos por este fracaso existencial de la casa actuando como la tumba prematura en que te meten y a la que has de dar el fruto de tus huesos deshaciéndose, sólo es lacra que soportaron mujeres, ¡incluso las que no estuvimos jamás dispuestas a ello y sacrificamos nuestro futuro a esa rebeldía! ... Para que luego toma, h por b, si dios no te da hijos, ni los quieres, ni marido, que menos querer, te dé otras cargas o lacras que no puedas eludir pues te tocó en el gordo de la lotería de la vida.

Y noto el ruido de los ordenadores como si la lluvia, afuera no llueve ahora. Y pienso que desde luego ni Einstein (pongo a él pues el florón del pastel de la intelectualidad) ni ninguno de su especie (y digo especie, pues ni parecemos especies mismas las primas, hembras casi siempre, de los amos de todo, macho y sus pollas, buen adminículo para eludir las cargas del mundo) hubiesen podido llegar a nada de ver cómo sus días pasaban sin tener el control sobre ellos de dedicarlos a lo que se nos pusiese en la tripa, o la tripa de nuestra "profesionalidad".

Es una vergüenza, una injusticia, que, como los innúmeros genocidios, sólo tendrá respuesta en Otra Vida, paciencia a la que nos obligó siempre la iglesia; ¡y aunque ni pa'trás quieras sentirte obligada por esa puta institución!, parece que está en la rueda de tu destino el diente envenenado de la misma, no puta, pues gobernada por y desde y para maricones, y todas las furcias que la admiten y le siguen creando su lugar de privilegio en el mundo. Ellos no fregarán, limpiarán, ni barrerán, aunque bien les hubiese gustado a tantos de esos maricones cambiar su hábito por una cofia y un chocho y un macho a disposición de ese chocho.

¿Qué más puedo decir desde este, él sí verdadero, agujero negro que traga tu vida para gloria de los sucios y los indecentes, ellos sí triunfarán y eludirán con ese triunfo el verse absorbidos por semejante infame agujero, sucio agujero de un mundo hecho por machos y para ellos?

¿Esta gentuza que se quedará con lo que escribamos, trabajo:escritura-ideas que nos costó la vida, lo que escribamos aquí, mismo da cuanto escrito y

también estafado, si no por esta gentuza, por su semejante gentuza que puebla el mundo en sus puestos de "poder", el que sea, "decisiones" las que fueren; esta gentuza, la de aquí, lo mismo que me han estado amargando la existencia desde que llegué aquí, sólo por la babosa envidia, o por la hipócrita rabia que no desfogan de frente sino utilizando todas las artimañas informáticas de que les dota sobre todo el ser los "amos" de este sitio, AMARGANDO LA VIDA A EXTREMOS INCONCEBIBLES COMO EL "TOREO" QUE SE HAN TRAÍDO DESDE LAS HTTPS POR MÍ DENUNCIADAS EN TANTOS DE MIS ARTÍCULOS ESCRITOS EN MI PROPIA DEFENSA, YA QUE NADIE MÁS, http://tenasantiago.blogspot.com/ (otra vez el hjpt) http://encendidaenbuenosaires.blogspot.com/ (otra vez la hjpt); esta gentuza (empleados de aquí, y sus "usuarios" avanzados, tan "avanzados" que son uno y lo mismo con los empleados) que se quedará con lo escrito y las ideas a las que puedan sacar tajada, no con aquéllas, como ésta, por ejemplo que al hacerles alusión, no les gusta la imagen verdadera que refleja el espejo que les pongo delante, y que por tanto borrarán, como habrán borrado o deformado cuanto les interesase (DESPUÉS DE ROBARLO, COMO DECÍAMOS) ; ESTA GENTUZA HA DEFORMADO LA FOTO TUYA, ALEJANDRA, INTRODUCIDA EN EL ARTÍCULO ANTERIOR A ÉSTE (¿DE DÓNDE ESAS "FLORES DE LIS", MANCHAS CON LAS QUE ENSUCIAN TU ROSTRO, BRAZOS, SI NO EN LA FOTO ORIGINAL?) , COMO YA HICIERAN CON LOS DATOS DE MI PERFIL, EN ÉSTE Y TODOS MIS DIARIOS, Y MI PROPIA FOTOGRAFÍA RETOCADA CON UN BIGOTITO, O COMO DEFORMAN Y PRESENTAN MIS DIARIOS A COMO LES DA LA GANA (DESPUÉS DE ROBAR: DEFORMAR) YA HACIENDO DESAPARECER O MODIFICANDO MIS ENLACES CON TODOS MIS OTROS DIARIOS (las "locas", eso ellos los hijoputas, además de bichos e indecentes delincuentes impunes, contra más AISLADAS, mejor, no sea que demuestren SU CORDURA y les peligre el culo sifilítico)?

ESTA GENTUZA.... ¡Y MALDITA LA HORA QUE ME TRAJO AQUÍ!

Querida mía, alma del otro mundo tan de éste y en éste como allí

Perdona que haya elegido esta fotografía tuya para decir lo que sigue.

Pero antes aclaremos esos ojos morados que pareces presentar en tu postura de rana. ¿Sexualmente estafada y además apaleada, cómo no seguiría el sucio instinto masculino por ahí, si hasta parece querer exhibirse desde las fotografías como la tuya de aquí?

¿Y para eso preferiste aceptar la "cicuta" o los seconales que te daba tu sociedá como único pago a tu trabajo, lo preferiste de, por ejemplo, poner tu chocho en venta, y hacer un buen bodorrio estilo el de tantas lesbianas que luego reconfortan con tríos sus insoportables alcobas matrimoniales?

¿O tal vez el hijoputa o el chulo con el que te retrataste, o los hijoputas chulos con los que no te retrataste, tanto da, te consideraban lo que suele decirse "un mal partido": una mujer conflictiva, de esas que no asearán en condiciones las pollas de uno, que para eso las tenemos, a las pollas, y a las mujeres: nuestro patrimonio?

Y ahora aquello que iba a decir y por lo que te pido perdón, no por lo dicho anteriormente:
Querida mía: ¿Viste cómo engatusan los cuatro chulos de por aquí con los que tuviste la fortuna de no retratarte, a las cuatro pelanduscas que se las dan de muy cultas sólo porque el dinero de sus padres les compró las carreras, además de las medias, con las cuales poder presentar siquiera un currículum profesional no a solas o escasamente el culo como todo bagaje? Como si el dinero de nadie pudiese comprar eso que llaman cultura y tan nada saben lo que es ¡LOS QUE PARA COLMO VIVEN DE ELLO!

Ya lo estás viendo desde tu otra barriada desde la cual te arrepientes tanto de haber permitido que chulo alguno o puta te tirase, para después comerciar con ellas, fotografía alguna. Sobre todo te arrepientes, ya lo sé, de todas aquellas en las que sales acompañada. Soledad, hermoso rostro, frente a tantas, casi todas, malas compañías. No creo que estuvieses en compañía buena ninguna, como yo.

Espero disfrutar de mis Soledades, con mayúscula, en la otra barriada, como tú haces ahora.

Amor mío
Amor muerto
Amor asesinado

La última palabra para amar es amor. Ya ves que lo cumplo.

Paisanaje de intelestulticia porno: Dice una de mis etiquetas-títulos de por aquí. Así las cartas de "amor" (Cojamos con pinzas para no ensuciarnos ni el intelecto ni los sentimientos) que la gentuza dirige a la gentuza, desde aquí blogger, o desde cualquier otro soporte en papel, sucio papel, lleno de mierda o de sangre papel, únicas dos tintas con las que se escribiese siempre. Así toda literatura erótica empezando ¡muchísimo más atrás del arcipreste de Hita!, putero y cura, sólo hay dos clases de curas: o los puteros, o los maricones.
Como sólo hay dos clases de literatura: la de tu sangre derramada, hacer el poema con el cuerpo, sacrificio, lo hayamos hecho con gusto como la sarna que no pica, de cada minuto y cada segundo de la robada vida nuestra, de la estafada, de la masacrada, de la pisoteada por toda esta gentuza, la otra clase de literatura: la que moja la cinta de sus impresoras, máquinas de escribir, o aumenta las magnéticas capacidades de memoria de los archivos id, con mierda, y a eso llama "libro del buen amor".
A mí sí que me entra diarrea aguda de escucharles, diarrea que ojalá salpique sus caras en algún momento, como su mierda me salpica, AL COMPARTIR EL MUNDO, Y HASTA LA ASQUEROSA CIRCUNSTANCIA, CON LOS QUE NO DEBÍ, con todos aquellos que dicen de sí mismos "haber derrotado a dios" o "dios no existe si nuestra polla sí", cuando sólo juegan a fulanos más tirados que las pobres furcias del tercer mundo y en eso empeñan "su palabra" (Me admiro, siempre me causará estupefacción, el que tengan palabras que decir los que debieron haber permanecido mudos, ya que lo mismo procuraron e hicieron: SILENCIAMIENTO A TODO CUANTO LES SUPERÓ EN TANTOS MILLONES DE AÑOS LUZ COMO TENGA EL UNIVERSO DE EXTENSIÓN) : En fulanear a diestro y siniestro para cumplir mi verso de juventud que decía:
Los poetas a las puertas del lugar, de todos los lugares,
poetas prostitutas están.
Ni siquiera son.

