"La rebelión es mirar una rosa hasta pulverizarse los ojos" Alejandra Pizarnik-en esta vida

"Solo veo rosas" Alejandra Pizarnik-más allá de esta vida-

Solo soy pura rebelión, vino a decir... aunque no sola estás

Vos no está sola. Y esta rebelión se hará. Y no desde la soledad. No desde cuatro gatos somos y por eso nos pisotean. ¡Una ola de Rebelión vendrá que tambaleará los cimientos podridos de estas sociedades!

se escribe como se habla se escribe como se es el alma

lunes, 30 de noviembre de 2009

Algo que suena tan mal, si viene de donde viene: "Si le va bien a Cataluña, le irá bien al resto de España"

¿Qué tienen que decir a ello los demás representantes del resto de los españoles?
Al menos deberían pronunciar, y con más énfasis, las frases que son aberrantes y faltas de toda verdad a lo largo de nuestra historia incluido el franquismo.
¿A quiénes les fue siempre mejor si no a los que desde cualquier inocente frase amenazan?

¡¡SI LE VA BIEN AL RESTO DE ESPAÑA LE IRÁ BIEN A CATALUÑA!!
ESTO ES LO QUE DEBIERA HABERSE GRITADO DESDE TODAS LAS INSTITUCIONES, SI HUBIERAN REPRESENTADO ÉSTAS AL PUEBLO ESPAÑOL (NINGUNA AL PARECER, NI PARTIDO POLÍTICO NINGUNO)

martes, 24 de noviembre de 2009

Insolencia muy justificada hacia los Apocalipsis en Solentiname q acaban en copitas tomadas en los apartamentos mientras se espera al coño de turno,

o éste ya llegado, que nos caliente la cama, sin otro compromiso que al día siguiente desaparecer sin molestias, sólo el vacío mutuo de haber follado sin fundamento como tanto sexo se hace para bajeza moral del entero mundo, pues éstos no admiten, dado que son mayoría, que el mundo sea cosa otra que lo que su sexo establece, algo no más allá del derecho de pernada, importa poco si consentido (aquélla sobre la que se practica el tal derecho bien educada por su circunstancia para entender que no otra cosa se espera de ella)

Duele (¿duele?, no seamos hipócritas nosotras también, desprecio nos inspira) ver a tipos como Cortázar, que tanto quisieron o quieren sintonizar con el pueblo o los valores humanitarios, cómo a dos años de su amiga muerta (de la cual hiciese un epitafio que más pareció una burla y por ello, escupitajo, Alejandra o Flora P. Kolikovsky, Poesa rusa, como ella quiere, desde ese Otro Mundo en que se encuentra, ser conocida) ya la había olvidado por completo, y habla con pseudo poetas nicaragüenses costarricenses, en su estancia, más que aventura, en Solentiname, de los poetas amigos vivos y muertos o ausentes, sin acordarse para nada de su amiga (QUE MÁS FUE PUEBLO QUE ELLOS, NO SOLAMENTE ESTAR SINO SER, QUE POR EL PUEBLO, EL NO CONCEDER ÉSTE LUGAR ALGUNO A LA ESCRITURA AUTÉNTICA Y A SUS MÁRTIRES, SIEMPRE MÁRTIRES, REPRESENTANTES, FUE SACRIFICADA), habla ¡de Gertrude Stein!, que, ¿qué tenía la misma de poeta, ni siquiera de escritura auténtica extraída de las profundidades?, sólo fachada y ni siquiera auténtica, la óptica del bien decir bien pensar enturbiada por su circunstancia personal económica y por la atmósfera más bien nublada del estúpido tiempo en que vivió (cualquier tiempo pasado fue peor, será siempre peor aunque el futuro nos deparase la desaparición de la especie, perfectos candidatos, tan a la par de los dinosaurios, para ese final); que ¿qué tenía ésta de poeta, como también los demás de los que hablaban o estaban, incluido él?
Sólo dos días habían pasado, o dos años, del famoso epitafio-escupitajo a una memoria.
Roque Dalton, poeta (le pegaron un tiro; pero a tantos poetas y no poetas, algo peor que eso, muerte instantánea al menos, y no 30, 40 años de forzada mudez, miseria e injusticia, o cinco, o los tres últimos de Alejandra y la mezquindad del mundo cultural o no que la rodeaba y desembocó en lo que desembocó: generalazo propiciado por la cultura hecha por parásitos, por ineptos, por almas con débitos a su estatus; miseria, injusticia, sufrida en pleno siglo XXI que él no llegaría a conocer, ni toda la panda de "cultos comprometidos"), ¿quién fue?; y el otro "poeta" con finca propia en las tierras de las supuestas revoluciones o intentonas hipócritas de lo mismo, empiece el "poeta" por repartir lo que le sobra y a otros quitarían sus antepasados y luego hable de conciencia, igualdad de base y revoluciones;
o Ernesto Cardenal, "y qué abrazo, poeta". Con tantos "poetas" por su causa vimos qué fue de Nicaragua, como qué fue del mayo del 68: todos los mismos ladrones de dinero u oportunidades (oportunidades, tanto o mejor que cualesquier fortuna), todos a la caza y captura de su económica promoción o del renombre (tantas veces mucho mejor que cualquier depósito en cualquier banco)
¿Y Claudine, el coño de turno que se desliza tras su jornada laboral tan suavemente en la oscuridad hacia el satisfacer nuestros instintos y que a la mañana se marcha con mucho mayor sigilo, "la gata"?
¿Claudine ese alma de cántaro que nos la describe en dos líneas, tan despreocupada por lo terrible que sucede en América... Ibérica, por qué latina, y que a él, ¡gran alma de poeta tan sintonizada con todos los asuntos sociales!, le lleva a vomitar a solas en el baño? (vomitar es un decir, pues a lo que ha ido, y nada de paraditas en el baño, quizá para una meadita ya que su copa con yelo él se la trasegó mientras contemplaba las muertes en imágenes o en su imaginación de todos aquellos desgraciados, pues a lo que ha ido es a servir una copa a su querida, qué menos si te traen la sesión porno a casa y sin tener que pagar emolumentos a prostitutas)

