"La rebelión es mirar una rosa hasta pulverizarse los ojos" Alejandra Pizarnik-en esta vida

"Solo veo rosas" Alejandra Pizarnik-más allá de esta vida-

Solo soy pura rebelión, vino a decir... aunque no sola estás

Vos no está sola. Y esta rebelión se hará. Y no desde la soledad. No desde cuatro gatos somos y por eso nos pisotean. ¡Una ola de Rebelión vendrá que tambaleará los cimientos podridos de estas sociedades!

se escribe como se habla se escribe como se es el alma

martes, 30 de septiembre de 2008

¡Oh sexo de mi alma, gran lira de mi campo electromagnético-débil-nuclear, o electrodébil-nuclear, como prefieren ellos

(¿quiénes ellos? No te jode, los físicos, ¿quiénes otros pueden llamar "débil" a la jodienda que desintegra toda materia?, ¡o, si desintegra el neutrón: la crea, eléctrica propiedad de todo, número áureo) oh sexo de mi alma, Vibración que lo hiciste todo a su palpitar! (Perdonen que escriba con mayúscula esta "vibración" tan particular, que quizá no lo sea, particular. Vibra: Luego existe. Condición más alta del pensar)

Con tanto paréntesis he olvidado la materia principal que me trajo a este diario... Bien, mientras recuerdo, dejo enlaces con más Vibraciones: "No existe la libertad de expresión" And "Poesis y Poesas sin mercado I"

Iba a decir: La vibración o energía que busca el CERN para encontrarse con su partícula divina está al rango del billón de electronvoltios, 10 elevado a la 26 ó 27 frecuencias, mil veces la del protón. ¿A esa vibración se abrirán las puertas? Si esa vibración se materializa en su existir, si algo a ese rango existe ahí, ¿tendrá la fuerza, dado que su estado es pre-materia, energía que da forma a las demás masas, o que en ellas se convierte, no que lo sea, energía en ese justo linde existencial donde se puede hacer realidad tan caro sueño de convertir fermiones en bosones, partículas de materia en partículas de las fuerzas y al revés, tendrá las fuerzas para "abrir las puertas", desvelar el auténtico tejido de nuestras dimensiones, producirá ese "desgarro"?

Me imagino con esa cruz anj colgada al cuello, no del bibliotecario de la Pirámide o guardador de la Vida (Creo que los egipcios, o sus maestros, confundían el saber con la vida, etc. llamando así a sus bibliotecas: CASAS DE LA VIDA y colgando del cuello del bibliotecario, ya sería bibliotecaria, ya sería Maat, la extraterrestre o no, esta cruz que ahora pende de mi cuello, "lágrimas del sol" las llamó Akenatón, aquel gran poeta --a ver si copio un día su precioso poema y pongo aquí o en cualquier otro de mis diarios-- asemejándolas a los fotones, pues él no representaba una sola llave, una sola cruz Anj sino múltiples, quiso que el pueblo participase en el saber de los Templos, robado por éstos, sus sacerdotes, por eso lo mataron) sino del físico al que le quepa el honor de dirigir el CERN, o dirigir el experimento que haga posible el hallazgo, cuando eso suceda, se encuentren con su divina partícula, nuestra divina, o con algo que se le acerca; y me imagino que esa cruz anj, no será el anj: espíritu, vida, de los egipcios, sino el premio nobel.

¡Concho! Menudo cambio. Yo preferiría el Anj, el auténtico, no la imitación que ahora pende de mi cuello, al nobel o nóbel.

viernes, 26 de septiembre de 2008

¿Puede existir la frase de oro ya que el número de esa áurea condición? ¿Puede existir una frase, como del número que parece ser relación de cuanto


existe, relación entre las partes que componen ese todo, todos, y relación entre las partes de la parte de ese todo cuanto existe, desde los agujeros negros a las rosas; puede existir esa frase que sea resumen de todas, que se defina como la relación entre cada una de ellas?

