"La rebelión es mirar una rosa hasta pulverizarse los ojos" Alejandra Pizarnik-en esta vida

"Solo veo rosas" Alejandra Pizarnik-más allá de esta vida-

Solo soy pura rebelión, vino a decir... aunque no sola estás

Vos no está sola. Y esta rebelión se hará. Y no desde la soledad. No desde cuatro gatos somos y por eso nos pisotean. ¡Una ola de Rebelión vendrá que tambaleará los cimientos podridos de estas sociedades!

se escribe como se habla se escribe como se es el alma

sábado, 13 de febrero de 2010

Resolución de ser feliz
por encima de todo, contra todos
y contra mí, de nuevo
-por encima de todo, ser feliz-
vuelvo a tomar esa resolución.

Pero más que el propósito de enmienda
dura el dolor del corazón.

Jaime Gil de Biedma

Pero más que el propósito de enmienda
¡y sobre todo cuando nada hay de qué enmendarse!,
cuando el se enmienden otros que sí tienen de qué,
el se enmienden otros y dejen de enmierdarnos,
enmierdarlo todo,
soez serpiente rabo de lagartija
que a más que la cortes y la cortes
siempre acaba por reproducirse
como si le hubiese sido revelado
que el secreto de la vida es la inutilidad,
cuando el se enmienden otros que sí tienen de qué
ni asoma por el horizonte;
más que ningún propósito, el que fuese,
ser feliz por descontado,
de qué, con quién y cómo,
¿ser feliz de que el odio la envidia,
la maldad gratuita,
la inconsciencia, ¡o consciencia!
pero bien disfrazada
haya decidido cobrarse tu vida
sin que le cueste nada?;
más que ningún propósito
DURA EL DOLOR DE CORAZÓN.
Como dura la piedra con la que te lapidaron
y escondiendo la mano,
siempre escondiéndola,
ese su perfil malo que jamás ponen en sus fotografías,
vida espumarajo, vida quincalla
que pretenden profunda,
honorable,
se decían, dicen:
¿Acaso he sido yo?
Y tu conciencia lo dice,
esa, que, aunque la tengas pequeña
de deforme,
la tienes
y ella será el solo espejo
al que habrás de mirarte
y no admite perfiles retocados,
pinceles baratijas de la era digital.

domingo, 7 de febrero de 2010

Dudas existenciales. Sobre el derecho a existir de lo que a sí mismo se llama poesía, ¡y aunque arrastrasen el aplauso de masas embrutecidas!

¿Para qué sirve un poema que decirse unos a otros
unos locos encerrados en un círculo, siempre vicioso si cerrado?
¿Y uno encerrado en un cajón?
¿O en un libro que no aspira a ser distribuido
sino entre los mismos del anterior cenáculo?

¿Para qué sirve un poema en nuestra sociedad?
¡Más aún!
¡¿Qué es poema?!
¿Qué es un poema?
Y aquí la última que tiene derecho a opinar es la literatura,
aquellos que cobran de él y por ello pertenecen a ese sector social.
Pues ¿Qué es literatura
aparte de habérselo currado durante muchas horas
y sin derecho a comer de tu trabajo,
el único sector laboral en el que sucede esto
y sin que nadie alce su voz,
¡al menos ese vozarrón de los sanos y magros que comen de ello!,
sea o no sea un timo su labor?

No acumulemos las preguntas.
Vayamos respondiéndolas:
¿Qué es poema?
Como a la poesía, el poema, si verdadero,
le importan poco lo que sean normas,
todas ellas nacidas para su defunción,
pues sólo le interesan las almas, los intelectos,
diré lo que opino yo:
Yo siempre había pensado lo de....
Alejandra Pizarnik, qué casualidad,
que un poema es una terapia o más bien una rebelión,
REPARANDO más que las almas damnificadas,
LA CIRCUNSTANCIA QUE LAS DAMNIFICÓ.
Un poema como el asidero al borde del abismo
cuando la Justicia falla,
cuando fallan las sociedades, o sea QUIENES LAS COMPONEN,
para cuando en vez de ser ésta, sociedad, casa y conciencia de todos,
sólo representa el cubil de las élites que habitan las mansiones
o aspiran a ello,
o al menos a participar de su vecindad,
solamente ser mansión de ésos y sus perros guardianes,
de cuantos pasan pisando destruyendo el hogar la vida de todos los demás,
O DE UN SOLO "DEMÁS",
ese, más bien siempre ésa, que está de más
o hay que expulsar de la comunal podredumbre de los consentidores
u ociosos que se refocilan, mientras les vaya bien,
en cuantos consienten, río mayoritario.

Yo había pensado.
Pero ¿a quién importa lo que opine yo,
yo la UNA SOLA DE MÁS,
aquella voz disidente por la que encima se nos paga si la silenciamos?
Si están los del cenáculo que tomaron la poesía
como su club privado,
otra alternativa más al ocio de las discotecas
o a los fumaderos de las copiosas drogas que circulan,
o ese lugar en el que interpretar algo tan sano
como la terapia sexual de grupo
donde todos con todos seamos actores.