Entran ganas de vomitar, pero siempre tras leer la gran literatura. Vomitamos en todas las grandes máscaras literarias de todos los tiempos e incluso en la supuesta perfección, no humana, literal de sus líneas.

martes, 17 de noviembre de 2009

…Ni te sientes en silla que esté tenguerengue

Esas sillerías, tenguerengue, manufacturas únicas que hemos sido capaces de realizar como especie. A pesar de los Parnasos, esas inmortalidades de cartón piedra de que nos dotamos para no sentirnos bajo el volcán encima de la falla corrediza de los continentes o del peor abismo de la historia que vio y verá desaparecer civilizaciones y hasta especies. ¡Historia! ¿He dicho historia? ¿Y qué quedará de esa histeria colectiva que a golpe de cronistas, todos ellos tenguerengue, o al servicio de lo mismo, por retórica tan paronomástica decimos historia?

martes, 10 de noviembre de 2009

¡Sesos de todos: Hablemos de impuestos revolucionarios!

Casi todos lo son, empezados por los del estado, que paguen más o incluso que únicamente paguen (tanto que se evade, tanto que se condona, eso sí, si es necesario, ley en mano, ya se haga para el caso, ad hoc que dirían los físicos) los que tienen menos. Y continuados por los de las mafias o de los llamados terroristas, aquellos personajes que quieren fabricarse para sus exclusivos fines y explotaciones estados propios dentro de los estados (ya en Colombia sus narcos con los que no conviene acabar para así dar motivo a terceros países para que instalen allí sus bases militares; ya en España y en la rapiña demostrada de algunos de sus nórdicos habitantes que casi se extiende al sur esa lacra, descartado no está que no se extienda o en cualquier momento brote, ¡hasta aquí en Madrid, tantas veces la sra. presidenta pasándose por la entrepierna lo que emana desde el gobierno del todo que es España!) Continuados por los de la mafia, fenómeno no únicamente exclusivo del Chicago de los años veinte y del tout estatal estadounidense de aquel entonces, ¿cuánto ahora mismito?; fenómeno que yo pude contemplar aquí, y no hace tanto, cuando en mis tiempos como quiosquera tuve que asistir a los últimos coletazos de la banda del fallecido Nani y sus extorsiones a los comerciantes donde los tales delincuentes tenían su residencia, no sé, o sí puedo saber, a cuántos barrios extendida la tal práctica más, se supone que a todos aquellos donde el nivel de comercio, o de dinero movido, no atrae interés ninguno de actuación por parte de las fuerzas del llamado orden.