¡Decir "haber vencido a dios", con toda su desfachatez de parásitos! Yo les pondría con toda efectividad en las pruebas del vencer a ese otro hijoputa que consintió que existieran cuando abortos eran, y llaman dios; en esas pruebas de tener que tomarse la cicuta como tú, querida mía, a quien me dirijo, o ser despedazados como Hipatia, o achicharrados como Juana de Arco, y tanta otra quemada de la que encima el mundo ignora el nombre. En esas puertas o pruebas de haber nacido en el tercer mundo, QUE TAMBIÉN ESTÁ EN ÉSTE, y tener que soportar la desnutrición física y mental, la esclavitud y las vesanias de toda índole, empezando por las sexuales cuando se es mujer, y no hace falta para lo mismo que exclusivamente del tercer mundo. Ahí les pondría, AHÍ LES PONDRÁN CUANDO TENGAN QUE DAR CUENTAS POR CADA PALABRA DICHA COMO POR CADA ACTO, CASI TODOS DELINCUENTES Y EN LAS SOMBRAS, HECHOS; AHÍ, para que viesen QUÉ SIGNIFICADO PUEDA TENER AQUELLO DE HABER VENCIDO A DIOS O AL MUNDO, que tanto repiten de que con toda impunidad criminalidad e hipocresía se digan seguidores de un masacrado como fue el Jesucristo.
Pero parece ser analfabetos seguidores de Jesucristo que el tal sólo dijo "haber vencido al mundo", no a dios, eso lo diría el que colaboró con él en el desierto de Judea para subirlo al más alto estrellato de la humanidad. Y ya sabemos quién fue el más íntimo colaborador de la estrella maestra, o rabí, maestro, que fue Jesucristo, esa otra estrella maestra a la que llamaron Matutina o Vespertina, el Luzbel véspero.

¿Por dónde anda este paisanaje en el Otro Mundo, Alejandra? Bien me gustaría disfrutar de tus vistas: Saber aquello que tanto interesó a los apóstoles, de quiénes estarían a la izquierda derecha, o más cerca más lejos del Trono.
Cuentos chinos, novelas: todas culebrones empezando por la misma vida que ni siquiera por el padre de la contemporánea.

¿Medusa, o Miedosa?

Bien, pues así nos representaron siempre; pero valga decir que en vez del Μέδουσα : Médousa, griego, "la guardiana", valga un "Miedosa", en castellano. Además ¿no ven la cara de susto que tiene la pobre? Acertó el Caravaggio. ¿Qué otras caras de mujeres conocería el pintor sino las aterradas, las desgraciadas hasta la inexistencia por su condición, ni madre ni hija ni hermana ni esposa no otra cosa que aterrorizada conocería para poder representar. Aterrorizadas viendo engullido su "Yo" su alma su existencia por todas esas culebras: decisión masculina, mundo del que se habían apropiado los machos de esta sucia especie asfixiándola en esa "comunión de penes" condición gregaria masculina en la que tan bien le fue al género macho, no así al mundo, no así a la parte sustentadora de ese mundo: hembra.

Y aquí tenemos al chulo de esta historia, otro "david" de miguel ángel, aunque esta vez "perseo" de bellini, esgrimiendo su trofeo, ¿qué otro que la mujer dominada o hecha desaparecer de panoramas todos, sólo coño paridor para mano de obra a la que no deberían pagar los páter familias, esos prósperos hijoputas. Todos nacidos de putas, o aterrorizadas Miedosas, no Medousas, reducidas a la exclusiva condición de chocho paridor... Cierta paradoja guarda esto: Cuando ellos eran, son, meras pollas, la mujer, CON MÁS ALMA, reducida de lo Miedosa a chocho paridor.

Tiene gracia que esta cabeza fuese trofeo en el escudo de Atenea, se supone que la Mujer Libre, la Mujer con mayúsculas y con Conciencia, pues que con el Conocimiento; y que ese trofeo lo pusiese a disposición de ella un chulo, o sea un "perseo" cualquiera de los innúmeros.
Y cabría decir aquí, que estas "Ateneas", o mujeres cultas, así lo han sido a lo largo de la historia, igualmente en nuestro tiempo: de aceptar que a la mayoría de las de su género se reduzca a algo peor que nada, a algo incluso peor que puta, ejemplo el Islam, tercer o primer mundo, ejemplo cualesquiera de las llamadas "culturas" con las que convive la occidental dándoselas del no va más del progreso, será para ellos, ya que ellas siguen siendo en su gran mayoría... simplemente putas, fregonas simplemente. Mientras ellos representan el mayor de los éxitos en lo tocante a géneros triunfantes, ellas, las listillas: luchadoras aisladillas, incluso cuando montan tinglados tales como las asociaciones para los derechos de la mujer, que ¿cuáles lapidaciones ha impedido se hagan, cuántas mutilaciones de clítoris, de cerebros, de vidas de mujeres?

Métanse la mitología por el culo, y más aún sus obras de "arte" o artesanía, cual la estatua de aquí, donde la polla es tan mariconamente representada. ¡Y la mujer también!: tan mariconamente representada. Cual el coco, que se pretende ogro, y sólo es una asustada fregona por las pollas en ristre, valga decir "espadas" si con ellas ganaron la más importante, o verdadera única lid de sus vidas: tener a disposición permanente una tropa de reducidas putas, chachas, chochos, esclavas a sin sueldo alguno, a más que ahora cobren las de Montera, u otras localidades, calles barrios, putas de lujo, a más que ahora cobren, total cuatro perras, las que se dedican, mujeres siempre, a quitarles la mierda a los demás.

Ellos sí persopejes de lo más feísimos, paisanaje con boina a más carrera, aunque las carreras que importan, están siempre en las medias de cristal con las que les obligan a vestirse a las Medousas Miedosas, los perseos persopejes. -Mientras ni ganen para esos calcetines de Cenicienta en el baile del príncipe, las tendremos reducidas a nuestro capricho. Se frotan las manos, digo: las dos neuronas con las cuales piensan... ¡aparte de la polla!, su única neurona en ejercicio, o mayor.

Es realmente bochornoso ¿y cuánta tía se lo planta así en la cara clarito? que el macho de esta especie que no sirvió siquiera para su función: dar

placer, ya que él lo obtenía, a la hembra que fuese su pareja, ande a todas horas largando por blogs novelas charlas con amigotes, todo tipo de exhibicionismo, eso sí se les dio siempre bien, de lo muy machote que es, de lo muy "amoroso" y estético compañero diciendo chorradas que por versos o excelentes prosas toma, de que un grupo de majaderos, amigotes de contarse las follaturas, así se lo edulcore, también puede ser alguna hembra tarada de las muchas.

-Dejad ya de tocarme el coño aunque sea figuradamente. Dijo la auténtica escritora al escritorzucho, la verdadera amante del conocimiento a filósofos

y científicos oficiales, la auténtica amante a los que se disfrazan de amorcillos en el carnaval del mundo, la autenticidad al montón de mierda, generalmente macho, que ensucia el mundo en mentiras y todos sus vicios descendientes... Les dijo asestándoles tal patada en sus partes impudendas que vaya que si libró al mundo de que una legión de demonios se encarnasen privándoles de la facultad de reproducirse a esos cerdos (Perdonadme cochones zoológicos, simpáticas y dóciles criaturas que llevan su fidelidad tan allá del sacrificio, igual que los perros, a esta raza de ellos sí verdaderos cerdos, que ¿se la merecen? Hambruna les pillase a todos esos bien alimentados como las que en este momento diezman, no sólo el tercer mundo, sino también en estas sociedades de mierdas que llaman primero)

Y no he venido aquí a hablar de gentuza que a todas horas se la menean, su "imagen", por supuesto, ante los espejos. Ya bastantes reproducciones de sus grotescas getas les vierten los medios... y los enteros.

