"La rebelión es mirar una rosa hasta pulverizarse los ojos" Alejandra Pizarnik-en esta vida

"Solo veo rosas" Alejandra Pizarnik-más allá de esta vida-

Solo soy pura rebelión, vino a decir... aunque no sola estás

Vos no está sola. Y esta rebelión se hará. Y no desde la soledad. No desde cuatro gatos somos y por eso nos pisotean. ¡Una ola de Rebelión vendrá que tambaleará los cimientos podridos de estas sociedades!

se escribe como se habla se escribe como se es el alma

lunes, 27 de julio de 2009

Ludwig Wittgenstein & Adolf Hitler: El amor imposible que trajo sobre Europa and mundo la 2ª guerra mundial

Me encanta que me haya tocado actualizar este diario, cuando tenía intención de escribir estas palabras.

Una se entera a estas alturas (Alturas o desfases temporales que el oscurantismo intelectual suele imponer a todo lo que no conviene ser dicho, si no el silencio universal para el resto de lo que al mundo le quede de historia) de que el judío al que con tanto "afecto" odió Hitler durante toda su existencia "Mein Kampf", no fue otro que su condiscípulo Wittgenstein; vamos, una se entera, y a estas alturas, que fueron condiscípulos.

El judío rico que escribiera aquel libro intragable del que él mismo renegó, "Tratado lógico filosófico", y del que Alejandra P. B. Kolikovsky dijese con tanta autoridad: "¡Cállate so Wittgenstein!", harta, con toda probabilidad, de no oír otra cosa en los cenáculos literarios filosóficos de su época, y de la nuestra, que hablar de aquel Tratado del que su mismo autor renegó; ese judío rico que dijese en uno de sus aforismos frase que vale por toda su obra, o por la consideración de genio en la que se le tuvo-tiene: "Me gustaría discutir con Dios" (Algo que yo todos los días hago. Y como él no contesta, mi discusión suele resumirse al monólogo, al hablar con una misma espera hablar con Dios un día, al monólogo de yo poner verde a ese dios recordándole continuamente su chapucera condición... si es que recuerda, si es que existe ese que debiera recordar)... Precisamente ese judío fue el amor imposible de un Adolf Hitler que truncado en su natural homosexual ¡fijémonos la que desencadenó! Al fin amó a alguien más que a su perrita a la que sacrificó antes de su propio suicidio en el único acto de compasión que se le conoce.

Un aries, Hitler, y un tauro, Wittgenstein, nacidos en el mismo año, mismo mes, sólo con seis días de diferencia, 20 de abril Adolf Hitler, 26 de abril el filósofo que en el fondo no quiso serlo (¿Y cuál destino más penoso, el de alguien convertido en asesino de la raza judía --y de rechazo de muchísimos más millones de rusos y otros millones en mundo afectado por aquello llamado mundial guerra-- por despecho al compañero al que pudo amar y la riqueza de éste lo impidiera, nada de racismo del primero; o la penosa vida de alguien que escribe lo que en el fondo ni quiso escribir por el único afán de lucirse, cual su colega Nietzsche, martillo en alto que le presentase ante su espejo de Narciso como alguna especie de Odín del verbo?) . Y un tauro, Wittgenstein, muerto seis años después de su amor imposible (o él el amor imposible del otro, mismo da. Seguramente Wittgenstein amó cuando el otro en su exilio-destino de loco, propiciado por la sociedad de su tiempo y el destino, ya únicamente estaba sumido en su orgía de sangre y de exterminio hacia aquello, que, como dijo Oscar Wilde, todos matamos lo que amamos, hacia aquello que lo rechazó o de lo que se sintió rechazado) Hitler el 30 de abril de 1945, Wittgenstein el 29 de abril de 1951. Seis días antes nació el que quiso exterminar a todos los judíos (¿Qué hubiera hecho llegado a Wittgenstein? No habría venido nada mal para el destino de tantos judíos asesinados y tantos millones de rusos, que hubiese sido Wittgenstein, el que nunca lo hizo, el primero en caer en sus manos. Seguramente no sólo a Hitler le hubiese encantado sino al propio Wittgenstein) Seis años después, le precedió en el día del mes de abril, 29, el filósofo en su muerte; un 30 de abril se suicidó el otro arrastrando en ello a una mujer con él lo mismo que a su perrita.