Continuados por los de la mafia... Ahora llamada SGAE y que todos tiemblan ante sus apariciones, cual de si fantasmas, aunque de fantasmones dotados de la categoría de matones por las leyes mismas.
Unos... "sres." impuestos de la categoría de inspectores recaudadores, ya he dicho que por licencia otorgada del gobierno y las leyes que aprueba sin someterlas al voto de todos, pueden presentarse en tu peluquería de barrio (Quizá, bajo acuerdo, ni entren en las altas peluquerías u otros comercios de alturas, ni entren para coaccionar:recaudar con lo mismo) y exigirte el canon revolucionario que están autorizados a choricear por el, se supone que delito si no abonas, hecho de tener la radio puesta en la emisora que más te guste en la cual, también se presupone, emiten música por la que ellos deben cobrar en nombre de los "autores" que con tan fino talento para los negocios sucios les eligieron como gestionadores de su patrimonio, ya no tanto en el aire, por esa contundencia (hasta qué punto legal) recaudatoria, como a embolsar. ¡Ah, si yo me hubiese, o cualquier otro desgraciado que se murió de hambre o fue empujado a ello, morirse, suicido, por obra de la miseria, si yo hubiese puesto cada una de mis líneas bajo los auspicios de sus recaudaciones, ahora mismito no me hubiese hecho falta escribir ningún bestseller para codearme con el Dan Brown y su montaje recaudatorio mediante publicidad!

Pero hablemos de legalidad ante semejante desvergüenza:
1º: ¿No recaudan ya de las emisoras el canon por emitir músicas de los autores por ellos representados? ¿Es lícito entonces duplicar triplicar y así al infinito el mismo canon, hasta llegar a las mismísimas ratas, que pagarían con los "quesos" que obtienen de las alcantarillas, su reserva alimentaria? ¡Cada uno de vosotros que me leéis, so chorizos, sean esas ratas mismas antes mencionadas, sabed que pagar deberíais y uno por uno, nada del "te paso para que leas", nada de prestarse los libros, y menos los blogs de cuantos ejercemos nuestra labor del modo más imbécil y gratuito!
2º, y ni sé para qué lo pregunto, si ya todos asustados habrán tirado de talonario y pagado, desde el pobre peluquero hasta la modesta consultoría o despacho: ¿Si ellos ponen, así lo haría yo en mi caso, como ahora mientras escribo (¿y tendré que pagar canon por ello, o tendría, si pudiera dejarles oír lo que ahora escucho, Bach?), música clásica, también habría de pagar? ¿A qué Bach resucitarían para entregarle las ganancias quitada la abultada comisión que ellos se reserven, menuda mafia?
Y llegados a este punto segundo: Algo con lo que ganaríamos todos, aunque no ellos, los llamados "artistas" representados por esta gentuza y esta gentuza que los representa: ¡¡¿A QUÉ ESPERAN PARA PASARSE EN MASA A LA MÚSICA CLÁSICA?!! ESA MARAVILLOSA DE AUTORES MUERTOS, COMO LOS POETAS MUERTOS, LOS POBRECITOS DE HAMBRE Y A LOS QUE YA NO RESUCITAREMOS CON NUESTRAS AUDICIONES.

martes, 3 de noviembre de 2009

De todo lo que se te desposea, se construye el Cielo

La construcción del Cielo: vida a vida arrancada, sueño a sueño incumplido.
¿Con los ríos de sangre derramada está siendo construido el Cielo?
¿Con los ríos de vidas machacadas,
Con los ríos de falta de oportunidades para los que en vano luchan?

Así me despierta esta frase seminconsciente hoy a 3 de noviembre y 2009:
De todo lo que se te desposea, se construye el Cielo.
¡No está entonces construido por mis manos sino por las de los criminales!
Aunque con la misma moneda les pagamos:
Si ellos construyen nuestra gloria allí, y vaya si nos la merecemos
si la construyen con nuestra propia sangre,
nosotros se lo devolvemos,
devolvimos, haciendo dejación, por grado o fuerza, del mundo también nuestro en sus manos.
El mundo, de los criminales,
para que ellos nos construyan el Cielo
pincelada a pincelada de nuestra propia sangre.
Creo que tan digno de indignación es ese Cielo que la sucia Tierra que pisamos.
¿Qué amor por aquella morada celestial así entramada con nuestras vísceras extraídas sin anestesia?
¿Qué esperanza puede quedarnos y en qué, quiénes?
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