Un sueño mío del año 1973, 29 de abril (el primer sí-cumpleaños que Alejandra Pizarnik dejó de cumplir con nosotros en esta Tierra) parece apuntar a ello. Todas las frases del mundo relacionadas entre ellas, pasando de una a otra sólo cambiando una palabra. Cada cual cambia en una palabra la anterior que cambia en una palabra, que cambia en una palabra... Así hasta el infinito. Lenguajes nuestros.

Esto descifra, la frase de la frase de la frase cayendo en cascada infinita de verbos oraciones, la madre de una de las dos muchachas que, protagonizando el sueño, parecen más bien actores mudas del mismo o en el mismo.
Dos muchachas y sus respectivos padres, a los cuales se les propone un enigma y el que lo descifre ganará para su criatura LA PRECIOSÍSIMA PRENDA DEL CORAZÓN DE ORO. Éstas eran las palabras exactas del sueño.
Las dos muchachas aparecían como novicias o aspirantes a sacerdotisas de un Nuevo Culto.

La joven madre de una de ellas, francesa elegante viuda, es la que adelanta la solución al enigma propuesto por el "tribunal examinador", algo en la sombra, algo o alguienes desdibujados, únicamente presentes por la advertencia que a esa madre avispada, y por tanto ganadora de LA PRECIOSÍSIMA PRENDA DEL CORAZÓN DE ORO para su muchacha, le hace a continuación de adelantar ella la solución expresada, todas las frases del mundo relacionadas entre ellas, cambiando en una sola palabra, una sola palabra, una sola palabra, etc: "Calla, pues te adelantas al tiempo en que corresponde anunciar su doctrina".
....Sólo una palabra cambiando, de frase a frase u olas del océano tenebroso de las palabras todas dichas. Y esta frase resumen de todas ellas, en la cual todas encajarían mediando una sola palabra... Desde luego que debió ser la frase con la que todo se hizo: todo se pronunció. Debería contener esos términos universales en todos los lenguajes acompañados por sus correspondientes dobles o sombras, sus antónimos: Amor y su contrario odio; vida y su contrario muerte; poder riqueza y sus contrarios; conocimiento y la negra imagen de su reflejo, ignorancia; inteligencia y su opuesto.
Compón una frase con todo eso y un poco más; y seguramente habrás enunciado, ¿con lo cual creado?, todo.
Una sola palabra cambia... Y esa SOLA PALABRA será la vida, la vida de cada uno y su alma lengua. Una sola palabra cambia en la infinita oración.

LA PRECIOSÍSIMA PRENDA DEL CORAZÓN DE ORO. Quizá ganó esa prenda tu madre para ti, tú la que hubieses cumplido años, 37, ese día preciso de mi sueño: 29 de abril de 1973, de no haberte considerado acorralada, de no haber sido así que te acorralaron de manera ya inadmisible en septiembre del año anterior a ese 1973, tal día como el de ayer: 25 de septiembre. Tú, nueva Sacerdotisa del Nuevo Culto de las dos que se presentan en mi sueño, Nueva Sacerdotisa que sólo ejerció en Soledad.... Como lo mismo ejerzo: Mi oficio es conjurar exorcizar, despertar las fuerzas visionarias que conducir con aplomo extraordinario para realizar el Tránsito a la Presencia Fulgurante.
Ya sabrás, ¿tú misma ahí lo pusiste, en mis neuronas dormidas?, las palabras de aquel sueño a siete meses tras tu muerte, lo que ahí se dijo: Que te calles, que se callase aquella madre, pues se adelantaba al tiempo en que correspondía anunciar su doctrina. ¿Doctrina de esta Religión del Nombre que yo digo?, ¿ de esa "Religión del Nombre de los Mares" que decía la Gran Dama Cátara?