Concluyamos diciendo algo parecido a Madariaga: Por estas casualidades de fechas y vidas confluentes a la fuerza o por capricho de las clases sociales (riqueza pobreza) divergentes, habla Dios... O hubiese hablado. Desde luego quien sentenció fue el destino, esa piscina sin agua a la que todos nos tiramos de cabeza y sea lo mismo que los otros o los acontecimientos nos arrastran. La riqueza del judío y ¿la imposibilidad de aceptarse como homosexuales (desde luego la imposibilidad absoluta de que les aceptasen los demás) ambos?, la imposibilidad de que ambos hubiesen tenido esa mínima hombría, condujo a la humanidad a uno de los peores y más horrendos, por número de víctimas y tan variadas fórmulas de lo espeluznante, baños de sangre, en el cual también tanta sangre de homosexual se vertió, no sólo judíos, pero no la de estos dos homosexuales que aquí emparejamos (Y QUE SEGURAMENTE ELLOS, EN DIFERENTES MOMENTOS DE SUS VIDAS CADA CUAL, HUBIESEN ESTADO TAN A GUSTO DE QUE SE LES EMPAREJASE) y tampoco la del homosexual Goering. Por estas y otras sospechas (tanto maricón disfrazado de más macho que nadie que por el mundo ha sido y tanto mal han vertido, líderes político-militares --pienso también en Franco y otros tantísimos y por lo mismo innombrables aquí para no extendernos-- líderes religiosos, líderes y sus innúmeros seguidores, pienso no únicamente en casi todos los Papas y su legión de sicarios apóstoles menores desde luego no de Cristo) acuñé aquella frase que escribí por primera vez en mis diarios borrados en ya.com "Mundo macho maricón". ¿Y mereció la pena a la humanidad, se lo preguntásemos a las víctimas que fueron asesinadas de modos tan horrendos, ese baño de sangre imborrablemente histórico por que viese la luz ese librito o mamotreto "Tratado lógico filosófico" del cual hasta su mismo autor renegó? Nos gustaría saber si el otro, de la pareja homosexual aquí tratada, renegó también a la hora de su suicidio de que el odio-amor hacia su condiscípulo judío rico, y el borreguismo de cuantos le rodearon, le hubiese conducido a figurar como uno de los peores monstruos de la historia.

Prometo leerme el tratado, que seguramente nada tendrá de lógico aunque de ello presuma en su nombre, para APRECIAR en toda su medida cuánto convino a dios la humanidad el destino el que viesen la luz los tratados lógicos y los mein kampf, en vez que estos dos hubiesen follado cuando eran condiscípulos o después.... En vez de que no se hubiese derramado la sangre despreciado anulado los cerebros y las vidas de tantas y tantas inteligencias, muchas de las cuales hubiesen podido escribir obras realmente dignas cual la pobrecita Ana Frank y aquella otra adolescente judía holandesa, de la cual no recuerdo el nombre, igualmente aniquilada en las posibles obras de su sensibilidad e inteligencia.

domingo, 12 de julio de 2009

Nos está costando dios y ayuda introducir en los artilugios de la columna derecha este texto y html y javascript. Qué casualidad que no funcionen los

gachecitos, ni las gachas, aunque sí las cabezas agachadas de y por este sitio.
Todo lo que sea visibilizarnos... qué mal sienta a LOS EMPLEADOS de este sitio "gestión de gratuitas bitácoras". Pena no haber sabido antes de la existencia de un "20 Minutos", o cualquier otro sitio honrado, con empleados honrados o controlados por sus jerarquías de mando que impidan que en horas de trabajo ciertos gandules se dediquen a fastidiar al prójimo, ¿y antes desplumarlo y otras lindezas? NOS ESTÁ COSTANDO DIOS Y AYUDA INTRODUCIR ESTE TEXTO Y ENLACE EN LA COLUMNA DERECHA DE TODOS NUESTROS BLOGS (De momento desisto de seguir colocándolo en los seis diarios donde todavía no pude. No puedo perder el tiempo de una manera tan lamentable porque otros estén empeñados en echarte todo tipo de zancadillajos amparados en la más vil de las impunidades) (Parece ser que alguien se tragó el anzuelo de que "mañana lo intentaría", y ha sido mano de santo: Inmediatamente después de introducir estas palabras y ese "mañana lo intento", se han puesto a funcionar los gachecitos y otras gazpachadas. ¡Y qué rico está el gazpacho de toda la vida! Ya los antiguos egipcios lo elaboraban cuando decían preparar cerveza, una cerveza que era la suya con tropezones cual una sopa, toda una parienta del andaluz gazpacho, que sabe bueno incluso llevado a refresco sin tropezones de tetrabrik):

A todos nos gusta ganar; pero el tiempo cura los espantos de q siendo o considerándotelo el o la mejor, figures como la-el últim@. Ya que han sido tan gentiles conmigo en "20 Minutos" como para visibilizarme, aquí les devuelvo en justa, aunque modesta, correspondencia el favor. Y si quieren votarme, gracias mil. Espero yo a mi vez poder votar con justicia... aunque comprendo que es de lo más difícil destacar de un mar de letras un refrescante vaso en particular. La suerte nos acompañe

Premios 20Blogs

jueves, 9 de julio de 2009

Si me gusta leer a los físicos, es por lo serio que se toman su condición de escritores, que ya no sólo confunden la física con la matemática sino qe

además con esa otra parcela de lo ilusorio llamada literatura.