Vine a hablar de algo tan simple como el Número de Loschmidt, a secas, ni siquiera voy a hacerlo de la constante de Faraday o el Número de Avogadro, tan sus parientes en esto de las partículas por gramo o cm³ o m³ o gramo o voltios. Dícese N_L : 2,6867773x10²⁵ partículas. Pues bien, ¿para qué se molestó Loschmidt en medir (claro, como todos los científicos trabajan, y no digamos los escritorzuchos, con el presupuesto o dineros que a otros se nos robara sin consultársenos si estábamos o no de acuerdo en que lo que así se nos sustrajese, por violencia, no hay robo sin la misma, se destinase o no para un buen propósito como el que alguien se estruje el cerebro en un laboratorio, o para que cualquier escritorzucho se la menee, quiero decir su literamierda, no está bien decir literatura de todos los productos que por eso pasan, en público) lo que ya antes que él había hecho la naturaleza? Mírenla ahí carcajeándose del Loschmidt y otros diciendo: -c³ queridos. Yo soy el número del Loschmidt ese, 2,694400242x10²⁵ . Voy a tener que empezar a creerme que sólo Einstein me entendió, y ya cuesta, y los demás sois imbéciles.

¡Oh sexo de mi alma, gran lira de mi campo electromagnético-débil-nuclear, o electrodébil-nuclear, como prefieren ellos

(¿quiénes ellos? No te jode, los físicos, ¿quiénes otros pueden llamar "débil" a la jodienda que desintegra toda materia?, ¡o, si desintegra el neutrón: la crea, eléctrica propiedad de todo, número áureo) oh sexo de mi alma, Vibración que lo hiciste todo a su palpitar! (Perdonen que escriba con mayúscula esta "vibración" tan particular, que quizá no lo sea, particular. Vibra: Luego existe. Condición más alta del pensar)

Con tanto paréntesis he olvidado la materia principal que me trajo a este diario... Bien, mientras recuerdo, dejo enlaces con más Vibraciones: "No existe la libertad de expresión" And "Poesis y Poesas sin mercado I"

Iba a decir: La vibración o energía que busca el CERN para encontrarse con su partícula divina está al rango del billón de electronvoltios, 10 elevado a la 26 ó 27 frecuencias, mil veces la del protón. ¿A esa vibración se abrirán las puertas? Si esa vibración se materializa en su existir, si algo a ese rango existe ahí, ¿tendrá la fuerza, dado que su estado es pre-materia, energía que da forma a las demás masas, o que en ellas se convierte, no que lo sea, energía en ese justo linde existencial donde se puede hacer realidad tan caro sueño de convertir fermiones en bosones, partículas de materia en partículas de las fuerzas y al revés, tendrá las fuerzas para "abrir las puertas", desvelar el auténtico tejido de nuestras dimensiones, producirá ese "desgarro"?

Me imagino con esa cruz anj colgada al cuello, no del bibliotecario de la Pirámide o guardador de la Vida (Creo que los egipcios, o sus maestros, confundían el saber con la vida, etc. llamando así a sus bibliotecas: CASAS DE LA VIDA y colgando del cuello del bibliotecario, ya sería bibliotecaria, ya sería Maat, la extraterrestre o no, esta cruz que ahora pende de mi cuello, "lágrimas del sol" las llamó Akenatón, aquel gran poeta --a ver si copio un día su precioso poema y pongo aquí o en cualquier otro de mis diarios-- asemejándolas a los fotones, pues él no representaba una sola llave, una sola cruz Anj sino múltiples, quiso que el pueblo participase en el saber de los Templos, robado por éstos, sus sacerdotes, por eso lo mataron) sino del físico al que le quepa el honor de dirigir el CERN, o dirigir el experimento que haga posible el hallazgo, cuando eso suceda, se encuentren con su divina partícula, nuestra divina, o con algo que se le acerca; y me imagino que esa cruz anj, no será el anj: espíritu, vida, de los egipcios, sino el premio nobel.

¡Concho! Menudo cambio. Yo preferiría el Anj, el auténtico, no la imitación que ahora pende de mi cuello, al nobel o nóbel.

¿Puede existir la frase de oro ya que el número de esa áurea condición? ¿Puede existir una frase, como del número que parece ser relación de cuanto

existe, relación entre las partes que componen ese todo, todos, y relación entre las partes de la parte de ese todo cuanto existe, desde los agujeros negros a las rosas; puede existir esa frase que sea resumen de todas, que se defina como la relación entre cada una de ellas?

Un sueño mío del año 1973, 29 de abril (el primer sí-cumpleaños que Alejandra Pizarnik dejó de cumplir con nosotros en esta Tierra) parece apuntar a ello. Todas las frases del mundo relacionadas entre ellas, pasando de una a otra sólo cambiando una palabra. Cada cual cambia en una palabra la anterior que cambia en una palabra, que cambia en una palabra... Así hasta el infinito. Lenguajes nuestros.

Esto descifra, la frase de la frase de la frase cayendo en cascada infinita de verbos oraciones, la madre de una de las dos muchachas que, protagonizando el sueño, parecen más bien actores mudas del mismo o en el mismo.
Dos muchachas y sus respectivos padres, a los cuales se les propone un enigma y el que lo descifre ganará para su criatura LA PRECIOSÍSIMA PRENDA DEL CORAZÓN DE ORO. Éstas eran las palabras exactas del sueño.
Las dos muchachas aparecían como novicias o aspirantes a sacerdotisas de un Nuevo Culto.

La joven madre de una de ellas, francesa elegante viuda, es la que adelanta la solución al enigma propuesto por el "tribunal examinador", algo en la sombra, algo o alguienes desdibujados, únicamente presentes por la advertencia que a esa madre avispada, y por tanto ganadora de LA PRECIOSÍSIMA PRENDA DEL CORAZÓN DE ORO para su muchacha, le hace a continuación de adelantar ella la solución expresada, todas las frases del mundo relacionadas entre ellas, cambiando en una sola palabra, una sola palabra, una sola palabra, etc: "Calla, pues te adelantas al tiempo en que corresponde anunciar su doctrina".
....Sólo una palabra cambiando, de frase a frase u olas del océano tenebroso de las palabras todas dichas. Y esta frase resumen de todas ellas, en la cual todas encajarían mediando una sola palabra... Desde luego que debió ser la frase con la que todo se hizo: todo se pronunció. Debería contener esos términos universales en todos los lenguajes acompañados por sus correspondientes dobles o sombras, sus antónimos: Amor y su contrario odio; vida y su contrario muerte; poder riqueza y sus contrarios; conocimiento y la negra imagen de su reflejo, ignorancia; inteligencia y su opuesto.
Compón una frase con todo eso y un poco más; y seguramente habrás enunciado, ¿con lo cual creado?, todo.

Una sola palabra cambia... Y esa SOLA PALABRA será la vida, la vida de cada uno y su alma lengua. Una sola palabra cambia en la infinita oración.

LA PRECIOSÍSIMA PRENDA DEL CORAZÓN DE ORO. Quizá ganó esa prenda tu madre para ti, tú la que hubieses cumplido años, 37, ese día preciso de mi sueño: 29 de abril de 1973, de no haberte considerado acorralada, de no haber sido así que te acorralaron de manera ya inadmisible en septiembre del año anterior a ese 1973, tal día como el de ayer: 25 de septiembre. Tú, nueva Sacerdotisa del Nuevo Culto de las dos que se presentan en mi sueño, Nueva Sacerdotisa que sólo ejerció en Soledad.... Como lo mismo ejerzo: Mi oficio es conjurar exorcizar, despertar las fuerzas visionarias que conducir con aplomo extraordinario para realizar el Tránsito a la Presencia Fulgurante.
Ya sabrás, ¿tú misma ahí lo pusiste, en mis neuronas dormidas?, las palabras de aquel sueño a siete meses tras tu muerte, lo que ahí se dijo: Que te calles, que se callase aquella madre, pues se adelantaba al tiempo en que correspondía anunciar su doctrina. ¿Doctrina de esta Religión del Nombre que yo digo?, ¿ de esa "Religión del Nombre de los Mares" que decía la Gran Dama Cátara?