¡¿De qué una rebelión o un grupo de rebeldes,
si recitándose unos a otros las mismas consignas
en los lupanares para ello habilitados?!

Contentas tenéis a las autoridades,
a aquellos de los que recibís subvención
para mantener a flote vuestros propios tugurios.
¿Y cómo no os las darían
ayudado como les habéis
a silenciar las voces peligrosas?
(Aunque esto sea un contar por mi propia experiencia aquí en la red,
ataque tras ataque recibido,
sólo se nos acercaron para eso,
y se nos acercaron con todos los medios informáticos a su alcance:
-Siempre únicamente se dirá LO QUE SE HA DE DECIR,
lo demás lo enterraremos si es menester, vivo)
Desde vuestros supuestos librepensantes recitaderos
les hacéis el trabajo (compañones entre vosotros, jamás míos,
jamás auténticos transeúntes de la Poesía, el Poema,
que nacieron para la rebelión,
para tratar de sanar los males de raíces,
si es preciso extrayéndolas,
todas las raíces podridas arrancadas,
a todas las raíces podridas ECHARLES A LA CARA LO QUE SON,
¡A PLENA LUZ DEL DÍA DE TODAS LAS CONCIENCIAS!)
LES HACÉIS EL TRABAJO SUCIO
a esos que conducen de lo más vil cobarde torpemente
la máquina de asesinar marginales minorías,
¡y aunque esas minorías fuesen de uno, DE UNA SOLA!

Un aplauso para la "poesía" de los criminales.
Al fin la única a la que no dejarán de aplaudir siempre
esas sociedades embrutecidas
salidas de todas las universidades.
Por lo menos aquellos que no salieron de universidad ninguna,
estarían en su derecho de ser torpes
si además por los que conducidos.

Decía la pobrecita Alejandra Pizarnik,
otra víctima, hay muchas,
o hay algunas por toda la geografía literaria,
más bien literaletrina,
otra de algunos de tantos escritores asesinados
por sus mismos "compañeros" de "profesión"
(dudo que esos canallas fuesen compañeros de nadie,
aunque hayan pasado a la historia de la literatura
como intelectuales de izquierda;
como dudo, incluso, de que tuviesen "profesión",
ellos, no Alejandra, no una,
de que se dejasen la piel por nada
y menos por amor a nada,
amor que por nada sintieron
cuando sólo es preciso fingir,
aquí como en toda otra parcela de la vida),
decía:
"Entre otras cosas,
escribo para que no suceda lo que temo.
Se ha dicho que el poeta es el GRAN TERAPEUTA.
En ese sentido, el quehacer poético implicaría
exorcizar
(más bien diría yo que consistiría en practicar la física cuántica
pero con laboratorio)
conjurar, y además reparar.
Escribir un poema es reparar la herida fundamental.
Porque todos estamos heridos".

¡¿De qué querida Alejandra el "todos estamos heridos"?!
Por eso te llamé pobrecita.
Naranjas de la china de coartadas para criminales.
Si alguien está herido ES DE LO MÁS EVIDENTE QUE ALGUIEN HIRIÓ,
un cobarde,
sólo los cobardes hieren,
los que se saben guardar las espaldas
tras toda la BATERÍA, ¡Y ES TANTA!, DE LA IMPUNIDAD.

Por tanto si tú escribías para reparar, ¿qué herida?,
¿aquella que dejaste que te continuasen infligiendo?;
YO HE DE ESCRIBIR SACÁNDOME EL PUÑAL ENVENENADO
DE ENTRE LAS COSTILLAS
QUE LOS QUE NOS AMENAZARON, Y CUMPLIERON,
DE MUERTE, ALLÍ DEPOSITARON,
PARA DEVOLVERLO A SU ORIGEN.
¡Y NO ME HAS DE MATAR CIELO HIJOPUTA
NI TIERRA DE MISERABLES GUSANOS,
SIN QUE DEVUELVA ESE PUÑAL A SU EXACTO SITIO,
PODREDUMBRE LITERARIA, SOCIAL, "POÉTICA"!

jueves, 4 de febrero de 2010

Y ese rebelde es siempre el muerto, LA

...Hasta pulverizarse los ojos.
Si miras al abismo, éste te asimila;
si miras a la absoluta rebelión,
no hay camino de vuelta.
Si miras a la cumbre
ella te succiona
como si hubiese desaparecido la gravedad.
Volando libre...
Y es solo mirar una rosa.

La rebelión es mirar una rosa hasta pulverizarse los ojos

Mirabas a la perfección
al abismo - a la cumbre.
Bien sabe el Cielo
de lo que es arriba es abajo.
El Cosmos sabe que no existe ese punto cardinal,
esa dimensión solo referencia planetaria.
Una aúrea rosa en toda la latitud
y longitud de sus pétalos.
Un "así es la rosa"
no me la toque nadie
pues era mi rebelión.
La rebelión de mis ojos
que ya son un todo con ella.
Polvo de luz, ya no huesos,
cuando ni siquiera pronuncias
la palabra tierra.
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