Cuando todos los Nombres sean dichos, todos los Mares del Océano Cósmico descubiertos. ¿Es el Tiempo? ¿Es este su Tiempo? Tiempo desde el cual NO HABRÁ MÁS TIEMPO.
LA PRECIOSÍSIMA PRENDA DEL CORAZÓN DE ORO. LA PRECIOSÍSIMA PRENDA DE SER BUENA TAN BUENA. "La santa del abismo es más santa a mis ojos", que decía Nerval en "Artemis". "¿Es la muerte o la muerta?... ¡Oh delicia! ¡Oh tormento!"

La Palabra de Oro
¿Puede ser la que te dedico? : Palabramar, Palabra-amar o PalabraMar. Las palabras caen como el agua yo caigo

lunes, 22 de septiembre de 2008

Tengo la mano puesta / sobre un volcán despierto

un corazón dolido que protesta
la majestad de su alarido
y hará temblar la selva vuestra.

¡Que no quiero escribir!
¡Quiero la muerte de todo lo que mata!

Si ahora escribo,
ellos serán los vivos para contarlo,
pondrán los prólogos,
novelarán las biografías.
Me niego a ser objeto biodegradable:
materia a estudio.

Alejandrita, Alejandrita, que eso eres, que eso sois todos los injustamente muertos por la Palabra: Materia biodegradable por la muerte que os dieron. Más que objeto de estudio: objeto de entretenimiento para cuantos criminales han copado desde que el mundo existe lo que se ha llamado "cultura" y hay que entrecomillar de la mierda. Objeto de entretenimiento para la diversión de esos parásitos. De mi "Un mes en la vida de" las palabras anteriores que pudieron pueden y seguramente podrán ser escritas en cualquier fecha.

De "Poesis y Poesas sin mercado I" venimos, de de nuevo exponer lo que es el mundo... las "gentes", de tan dudosa condición, que lo pueblan.

Quiero la muerte de todo lo que mata.
Bonita petición la mía.
Por Dios empezando.
Pero así fue el salero directo que caracterizase a los madrileños
que se las hicieron pasar putas a Franco que a Napoleón vencieron:
Debajo de mi capa al rey mato.
Del rey pa bajo,
del rey arriba.
Me recuerdo siempre de Violeta (Parra) en esto,
la que naciendo en el altiplano de Chile
más pareciera que en la meseta madrileña:
Le pongo mi maldición al vivo y al escribiente;
al muerto por tanto, al vivo.
Y no es que tenga dolor.
Ya no siento.
Dice el colmo llegado al colmo.
Capaz de todo.

Y sé que ni doy miedo:
no me lo doy a mí misma.
Capaz de todo por tanto:
Eso es ser héroe:
Justo lo que el crimen, capaz de todo también,
pero desde instancias ocultas.
El héroe, ese tonto que da la cara... por tantos miserables,
cara única visible entonces a ser desfigurada.

http://www.elpuebloenelquenuncapasanada.com/
Puede que pase algo cacho cachondos.
Para garantizaros eso estamos las caras desfiguradas.
¿Qué más podemos perder?

¡Oye, puta leche! Dan ganas de irse a Miravete... Después de la comisión de la heroicidad. Ya estoy descubriendo mis rutas de escape. Vaya héroe. No me extraña que acabemos siempre muertos, de lo poco astutos.

Continúan las agresiones encubiertas. Esta vez el perfil es carrots3 y su blog vacío "Technology". Agresiones que para más herir las hacen en las entradas donde vierto palabras de Alejandra Pizarnik o en el diario dedicado a mi hermana, enlace que dejo: http://isabellopeziglesias.blogspot.com/2008/09/palabras-titula-pizarnik-y-empieza-se.html
Por supuesto que el blog desde el que se hacen es desde el del tarado http://tenasantiago.blogspot.com/

viernes, 19 de septiembre de 2008

Moléculas a través del espejo

Este "Moléculas a través del espejo" de mi "Escribir es romperse la cabeza")