Cuando todos los Nombres sean dichos, todos los Mares del Océano Cósmico descubiertos. ¿Es el Tiempo? ¿Es este su Tiempo? Tiempo desde el cual NO HABRÁ MÁS TIEMPO.
LA PRECIOSÍSIMA PRENDA DEL CORAZÓN DE ORO. LA PRECIOSÍSIMA PRENDA DE SER BUENA TAN BUENA. "La santa del abismo es más santa a mis ojos", que decía Nerval en "Artemis". "¿Es la muerte o la muerta?... ¡Oh delicia! ¡Oh tormento!"

La Palabra de Oro
¿Puede ser la que te dedico? : Palabramar, Palabra-amar o PalabraMar. Las palabras caen como el agua yo caigo

Tengo la mano puesta / sobre un volcán despierto

un corazón dolido que protesta
la majestad de su alarido
y hará temblar la selva vuestra.

¡Que no quiero escribir!
¡Quiero la muerte de todo lo que mata!

Si ahora escribo,
ellos serán los vivos para contarlo,
pondrán los prólogos,
novelarán las biografías.
Me niego a ser objeto biodegradable:
materia a estudio.

Alejandrita, Alejandrita, que eso eres, que eso sois todos los injustamente muertos por la Palabra: Materia biodegradable por la muerte que os dieron. Más que objeto de estudio: objeto de entretenimiento para cuantos criminales han copado desde que el mundo existe lo que se ha llamado "cultura" y hay que entrecomillar de la mierda. Objeto de entretenimiento para la diversión de esos parásitos. De mi "Un mes en la vida de" las palabras anteriores que pudieron pueden y seguramente podrán ser escritas en cualquier fecha.

De "Poesis y Poesas sin mercado I" venimos, de de nuevo exponer lo que es el mundo... las "gentes", de tan dudosa condición, que lo pueblan.

Quiero la muerte de todo lo que mata.
Bonita petición la mía.
Por Dios empezando.
Pero así fue el salero directo que caracterizase a los madrileños
que se las hicieron pasar putas a Franco que a Napoleón vencieron:
Debajo de mi capa al rey mato.
Del rey pa bajo,
del rey arriba.
Me recuerdo siempre de Violeta (Parra) en esto,
la que naciendo en el altiplano de Chile
más pareciera que en la meseta madrileña:
Le pongo mi maldición al vivo y al escribiente;
al muerto por tanto, al vivo.
Y no es que tenga dolor.
Ya no siento.
Dice el colmo llegado al colmo.
Capaz de todo.

Y sé que ni doy miedo:
no me lo doy a mí misma.
Capaz de todo por tanto:
Eso es ser héroe:
Justo lo que el crimen, capaz de todo también,
pero desde instancias ocultas.
El héroe, ese tonto que da la cara... por tantos miserables,
cara única visible entonces a ser desfigurada.

http://www.elpuebloenelquenuncapasanada.com/
Puede que pase algo cacho cachondos.
Para garantizaros eso estamos las caras desfiguradas.
¿Qué más podemos perder?

¡Oye, puta leche! Dan ganas de irse a Miravete... Después de la comisión de la heroicidad. Ya estoy descubriendo mis rutas de escape. Vaya héroe. No me extraña que acabemos siempre muertos, de lo poco astutos.

Continúan las agresiones encubiertas. Esta vez el perfil es carrots3 y su blog vacío "Technology". Agresiones que para más herir las hacen en las entradas donde vierto palabras de Alejandra Pizarnik o en el diario dedicado a mi hermana, enlace que dejo: http://isabellopeziglesias.blogspot.com/2008/09/palabras-titula-pizarnik-y-empieza-se.html
Por supuesto que el blog desde el que se hacen es desde el del tarado http://tenasantiago.blogspot.com/

Moléculas a través del espejo

Este "Moléculas a través del espejo" de mi "Escribir es romperse la cabeza")

El experimento Filadelfia llevado a cabo por Estados Unidos, aunque no reconocido oficialmente, nos cuenta cómo es posible (pero seguramente no dominable o reproducible, el azar les regaló aquello que pudo ser conocimiento y se quedó en tragedia de unos cuantos marineros tomados por conejillos de indias. Si dominable o reproducible, menuda arma en manos del neoimperio de los vaqueros) sea mediante el magnetismo, ese poder que cambiará el mundo, cómo puede ser realidad no fantasía viajar a través del espejo como aquella llamada Alicia para la que "país de las maravillas" era sinónimo de luna en que mirarse, superficie de cristal con ojo tapado o cara envuelta en sombras, misterio de esa mitad oscura que más nos devuelve a nosotros mismos velándonos el exterior del rostro.

Un espejo y un eco devuelven imagen y sonido hasta un determinado número de veces, hasta infinito si pones un espejo frente a otro, siempre hay una imagen detrás de otra que hay detrás, de otra... Imaginemos que todas esas imágenes fuesen otras tantas puertas a lejanos mundos.. lejanos y sin embargo tan cerca. ¡¿Imaginemos?! ¡Hagamos como Alicia: Tengamos el coraje de recobrar la inocencia, la única con la valentía suficiente para arrojarse al Conocimiento sin temor!
Pero preferimos quedarnos en lo conocido malo: la pérdida de la inocencia, del Conocimiento, a pesar de nuestras paparruchas de Universos paralelos.
Caigamos o lancémonos por esa mitad oscura de las energías, dimensión tan desconocida de lo magnético, que más nos devolverá nuestro verdadero rostro velándonos su exterior. País de las Maravillas: Luna en la que... no mirarse, no verse sino ser.

Un buen experimento Filadelfia. Ahora, a 2008, diríamos: Un buen experimento CERN. Nos lances al País de las Maravillas que descubras detector Alice: Una inocente y humana creación.

Releyéndome y recreándome aquí en estos diarios, me parece que todo cuanto fue escrito por mi mano, es como si lo hubiese sido exclusivamente para esta hora.

Y un pequeño poema que hay unas páginas más allá en este mismo "Escribir es romperse la cabeza":

Al frente de mi nave incandescente
cruzo los cielos incendiados.
No son plumas las alas que me envuelven.
Es el Verbo iridiscente
combustible más capaz.
Por la Palabra asciendo del reino de los hombres
a la soberanía de las almas.
Cruzo el manto de fuego de la imposible hazaña;
y hundo el rostro en lo inconcebible.

Los fractales son un buen ejemplo de este espejo en el espejo en el espejo, realidad ramificada para que nos atrevamos a dar el Gran Salto. "Yo: El Gran Salto". A tu imitación Alejandra, a tu imitación. Alices los traigan, o nos lleven.
Henos aquí saltando de madriguera de conejo... ¿A madriguera?
-¿No ves? Ya temes. ¿Piensas en lo malo conocido que es tu madriguera y te imaginas otra peor?
-Pues no sé querida mía qué tenga de mejor ese Otro Mundo construido, como éste construido, con los ríos de sangre y alaridos de todos cuantos disteis el Gran Salto, u os lo obligaron a dar. Pero... ¡Saltemos!

Fallecida enferma mental (Yo estoy en los bosques - Cézanne)

("La abducción" Cézanne)

Fallecida enferma mental
en su cordura,
deja, lega a Usted en testamento
su propensión al sufrimiento.
Definitivamente se queda en la locura
de ser dichosa escribiendo esto.

Cada cual escoja
lo que de feliz le traiga la experiencia vital.
Para mí es exultante ponerle palabras al vacío,
poblar de pájaros las neuronas
¡Crear bosques!
(Yo estoy en ellos, dijo Cézanne)
Espesas arboledas para mansión de espíritus.

Me recuerdan estos versos a los que introduje en "Poesis y Poes@sa I", y pertenecientes a "Un mes en la vida de (diario)"
http://ofertopoesia.blogspot.com/2008/09/bien-pues-ahora-tengo-dos-poesis-y.html
Pintando por los campos
Gris del cielo de la tarde
y verde a sus pies tendido.
La montaña es un suspiro
más de raso que de piedra
colgando descanso hábito
hecho de luz violeta
del gris clavo de los cielos.
...............
O:
Hemos salido al campo
y cogido un racimo ramillete
de versos primaveras.
Hemos tronchado el tallo
de la pradera fértil
de lo impronunciado.
......