¿Parcela de lo ilusorio la matemática? Peor hubiera sido que dijese "parcela de lo engañoso", que es lo que más le cuadraría. Pero no más ni menos engañosa que la otra actividad con la que suelen confundir últimamente los físicos su competencia, la literatura a la que aludimos.

Así Penrose, en su último libro, nos introduce en el galimatías compendio geométrico matemático literario de su último libro, esta vez sobre la "realidad", ahora que hablamos de literatura y otras matemáticas, de mano de un relatito sobre lo que viese como la destrucción de su mundo un "sabio" chamán, brujo, sacerdotiso (tan, nunca menos, sacerdotiso como los físicos y literatos de ahora lo son respecto a nuestro mundo) cretense por el volcán que hizo erupción, y consiguiente tsunami que asoló la cultura del toro, en la isla de Thera hoy Santorini, para ventaja de griegos, romanos después, y egipcios (sobre todo griegos que labraron su éxito de la desgracia que asoló lo minoico y toda la cultura mediterránea, pueblos del mar como nuestros tartesos, ¿de que eran dependientes, o de ellos dependían?)

Para utilizar palabras que consagra a palancazos de decisiones unívocas nuestra académica de los diccionarios, ¡yo es que lo flipo mirando esta "realidad" tan matemática y geométrica, valga decir cuadrada de lo redonda, séase "sin aristas", a la que nos conducen los físicos! Y sobre todo lo flipo-ya-es-que-vuelo cuando me presentan esa realidad empezando por la erupción del Thera, o como se llamase el volcán si no como su isla.

Y encima la "realidad" que nos presentan, esta realidad física nuestra de todo y todos, es tan impresentable como de 1.500 páginas, ¡¿que ustedes consideran que yo tendré la santa paciencia de leer?! Iré recortando lo más que pueda las cuadraturas de lo redondo o las redondeces riemannianas o no de los cubos de toda la vida, sáltandome todo lo que huela a relato bajo el volcán aun fuese el volcán del CERN que todavía no hizo erupción... a ver si saco algo en limpio. O por contra, me da un paralís mental de tanto cavilar si la energía desencarnada de los espíritus necesitarán para ser, o necesitaron para elaborar todo cuanto ahora vemos, de ese estridente aparato matemático (Si un, no digo dios, me basta con "conjunto de mentes" que fuimos antes, somos ahora y seremos, hubiésemos necesitado de todo ese aparato para crear algo, ahora no habría nada para alegría de ciertos astrónomos que se preguntan por eso, por qué existe algo en lugar de nada, para alegría de ciertos astrónomos, incluso mi particular alegría, no es que estuviese yo muy de acuerdo con esto de la mierda palurda y sangrienta criminal creación del haber algo en lugar de nada) Estridente y abultado. De todo ese fango de parámetros extraídos de la demencia matemática que se dice lenguaje del Universo y es simplemente lenguaje de cuanto destruye no crea.

¿Nos imaginamos a nosotros mismos como espíritus embarrados hasta los codos en toda esa sectaria matemática que sólo sirve para demostrar que lo que alguien dijo, o escribió a los márgenes de un libro, cagando, y a lo que se llamó teorema, era cierto, aunque el que cagaba, quizá sólo porque cagaba a la vez que garabateaba en el libro que se llevó al retrete, ni siquiera tuvo la más mínima noción de que lo fuera y sólo le inspiró el estreñimiento para el que encontrase alivio, el que todo fuese posible, incluso lo que se llamó luego, lejos de los retretes donde fue concebido, su teorema, ¡incluso todo!? Si yo cago, pues desde luego todo existe. Que es lo que se suelen decir tantos tan aplaudidos por otros que cagan igualitamente a ellos. También se caga y se caga, como se piensa y se piensa, o se ama y se ama. No toda la mierda es lo mismo, como tampoco lo son los sentimientos. O como se crea, o algunos figuran que se creó, ya se hiciese solo o lo hiciésemos nosotros desde un antes a esta vida, y se crea. Desde luego ¿hubiese creado alguien, ni siquiera un dios, teniendo que trajelarse todo cuanto ahora se considera imprescindible para tal realización?
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