El experimento Filadelfia llevado a cabo por Estados Unidos, aunque no reconocido oficialmente, nos cuenta cómo es posible (pero seguramente no dominable o reproducible, el azar les regaló aquello que pudo ser conocimiento y se quedó en tragedia de unos cuantos marineros tomados por conejillos de indias. Si dominable o reproducible, menuda arma en manos del neoimperio de los vaqueros) sea mediante el magnetismo, ese poder que cambiará el mundo, cómo puede ser realidad no fantasía viajar a través del espejo como aquella llamada Alicia para la que "país de las maravillas" era sinónimo de luna en que mirarse, superficie de cristal con ojo tapado o cara envuelta en sombras, misterio de esa mitad oscura que más nos devuelve a nosotros mismos velándonos el exterior del rostro.

Un espejo y un eco devuelven imagen y sonido hasta un determinado número de veces, hasta infinito si pones un espejo frente a otro, siempre hay una imagen detrás de otra que hay detrás, de otra... Imaginemos que todas esas imágenes fuesen otras tantas puertas a lejanos mundos.. lejanos y sin embargo tan cerca. ¡¿Imaginemos?! ¡Hagamos como Alicia: Tengamos el coraje de recobrar la inocencia, la única con la valentía suficiente para arrojarse al Conocimiento sin temor!
Pero preferimos quedarnos en lo conocido malo: la pérdida de la inocencia, del Conocimiento, a pesar de nuestras paparruchas de Universos paralelos.
Caigamos o lancémonos por esa mitad oscura de las energías, dimensión tan desconocida de lo magnético, que más nos devolverá nuestro verdadero rostro velándonos su exterior. País de las Maravillas: Luna en la que... no mirarse, no verse sino ser.

Un buen experimento Filadelfia. Ahora, a 2008, diríamos: Un buen experimento CERN. Nos lances al País de las Maravillas que descubras detector Alice: Una inocente y humana creación.

Releyéndome y recreándome aquí en estos diarios, me parece que todo cuanto fue escrito por mi mano, es como si lo hubiese sido exclusivamente para esta hora.

Y un pequeño poema que hay unas páginas más allá en este mismo "Escribir es romperse la cabeza":

Al frente de mi nave incandescente
cruzo los cielos incendiados.
No son plumas las alas que me envuelven.
Es el Verbo iridiscente
combustible más capaz.
Por la Palabra asciendo del reino de los hombres
a la soberanía de las almas.
Cruzo el manto de fuego de la imposible hazaña;
y hundo el rostro en lo inconcebible.

Los fractales son un buen ejemplo de este espejo en el espejo en el espejo, realidad ramificada para que nos atrevamos a dar el Gran Salto. "Yo: El Gran Salto". A tu imitación Alejandra, a tu imitación. Alices los traigan, o nos lleven.
Henos aquí saltando de madriguera de conejo... ¿A madriguera?
-¿No ves? Ya temes. ¿Piensas en lo malo conocido que es tu madriguera y te imaginas otra peor?
-Pues no sé querida mía qué tenga de mejor ese Otro Mundo construido, como éste construido, con los ríos de sangre y alaridos de todos cuantos disteis el Gran Salto, u os lo obligaron a dar. Pero... ¡Saltemos!

lunes, 15 de septiembre de 2008

Fallecida enferma mental (Yo estoy en los bosques - Cézanne)















("La abducción" Cézanne)

Fallecida enferma mental
en su cordura,
deja, lega a Usted en testamento
su propensión al sufrimiento.
Definitivamente se queda en la locura
de ser dichosa escribiendo esto.

Cada cual escoja
lo que de feliz le traiga la experiencia vital.
Para mí es exultante ponerle palabras al vacío,
poblar de pájaros las neuronas
¡Crear bosques!
(Yo estoy en ellos, dijo Cézanne)
Espesas arboledas para mansión de espíritus.