(Sigue sabiendo, quien escriba algo decente por aquí, no creo que muchos, ¡que tu obra a ti no te pertenece! Qué va. Sal y cópiala para tener ejemplar en este formato. Y verás que de ella, o de tus palabras, palabra por palabra, obtendrás.... lo que las casillas o los huecos en blanco, dejen así, en blanco, vacío, cuando des a copiar. Sabido es que lo mío es de todos; lo de tantos desgraciados, sobre todo sus vidas, es de todos; y lo de ese "todos" criminal... ¡Pues es de ellos solos! ¿De quién iba a ser? Sólo los ladrones tienen propiedades privadas, privadas de lo que se apartaron para sí esquilmando a otros)

Esto sí que es un verdadero sexo del alma: El Amor de encontrarse tras la muerte, el cementerio, las lápidas haciendo las presentaciones

Divagaba yo a mis 24 años por un cementerio de Madrid esto pensando tras cotejar lápidas aledañas y encontrarme bastantes casos de esta curiosidad, casualidad llamativa:

Murieron para conocerse
Las lápidas una al lado de la otra
y no con la proximidad del parentesco
si acaso la fecha del óbito.

30 años. Tu madre y hermanos no te olvidan
20 años. Tus apenados padres

Morir para conocerse,
para poniéndose a salvo de sus sociedades
amar poderse.
Estáis juntas en vuestras muertes,
quizá hubieseis llegado a ser las mejores amigas...
quizá ahora sois más, bastante más que eso.
Dios es así:
Toda la vida una imposibilidad de encuentro para el Amor.
Morir para conocer a quien era tu rostro del otro lado del espejo,
tu Más-Yo,
tu Más-Tú-Misma que tú misma.

Pizarnik, a tres años de tu muerte escribiendo yo esto a dos mujeres unidas por sus lápidas en un cementerio de Madrid, dos mujeres, dos hombres. Lástima que no tomé notas de los nombres, de los sitios, el número de ellos. Sé que fueron bastantes los que descubrí. Morir para conocer a quien era tu rostro al otro lado del espejo... Y yo como dura de morir: ¿Has tenido que regresar desde la Otra Vida para recordarme que estás allí aguardándome, que me demoro, que tú sólo ves rosas, y que cuándo voy a llegar a tu Jardín?

Y detrás de tus bosques de trazos se escondía la Ofelia. ¿Quién, qué te mató al "padre"?

Alejandra Pizarnik (1936-1972) lienzo 1970



"Ofelia" John Everett Millais (1829-1896)




Y detrás de sus danzantes trazos:/
Ofelia./
O ¿En los brazos de Ofelia?/
Tirarse así a la muerte/
como a una amante./
Postura recibiente
o: recipiente.
¿Un cacharro la hembra para depositar poluciones?
¿Así te hiciste?
¿Te viste así y no pudiendo continuar
viéndote así...?
¿Nos viste a todas?
Esa imagen mostraban
las supuestas "liberalizaciones sexuales"
siempre tan macho,
como todo cuanto en la vida:
sucio tan sucio;
la hembra admite:
así la educaron...
¡Educan!
No nos vayamos al pasado
y sus putas
cuando más hoy.

Asco cuanto te rodea y me rodea,
profundo asco:
zurrapa seres.

Danza, dancen tus trazos
de Ofelia en puntas....
Espera la muerte.
Ella también es recipiente,
postura madre,
tú lo dijiste en tu poema en la Sala del Mundo
Sala de Psicopatología,
de enfermos seres.
"¿Y qué curar?"
Al sano che..-che.
¡Leche con los patólogos y sus "patitos"!,
toda esta cloaca de clonadores y clonados,
clones, payaso, a veces;
y las más los palmípedos despistados
que matan ¡fuerte!
Bocado más atroz el suyo que el de los leones.
Me cuelgan los jirones querida,
¿me ves del otro lado por ese bocado?
¡Vean, vean del otro lado
a través de mí!:
portalón de bocado.

Te dejo Ofelia.
Me cansa verte
tan Shakespeare puta
SIENDO DECENTE.
Único orgullo de estos ¿lastrados? ¿castrados?
con tanto pene
y tanto sus putas.

De su Hamletesa a su Principessa

No hay como no querer ser algo para serlo más profundamente

(Este relicario de frases sueltas o versos, al que pertenece el del título, de mi "Un mes en la vida de" .... Y me entran ganas de analizar este "No hay como no querer ser algo para serlo más profundamente". Indudablemente su contexto se escribiría haciendo referencia a lo sexual: No querer ser mujer y serlo más profundamente. No querer ser varón y lo mismo. Eso lo saben los que hayan tenido alguna vez conflicto con su identidad de género. ¿Y si extendemos el contexto a todo?: ¿No querer ser deshonesto y serlo más profundamente? ¿No querer ser torpe y acabar siéndolo más que nadie? ¿No querer poner el mundo material por sobre el del espíritu, pero ser más materialista que la puta leche? Yo, por ejemplo, no hay nadie mas Físic@ aquí que una que tiene al espíritu por encima de todo... Cosas de la vida. Efectivamente, quizá, yo diciéndolo tan poco convencida de lo mismo, pero afirmándolo de lo más rotundamente, sea de lo más mujer no habiendo querido nunca serlo, pues todo lo perteneciente a mi género me pareció siempre de lo más equívoco, manipulado (y no por el plano de los tacones de aguja y el kilo de potingues en todas partes puesto --no sólo la cara-- sino en la esfera de lo intelectual: mujeres tan manipuladas o "manufacturadas" --a imagen y semejanza del mundo que no derrocan para poner en su lugar otro nuevo, mundo macho de todas las sociedades-- incluso las más rabiosas feministas, y no hay más que ver su discurso: palabras impersonales, cuadros, estadísticas, aburrida historiografía sin sustancia lumínica, etc. etc. etc.) Y sigo con las frases versos de mi "Un mes en la vida de":

Qué Gran Dios la Verdad: Tan muerto para que todos vivan

(Esta frase verso no necesita extensión alguna de lo tan cuadratura del círculo ella sola)

Siempre llega una hora, que puede ser preciosa o desolada, en la que hay que romper a pedazos el pasado.

El pasado es un camión sin ruedas parado en una esquina del olvido.
...En un camión así --esa realidad abandonada en un suburbio-- jugaba yo de niña sin saber que lo hacía con la muerte.

Exprimir este sol amarillo-naranja

con los ojos

hasta quedarse todo a oscuras

Es más fácil contentar a Dios que al género inhumano vivo.

Fácil es ser hijo de la Verdad Belleza, pero no del mundo.

Triste es escribir en un retrete. Tan triste como ser Dios detrás del mundo. Para lo mismo sirve.

Pero bien es verdad que esto es el hombre: esta mujer que sufre. Pero bien es verdad que el hombre, esta mujer que sufre, es el que pasa el dolor del escribir: el dolor del desconocimiento.

Triste es escribir.... Para nadie.

De rosa de rosa / De ella a ella

("La niña de rosa" de Eduardo Rosales)

Rosa
De rosa va mi niña
De rosa
De rosa amanecida
De primavera
Me recreo en sus pétalos
Me columpio en su aroma/
La deshojo, me desojo mirándola,/
no me canso de verla/
intentando captarla en su color más íntimo/
buscando sus principios./
Me adentro en lo cromático/
su venero de luz,/
mis dos ojos veleros
se abisman en el nido,
mi pajarillo… al puerto,
arribo, a tu interior.
Cruzo el Cosmos, sus sombras,
para tocarte Dentro.
¡Tú!
Mi punto de dulzura
Mi engalanada aurora.
Rosa ¡Rosa como labios de sueño!
Caricia de una boca.

Mi rosa
Mi niña de rosa
Mi primavera,
sólo tu estampa
de rosa de rosa
(no misteriaba todavía su mirada para no volver azul la rosa roja,
era una rosa de rosa como ésta)
llena la acera,
sólo tu estampa de Virgencita,
mi niña de rosa, mi primavera,
una capilla la calle entera.
Huele la calle al alma de mí sacada,
rastro de alma,
¡que te la llevas!
….Mi primavera
Sin mi primavera.
Hermoso torrente
de olor infrecuente,
sigo el rastro, mi rastro,
¡qué hermoso torrente el que me espera!,
me llama me abrasa,
¡Qué pulpa, qué fruto!
De primavera.

“La niña de rosa”
Los ojos verdes.
Estabas ya en el cuadro de Rosales
¡Mírate! Mírame
…Mi primavera

De Rosa a la Rosa
De ella a ella.

