miserable España franquista, homosexual y autodidacta, con infinito desprecio hacia toda oficial cultura, hacia todo miserable que se dijese "escritor", sobre todo si tenía la desfachatez de nominarse "poeta" en aquel lar de criminales, por supuesto no muy distinto al tuyo patrio de entonces, COMO TU MUERTE DEMOSTRARÍA, COMO EL TRIUNFO DE LA CLASE POLÍTICA (ellos siempre triunfan a más que se declaren "derrocados") RATEROS EMPRESARIOS, INEPTOS O TAMBIÉN CRIMINALES INTELECTUALES, ASESINOS MILITARES, DEMOSTRARÍAN A NO TARDANDO. Por supuesto que ignoraba yo (Mira mi siempre ecológico, pues tan ramificado, discurso que olvida tantas veces de concluir la frase empezada. ¡¿Y quién autorizó a que haya de concluirse una vez empezada?!) no sólo tu dibujo, sino tu dedicación a la más castas de las lenguas por más lúdica lúbrica, ignoraba tu preciosa imprescindible, aunque de estatura pequeña, persona.Pues he ahí tu ilustración que lo ilustra, mi título: LA MUJER EL MEJOR HOMBRE. Claro, ciertas mujeres, como tú ya más que de sobra sabes. La Mujer, con mayúscula, cuyo busto es el que aparece en tu dibujo semejando símbolo fálico. ¡¿He aquí que de tetas para arriba soy toda una Príapo?! Tú ya no estás amorcito para disputarme el título, tal que Hernández, el labriego o el cabrero, le disputase al bocazas de Lorca ser él el mejor poeta no el señorito granaíno.
¡Y mira por dónde, o sea por el dibujo, también me retrataste cual tu pez-I-C-Lo!
-De tetas para arriba soy toda una Príapo, dijo la marquesa poniéndolas sobre la mesa. Y no por estar siliconeadas como las de tantas putas figuritas del belén machista, sino por situarlas allá donde deben estar: ¿De tapón, aunque sin contacto físico (allá esos misterios "parapsicológicos" que la homosexualidad a esos niveles puede despertar) para la boca el cerdo, o como tú dirías: Para que callen ellos, los dueños del silencio, los horrendos, yo diría, los bocazas que todo lo inundaron de su caca semen al que denominaron, ¡entre otros tantísimos nombres de ¿ocupaciones?!, literatura?
No por ser perfecto deja de ser pictórico el paisaje: Ahí voy yo con mi pancarta o banderita por el dibujo de Alejandra, enarbolando con toda seguridad su rostro, cual paño de Verónica que la cara de la autora autorretrata.
-¡¿Y cuál autora?! Preguntó Sombra a Sombra, no se sabe si más aterrada que asombrada o a la inver. ¿A cuál autora autorretrata preñada de Belleza, Bosta mía?, siguiese insistiendo Bosta, si alguien, Bosta más propiamente, desde lugar ignoto no recriminase, con voz grave y lenta y triste, "¡Basta!".