Me recuerdan estos versos a los que introduje en "Poesis y Poes@sa I", y pertenecientes a "Un mes en la vida de (diario)"
http://ofertopoesia.blogspot.com/2008/09/bien-pues-ahora-tengo-dos-poesis-y.html
Pintando por los campos
Gris del cielo de la tarde
y verde a sus pies tendido.
La montaña es un suspiro
más de raso que de piedra
colgando descanso hábito
hecho de luz violeta
del gris clavo de los cielos.
...............
O:
Hemos salido al campo
y cogido un racimo ramillete
de versos primaveras.
Hemos tronchado el tallo
de la pradera fértil
de lo impronunciado.
......

(Sigue sabiendo, quien escriba algo decente por aquí, no creo que muchos, ¡que tu obra a ti no te pertenece! Qué va. Sal y cópiala para tener ejemplar en este formato. Y verás que de ella, o de tus palabras, palabra por palabra, obtendrás.... lo que las casillas o los huecos en blanco, dejen así, en blanco, vacío, cuando des a copiar. Sabido es que lo mío es de todos; lo de tantos desgraciados, sobre todo sus vidas, es de todos; y lo de ese "todos" criminal... ¡Pues es de ellos solos! ¿De quién iba a ser? Sólo los ladrones tienen propiedades privadas, privadas de lo que se apartaron para sí esquilmando a otros)

jueves, 11 de septiembre de 2008

Esto sí que es un verdadero sexo del alma: El Amor de encontrarse tras la muerte, el cementerio, las lápidas haciendo las presentaciones

Divagaba yo a mis 24 años por un cementerio de Madrid esto pensando tras cotejar lápidas aledañas y encontrarme bastantes casos de esta curiosidad, casualidad llamativa:

Murieron para conocerse
Las lápidas una al lado de la otra
y no con la proximidad del parentesco
si acaso la fecha del óbito.

30 años. Tu madre y hermanos no te olvidan
20 años. Tus apenados padres

Morir para conocerse,
para poniéndose a salvo de sus sociedades
amar poderse.
Estáis juntas en vuestras muertes,
quizá hubieseis llegado a ser las mejores amigas...
quizá ahora sois más, bastante más que eso.
Dios es así:
Toda la vida una imposibilidad de encuentro para el Amor.
Morir para conocer a quien era tu rostro del otro lado del espejo,
tu Más-Yo,
tu Más-Tú-Misma que tú misma.

Pizarnik, a tres años de tu muerte escribiendo yo esto a dos mujeres unidas por sus lápidas en un cementerio de Madrid, dos mujeres, dos hombres. Lástima que no tomé notas de los nombres, de los sitios, el número de ellos. Sé que fueron bastantes los que descubrí. Morir para conocer a quien era tu rostro al otro lado del espejo... Y yo como dura de morir: ¿Has tenido que regresar desde la Otra Vida para recordarme que estás allí aguardándome, que me demoro, que tú sólo ves rosas, y que cuándo voy a llegar a tu Jardín?

sábado, 6 de septiembre de 2008

Y detrás de tus bosques de trazos se escondía la Ofelia. ¿Quién, qué te mató al "padre"?


Alejandra Pizarnik (1936-1972) lienzo 1970



"Ofelia" John Everett Millais (1829-1896)





Y detrás de sus danzantes trazos:/
Ofelia./
O ¿En los brazos de Ofelia?/
Tirarse así a la muerte/
como a una amante./
Postura recibiente
o: recipiente.

¿Un cacharro la hembra para depositar poluciones?
¿Así te hiciste?
¿Te viste así y no pudiendo continuar
viéndote así...?
¿Nos viste a todas?
Esa imagen mostraban
las supuestas "liberalizaciones sexuales"
siempre tan macho,
como todo cuanto en la vida:
sucio tan sucio;
la hembra admite:
así la educaron...
¡Educan!
No nos vayamos al pasado
y sus putas
cuando más hoy.