(Acabo de limpiarme el culo con un comentario vertido a esta entrada, o sea, mandarlo a la papelera a ser posible con una cerillita que prendiese al mono rijoso empezando por las únicas partes de su cuerpo a las que estima: esas más taradas que tiene. Mira lo que acabo de escribir en mi "Solo veo rosas 2" tarado de mierda, para ti y tus hijos, no dudo que tienes descendencia, como digo ahí:

Vaya, parece ser que me vais a tener que enviar otro comentario "goooooood girl" a éste y los demás diarios para inutilizarlos.. ¡¡Sigo escribiendo!!
¡¡Yuhuuu, cabezas de chorlito, ¿seguís ahí?!! Leed, leedme para ilustraros, la única ilustración a la que accederéis en vuestra vida, también vuestros hijos, recomendado. No dudo que sois padres ni por un momento, que dijo vuestro amigo el misógino autor teatral inglés: Sólo los montecillos se prolongan. Vaya, parece que he mejorado su frase.

El comentario que deja inutilizada mi página primera de "Poesis y Poes@s sin mercado" ( http://ofertopoesia.blogspot.com/, el cual pueden leer visitando el que me veo forzada a abrir para rescatar lo que ahí dicho: http://ofertopoesiasilacriminalildadmedeja.blogspot.com/ ) venía con ese nombre de perfil de usuario Blogger que exhibía treintaitantasmil visualizaciones de perfil: "goooooood girl" ; pero ni por un momento dudo que el comentarista era una "mala picha". Aquí me tienes viborita.

Vano es que siga escribiendo estos diarios... Si hasta me los inhabilitan, entre las muchas putadas, vejaciones, canalladas de índole tan retorcida

que no es ni para contada, que he tenido que venir soportando desde que se me ocurriese, no habiendo escarmentado ya bastante con el sitio Ya.com, venir aquí Blogger en septiembre de 2006, con mi diario primero en este lugar "Solo veo rosas 2", el 1 era naturalmente el de Ya.com, que ni número lleva; venir aquí para la fecha, septiembre, en la que a Alejandra se la suicidioasesinase allí en Buenos Aires en 1972.

¿Esta es la página que escribiríamos las dos idénticamente, Alejandra Pizarnik, sin mediar plagio: EL SUICIDIOASESINATO?

Doy por finalizada, hoy a 28 de agosto de 2008 (que no me dejarían cumplir los dos años de estancia aquí, era seguro. ¡Bastante aguanté, y por eso he llegado aquí! BASTANTE AGUANTÉ LO QUE NO DEBÍ HABER SOPORTADO) LA INGENTE LABOR QUE HE VENIDO DESARROLLANDO A LO LARGO DE ESTOS DOS AÑOS EN ESTOS DIARIOS.

Es para eso para lo que sirve internet como medio de comunicación: PARA ENTERRAR UNA VOZ QUE ESCRIBE DESDE LOS 16, 17 AÑOS SIN ENCONTRAR SALIDA; Y HE AQUÍ EL DEFINITIVO SELLO A SU SEPULTURA.

El diario al que atropellan negando el acceso a él desde Internet es: "Poesis y Poes@s sin mercado" http://ofertopoesia.blogspot.com/ Voy a intentar salvar el contenido de ese diario inhabilitado por la jugarreta que relato en este otro que abro en ese mismo perfil y con el mismo título "Poesis y Poes@s sin mercado", pero con otra URL http://ofertopoesiasilacriminalidadmedeja.blogspot.com/

Ni el propio Correggio vio lo que pintó

asomando por esa masa arbórea/

que, detrás del Cristo que se declara Intocable,/

lo mira a él y a la Magdalena:/

Una Bestia de lo más inocente,/

una Esfinge silente/

admirada ante el idilio./

Noli me tangere./

Ciertamente no lo tocarás Mujer,/

tú estás muy por encima.

Augusta te declaras

desde tu rodilla en tierra.

Te hago justicia Magdalena

Miriam de Migdal

tras veintiún siglos,

cuarentaitantos de éstos y más

de Mujer rodilla en tierra.

Por algo se te apareció a ti sola el resucitado.

Levántate de tu postración:

Da vida como jamás se ha soñado.

Tú eres lo que resucita Mujer:

Tu esencia.

Perteneciente al impublicado "La Voz que sale"

Como la tuya que emergió de la ultratumba Pizarnik.

Yo preparándome hasta con los títulos de mis libros

para recibirla.

¿Cuál mejor poema que recibir tu Voz?

Fuese sólo en un exiguo terceto y una frase de salutación

Vos no está sola

Imposible amor, meter 40 años de escritura en dos exiguos estantes; llevo toda la mañana intentándolo

Ya sé que dirás que si yo no consigo esa brujería de que entre, ni Einstein ni el más especialista de los machos, que dicen que para eso se las pintan: ciencias del espacio, no sólo por las teorías relativas y las geometrías, sino por aquello de colocar el carrito de la compra... ¡de modo que cabe toda la compra del mes! Proeza que no lograría cualquier mujer... Excepto yo, claro..
Ya sé, pero es que tú me ves con buenos ojos, no precisamente los abesugados de Cortázar o cualquier otro pez o pajarraco. Los tuyos: Tus buenos ojos...
Como sólo de mujer. Mi muy querida ánima.

Yo, tu ánimus

Que hay que ver cómo te pongo. Parece que te escucho. Anima mía, ¿y cuál no?

¡¡Pero te agradecería que me echaras una manita para intentar ubicar esto, coño!! O: ¡Carajo! Si prefieres. No tengo acepción de sexo en esto del orden y concierto y sus estantes.

Yo coloco

Tú colocas o cuelas

(por el ojo de la aguja, el camello,

tú te vas de rositas da igual el delinquir)

Ella coloca

Nosotras colocamos

Todo el trabajo, sucio y limpio,

nos toca.

Desvaneciérase en Tocata y fuga de Bach

que no hubiese compuesto ninguna de las mujeres del susodicho.

¡Que hasta eso!: Les trabajamos, les trabajan la gloria;

ellas en la oscuridad.

Ana María Magdalena, ¿se está bien a la sombra?

Yo también sé de prisiones domiciliarias.

Se lo digan a mis estantes.

Suíguele la hebra a la salchicha del bloguer... o las misivas de "amor" y verás lo q significan

Pensé que le tocaba a "No existe la libertad de expresión" por orden de actualización, pero va a ser que no, va a ser que sí te tocó a ti mi querido "Sexo del alma" contener el "post" (como llaman por aquí a... claro, no escrituras, ventanitas estas de redacción que contienen de todo ¿menos lo que deberían, cual sucede con todo en la vida en la cual tiene que haber "de todo" menos lo que debería, haber, ser existir?) EL POST DEL SIGLO.

Y antes de ni siquiera empezar con él, otra aclaración a los posibles lectores, de verdá, a los que llegue esto, no me refiero a los descerebrados, usuarios o no de blogger, ni me refiero a los que son parte interesada de este negocio, al parecer bastante lucrativo para algunos, de los blogs: ¡¡Cuánto me gustaría poder pagarme un experto informático que estuviese cotejando este, o cualquiera otro de los que use, pero éste sobre todo, ordenador mientras escribo o estoy conectada a Blogger, para que examine todas mis vulnerabilidades, vulneradas y de sobra, y firmando su dictamen de experto poderlo llevar ante los tribunales!!

Iba a quedarme callada de nuevo, no abrir la boca más cuando tanto me lo pide el alma que desde su lo más profundo reclama Justicia, tanta justicia no sólo aquí, Blogger, que se me debe, en tanto; pero no. No me callo, pues viene a demandarlo incluso el mundo del sueño, esos dictámenes de lo onírico, esas verdaderas guías espirituales que son el entramado onírico; y yo que he sido siempre fiel a ello, lo onírico, los sueños, e incluso los sueños no oníricos... ¡No vendría a faltar escandalosamente a esa fidelidad por este lugar, Blogger, donde sólo he obtenido lo peor con lo que he podido tropezarme en mi, eso que torturada, existencia! Al menos las editoriales te devuelven tus manuscritos, pero no repletos de insultos; te roban, pero no encima se regodean ¡¡o te hacen pasar a ti por la "ladrona", o cualquier otro tipo de "loca lesbiana y vieja" a la que vejar, después de correrse la mofa con sus palabras de ésta o de otra vida convirtiendo una hermosura como "Solo veo rosas" en un "Solo veo una loca lesbiana", reduciendo a cero, si es que pudiera haber o llegar a existir alguna, la estima de los demás, su respeto!!

El sueño:
(debería encontrar una imagen tan singular como la que el sueño me muestra para ilustrar el mismo)
Dice un bloguer (creo era una mujer) o "autor" de "post" a otro, a otro del cual recibe una crítica (¡qué raro, aquí en blogger, aquí entre blogueros todos donde sólo se usa la peor de las manifestaciones con las que las gentes se comunican entre sí: cuando no besaculos de los más tarados, retorcidos formularios de cómo dañar sin que se nos note o de cómo tirar la piedra escondiendo bien la mano, sobre todo si recibimos para lo mismo ayuda de la infraestructura Blogger; una crítica y al parecer deconstructiva, o sea sincera, que a la sinceridad se la toma tantas veces por demoledora, cuando la pobrecita, si es sinceridad de la auténtica, no ésta que incluso llega hasta fingirse, aquí, en Blogger, no es sino el más genial de los constructores!) : -No, no quitaré la imagen porque a ti te lo parezca, cuando tiene tanto significado. Sobre todo si sigues la hebra....

¿Y cuál era la imagen que la bloguera de mi sueño se declaraba, ¡y hacía muy requetebién!, no dispuesta a borrar? (Claro no recibía la presión de Blogger, arrinconando su imagen o su escrito a los peores de los morideros informáticos, ahí donde ni siquiera existir, ¡NI UNA POSIBILIDAD!, ESO QUE SE ME HA BRINDADO A MÍ DESDE AQUÍ. ¡Que no escribo tan mal, incluso para los ojos de otros, aunque para los míos sea un genio, que no escribo tan mal como para EN TRES AÑOS que ni siquiera se note que estoy por aquí!) : Una salchichita de la cual ella había pegado una hebra; por eso lo de "seguir la hebra".

...Aquí en Blogger, donde se ofende tan grosera, nefanda por nefastamente todo lo que tenga que ver con la sagrada palabra Amor, donde se rebaja a términos insospechados de grotesco el espléndido género literario de las misivas de amor (casi todos los poemas decentes, si no en clave de dolor o lucha ante las injusticias, grito por ellas, o de manifestación, descripción, de la belleza, de toda belleza otra, o en nombre de la ciencia el conocimiento, los sueños, está escrito en clave de Amor); ¡¡aquí en Blogger donde se utiliza ese mismo género de tapadera de insultos dichos a otros, sobre todo si ese otro es lesbiana y vieja y pobre, mujer por supuesto, mujer a la que ni siquiera el feminismo más belicoso se molestaría en defender (ya he visto de lo que es capaz cualquier reunión de humanos, mujeres sean, puestos frente a una injusticia: Pasar de ella mientras dicen defenderla, defenderla mientras reciban subvención o un puesto social de prestigio por ello)!!

Aquí, en Blogger, donde se convierte en efermo lo sano; y se hace pasar por salud y, por supuesto, rastrera normalidad, la normalidad no creo que sea más que eso, rastrera, la condición de la mayoría de lo conocido por humanos en esta especie tan lo mismo, rastrera, rastrera que hasta las mismas serpientes son unos erguidos alpinistas frente a esa arrastrada condición; y se hace pasar por salud y normalidad todo tipo de retorcimiento encaminado, por ejemplo, a demostrar que una lesbiana, sobre todo si vieja, sobre todo si escribe (¡oye, qué raro, cosas de lo más aprovechables para el prestigio de otros, vivo prestigio o de posteridad, si a su nombre lo cambiamos el trabajo de esta pobre!) es una loca que está enferma de amor por la primera picha que se le cruce, picha de homicida de las letras que puesto aquí de figurón, aquí en Blogger, ESTÁ LOGRANDO CON TODO ÉXITO QUE SE ME ARRINCONE (Y detrás de sus motivaciones ¿cuánto intento de plagio, por parte de él, y todo el apoyo que de esta plataforma BLOGGER recibe, habrá; a cuánto tocarán cuando se dividan mis vestiduras una vez que yo desaparezca de aquí, bien porque me hayan muerto, ellos contribuirán de lo más a lo mismo, bien porque me cierren la edición, que me importaría un cojón si lo tuviere, que dijo el amigo, o mis dos ovarios me importa?)

AQUÍ, EN BLOGGER.....
Y podría componer un extensísimo poema,
Y ESO HARÉ,
o loa, a lo que puede encontrarse la buena, la sana, la decente escritura,
la inteligente, la con auténtica humanidad,
AUTÉNTICO VALOR, LITERARIO HUMANO,
¡la que con auténtica justicia!
.....AQUÍ, EN BLOGGER

Utilizando el género "misivas de amor" de escopetón de insultos, vomitadero de vaciedades: Aquí, en Blogger.


No es la salchicha de la hebra pegada, o moquillo, o semen viejo, asco que despista, para que por ella sigan el hilo de evolución de esta historia, mi denuncia a Blogger y algunos de sus usuarios, amarga, aunque no dejaré de hacer por ello ironía, no dejaré por ello de reírme. No es; pero así se le quede al que la utilice para querer introducir por hueco indebido, hueco que no le concedió permiso... o para utilizar las misivas de amor de salpicadero de vaciedades o insultos.

El último cumpleaños de Dios

Dedicado a Dios en su aniversario cinco mil millones

En estos días (En unos cuantos de mis diarios donde transcribo poemas de este "Poesía para un desnudo sin consideraciones", sobre todo en Poesis y Poesas sin mercado , por un dato circunstancial del poema allí expuesto, parecieran ser "estos días" no antes de 1987 ni después de 1989) aparece en la prensa un crucigrama que pasará a las estadísticas del Guinness como "el más grande de España" -¡Todavía mayores los construyen por ahí!- Al autor le cuesta elaborarlo 1.500 horas de trabajo en nueve años.... Solucionarlo será cosa de bastante menos tiempo.

Éste es verdaderamente un ejemplo teológico. E inducimos, de algo cuya trascendencia no pasará del Guinness... ¡La Edad de Dios! Esta no puede pasar de los cinco mil millones de años, edad estimada del Universo. Si al hombre ha de llevarle menos tiempo resolver el problema planteado en la Creación que fabricarlo al Creador mismo, todavía deberemos echarle un poco de paciencia a los doscientos millones de añitos, millón arriba millón abajo, que tenemos invertidos en esto.

Dicen que más sabe el Diablo por viejo. Unos cuantos millones de años más y al calendario-árbol de la Vida se le habrá caído su última hoja exponiendo con ello a, nuestra ya no, indiscreta mirada, de los afortunados humanos o humanoides por ahí repartidos, hasta la más íntima hermosura, desgarro de la Gran Dama por Creación conocida.

Dios y nosotros dejaremos de cumplir años cuando esto ocurra.

Y este pequeño relato es un regalito que yo le hago a mi "Sexo del alma" más querido, mi diario bandera de la República en amarillo rojo y morado.

Amantes Inmortales

(Sigamos metiendo más material en éste y en mis otros nueve diarios aquí en blogger, más lo que quedó en los tres de ya.com, material que el día de mañana figurará, aquello que más interese en currículums de otro, esa es toda la garantía que tengo para mi obra querida Pizarnik, por lo menos tú pudiste dejar tu firma en la poca que te dejaron realizar antes de tu suicidioasesinato... aunque te hicieran desaparecer también tanta. Tanto trabajo tuyo escamoteado por el diablo de los herederos, o de los que se lucran una vez tú muerta con el esfuerzo que a ti no te sirvió para sobrevivir. Esta vez el nuevo material pertenece a mi irónico "Escribir es romperse la cabeza")

Amantes Inmortales

Tristán e Isolda
Abelardo y Eloisa
Romeo y Julieta
Diego e Isabel
(Los de Teruel,
también existen,
a nivel patrio,
ejemplo de aragoneses)
Ninguna pareja homosexual,
ni siquiera Leonardo y su Mona,
Oscar Wilde y su Alfredito,
Carolina y la Bettina,
historia tan poco edificante
con Goethes de por medio.
Cervantes y Dulcinea
(Éstos más universales
dado que él es autor
colocado en los altares
de ese dios literatura
que por masculino pasa
¡y siendo tan femenino!)
Carmen y un Nombre de Mujer
(Para mofa y escarnio de las gentes
como Wilde y lord Alfredo
o el Leonardo y su Mona,
Monito en realidad era al que debió disfrazar)

...............¡¡Y!!
Sí señor nos queda alguien:
Popeye y Olivia.
Este amor a los cómic
o amor-cómic patente yanqui
(hoy debiera decir, aquí: patente blogger)

¡Dios de Cati y Heathcliff,
Emily Bronte!,
en una historieta para diversión de niños,
monstruos a imagen y semejanza de,
nos han convertido el Amor,
aquel de con mayúsculas,
discurriendo por la vida muelle
....en la cual, la inspiración.... SE FUEYE

Amantes Inmortales...
Carmen y un Nombre de Mujer...
Póngase Alejandra...
O puede no ser ninguno.
En la pira del sacrificio ya me consumí:
Aprovechen mis cenizas a mi nombre.
Carmen y Carmen
como tu Sombra and Sombra

El colibrí y el clítoris

"Pájaro verde, ya que no comes, bebe" No sé dónde oída esta picardía, pero que cuadra a este colibrí este clítoris y sus labios. El chiquito pajarito verde libando de su rosita.