Asco cuanto te rodea y me rodea,
profundo asco:
zurrapa seres.


Danza, dancen tus trazos
de Ofelia en puntas....
Espera la muerte.
Ella también es recipiente,
postura madre,
tú lo dijiste en tu poema en la Sala del Mundo
Sala de Psicopatología,
de enfermos seres.
"¿Y qué curar?"
Al sano che..-che.
¡Leche con los patólogos y sus "patitos"!,
toda esta cloaca de clonadores y clonados,
clones, payaso, a veces;
y las más los palmípedos despistados
que matan ¡fuerte!
Bocado más atroz el suyo que el de los leones.
Me cuelgan los jirones querida,
¿me ves del otro lado por ese bocado?
¡Vean, vean del otro lado
a través de mí!:
portalón de bocado.


Te dejo Ofelia.
Me cansa verte
tan Shakespeare puta
SIENDO DECENTE.
Único orgullo de estos ¿lastrados? ¿castrados?
con tanto pene
y tanto sus putas.



De su Hamletesa a su Principessa

miércoles, 3 de septiembre de 2008

No hay como no querer ser algo para serlo más profundamente

(Este relicario de frases sueltas o versos, al que pertenece el del título, de mi "Un mes en la vida de" .... Y me entran ganas de analizar este "No hay como no querer ser algo para serlo más profundamente". Indudablemente su contexto se escribiría haciendo referencia a lo sexual: No querer ser mujer y serlo más profundamente. No querer ser varón y lo mismo. Eso lo saben los que hayan tenido alguna vez conflicto con su identidad de género. ¿Y si extendemos el contexto a todo?: ¿No querer ser deshonesto y serlo más profundamente? ¿No querer ser torpe y acabar siéndolo más que nadie? ¿No querer poner el mundo material por sobre el del espíritu, pero ser más materialista que la puta leche? Yo, por ejemplo, no hay nadie mas Físic@ aquí que una que tiene al espíritu por encima de todo... Cosas de la vida. Efectivamente, quizá, yo diciéndolo tan poco convencida de lo mismo, pero afirmándolo de lo más rotundamente, sea de lo más mujer no habiendo querido nunca serlo, pues todo lo perteneciente a mi género me pareció siempre de lo más equívoco, manipulado (y no por el plano de los tacones de aguja y el kilo de potingues en todas partes puesto --no sólo la cara-- sino en la esfera de lo intelectual: mujeres tan manipuladas o "manufacturadas" --a imagen y semejanza del mundo que no derrocan para poner en su lugar otro nuevo, mundo macho de todas las sociedades-- incluso las más rabiosas feministas, y no hay más que ver su discurso: palabras impersonales, cuadros, estadísticas, aburrida historiografía sin sustancia lumínica, etc. etc. etc.) Y sigo con las frases versos de mi "Un mes en la vida de":

Qué Gran Dios la Verdad: Tan muerto para que todos vivan

(Esta frase verso no necesita extensión alguna de lo tan cuadratura del círculo ella sola)

Siempre llega una hora, que puede ser preciosa o desolada, en la que hay que romper a pedazos el pasado.

El pasado es un camión sin ruedas parado en una esquina del olvido.
...En un camión así --esa realidad abandonada en un suburbio-- jugaba yo de niña sin saber que lo hacía con la muerte.

Exprimir este sol amarillo-naranja
con los ojos
hasta quedarse todo a oscuras

Es más fácil contentar a Dios que al género inhumano vivo.
Fácil es ser hijo de la Verdad Belleza, pero no del mundo.

Triste es escribir en un retrete. Tan triste como ser Dios detrás del mundo. Para lo mismo sirve.
Pero bien es verdad que esto es el hombre: esta mujer que sufre. Pero bien es verdad que el hombre, esta mujer que sufre, es el que pasa el dolor del escribir: el dolor del desconocimiento.
Triste es escribir.... Para nadie.
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