Habiendo tanto calientacoños como hay en el mundo, ¿a qué vino aquello de calientabraguetas?

Todos los tíos hacen profesión de lo mismo, las laborales son las disculpas en forma de billetes para poder pagarse luego las primeras y únicas ocupaciones, y hacen muy bien, sus vicios. TODOS, SOBRE TODO TODAS, NOS DEBIMOS DEDICAR EXCLUSIVAMENTE A ESO, a sangre y fuego si menester tomado, si se nos negase, pasando sobre las vidas, las almas de quienes fuesen, como esas pollas lisas calientacoños hacen, aunque lo hagan pa na.

No sé si esto es un personaje lamentable, el calientacoños, o un paisaje igual: la entera sociedad esa coñez calentándose, recalentándose.... pa na. ¡Sí!: Quemar motores.

Sexo de mi alma, come come, que ya beberás.
¿Que comes podrido y no comes?
¡Pues sanéate, dieta!
Ya verás que beberás....
Y entonces todos verán:
Nos encargaremos de recordárselo
como la figura del calientacoños hace a cada hora del día.
-¡Y yo 27!
Y la verdá es que se quedaron atragantados a mitad del polvo,
del primero y único.
Tristísimo

En este caso una imagen sí vale más que mil trillones de palabrejas

204 entradas

Que por qué me parece un taller literario un timo? ¿Y vosotros me lo preguntáis expertos timadores? Aquí os ofrezco otra alternativa en nombre de

la Religión del Nombre.
Un Taller literario, como todo taller, como todo en la vida, trata de recaudar dinero a los primos, o sea los futuros usuarios, clientes.
También son timos entonces las universidades?
¿Y yo dije alguna vez lo contrario? Se trata de formar, sí, eso es lo menos, y menos todavía en cualquier taller que con que salgas un mediocre chapista pero hayas abonado tu matrícula y precio total de los cursos más libros (otros timos por lo general, cultura general)

Bien ¡Pues allá va mi alternativa a la putañez del taller, ¡asco de grasa!:
Yo, como Cristo, y dado que en un mundo, hipócrita como éste, mediocre como éste, mundo de asco en que vivimos, os declaro no mis discípulos, discípulos de ningún taller, pero sí mis amigos y por tanto: con derecho a roce, a roce o tiento que yo también os haga en la cartera, ya hemos dicho que todo en la vida trata de eso, aunque unos estafan... y otros a la postre resultamos estafados por ir por las claras y por derechas, ningún recoveco, ninguna puñalada a traición, ninguna urdimbre traicionera en la que hacer que caiga de prima aquello que valga más que yo. Mis discípulos de la Religión del Nombre: EL USO DE LA PALABRA CON TODAS LAS DEL ALMA, TODAS LAS DE LA LEY ENTONCES, LA ÚNICA LEY QUE SERÁ IMPLACABLE CON TODA LA INDECENCIA.
Cristo no pidió nada a sus discípulos sino que éstos de lo más clarividente se lo dieron: que si cobijo, que si invitarle a alguna cena, etc. Yo más pragmática dado que vivo en un mundo hipócrita como éste, mediocre como éste, mundo de asco en todas sus sociedades no sólo España (Podríamos apostar por algún país nórdico, ej. Finlandia... Aunque a la postre tampoco atarán allí los perros con... salmones, ya que aquellas longitudes no son las de las longanizas) no espero a vuestras generosas donaciones sino que haré como los "talleres literarios", asco de grasa: Os pediré el precio de una matrícula, o sea mi acto presencial, de lo más estelar que lleguéis a conocerme, primer día a cincuenta euritos, me parece que ese es el precio en el que estipulan sus matrículas estos talleres... Bah, os lo rebajo un poco, dado que como yo no tengo sede social, voy a citaros en un parque; y luego cada martes y jueves restantes pues... a lo mismo, creo que así hacen en esos talleres. A veinte euritos la clase presencial de la Religión del Nombre: Verme a mí su protagonista. Os espero frente a la biblioteca de mi barrio, a la que por cierto debo tres libros desde hace tres años pronto me encausarán por lo mismo, así pues no entraremos en la susodicha Biblioteca... al menos hasta que haya devuelto los libros, ¡ni siquiera para guarecernos de las tormentas si es que las hubiere en nuestras clases presenciales tan peripatéticas!, que no os cobraré ningún añadido por eso de la filosofía implícita tan a la griega en mis clases.
La Biblioteca de mi barrio está sita en el parque Huerta de la Salud. Querido madrileñ@ si tienes interés averigua dónde está ese parque. Y allí estaré yo todos los martes y jueves de 7 a 7,30 esperándoos con los brazos más abiertos que la cartera, las piernas no digo, no es el caso, aunque estemos en un parque... dado la sed que tiene ésa. ¡La carterita! No confundamos órganos con orgánulos.

Y de paso les vendo ejemplares de mi obra





"Reescribir el Quijote" (¿Cuántico for Spain?) (No muchántico, pésele a los juménticos) Quise no añadir semejantes largos subtítulos, pero el sádico de mi editor que hizo semejante portada, me aconsejó con puntual manual sádico-cultural en la mano que pudiera tomarse por algo peor que astracanada eso de andarse reescribiendo quijote ninguno, fuere de título. Con semejante portada, y dándome esos consejitos... ¡Y sin poner el precio! Para que luego piensen que "la voluntad" es su PVP y se den por estafados como en las consultas de los hechiceros modernos, echadores de cartas y otras meigas tan estafas como todas las culturas. ¡Ah! Pero lo del libro no es broma ninguna, ni tampoco es broma que tengo la intención de vendérselo a ustedes. Ése y todos los demás, por supuesto. Y si no quieren acudir al parque de mi peripatética y crematística cita, pudiera ser platónica, clases presenciales de la Religión del Nombre, pueden realizar el pedido a carlosado57@gmail.com mi editorial. Pongamos precio al ejemplar, ya que no el editor. Acudimos a la red ¡y fíjense las astronómicas cifras obtenidas sólo consultando este enlace! y por libros cuyo valer, valer... pues sí valen dado el precio: ¡de 40 a 70 euros! (Supongo que esta página debiera pagarme por esta publicidad. Mas como estamos hablando de primas a las que todo el mundo roba, ¿para qué cobrar que no sean palos?) Como yo estoy a los saldos, o a la cuarta pregunta, trabajo que me costó un año redactarlo-corregirlo-y más que corregiré, se lo pongo a ¡30 euros! ¡Y no se hable más de rebajas! ¡30 euros por todas las horas de un año y más extras que le echaré, cuando otros cobran a 2000 euros la hora!, y encima esa es gente que gana poco: bajo estatus.

203 entradas en este diario con ésta

Daos por denunciados... Que todos, ya nos conoceremos, si ahora no.

de toda índole que se me han hecho con el solo propósito de desacreditarme, HUNDIRME, lo deja meridianamente claro la jugadita última que me hacen:
¡¡Qué casualidad que cuando yo decido cerrar todos mis diarios, nueve como comprueban en el artículo de despedida, DESPUÉS DE COMPROBAR, Y EN TANTAS OCASIONES COMO YA LO HABÍA HECHO, NO SÓLO AHORA, QUE SE ME ROBA... Va y "el muerto en el entierro de Te..Ti-na o A-tina no, Atila-sí con tal de dejar su sello" también cierra, momentáneamente, su... lo que sea, pero eso sí han procurado que la fecha de cierre de él sea de unas horas anterior a la mía.... para decir con ello, ¿qué? ¿qué grandísimos... inocentes, pobrecitos, Blogger-Tena?, ¿qué grandísimos criminales?!!
Con este que me veo forzada a añadir son 202 los artículos abandonados en manos de estos miserables y todas sus delincuencias. Que a cambio de mi trabajo y todo lo que de él robarán y han robado... le han ofrecido de salario a la negra, a esta puta, su puta: insultos, vejaciones, humillaciones, obstaculación, deformación de contenidos, ocultamiento de los mismos, y de postre ROBO.