Perdona que haya elegido esta fotografía tuya para decir lo que sigue.
Pero antes aclaremos esos ojos morados que pareces presentar en tu postura de rana. ¿Sexualmente estafada y además apaleada, cómo no seguiría el sucio instinto masculino por ahí, si hasta parece querer exhibirse desde las fotografías como la tuya de aquí?
¿Y para eso preferiste aceptar la "cicuta" o los seconales que te daba tu sociedá como único pago a tu trabajo, lo preferiste de, por ejemplo, poner tu chocho en venta, y hacer un buen bodorrio estilo el de tantas lesbianas que luego reconfortan con tríos sus insoportables alcobas matrimoniales?
¿O tal vez el hijoputa o el chulo con el que te retrataste, o los hijoputas chulos con los que no te retrataste, tanto da, te consideraban lo que suele decirse "un mal partido": una mujer conflictiva, de esas que no asearán en condiciones las pollas de uno, que para eso las tenemos, a las pollas, y a las mujeres: nuestro patrimonio?
Y ahora aquello que iba a decir y por lo que te pido perdón, no por lo dicho anteriormente:
Querida mía: ¿Viste cómo engatusan los cuatro chulos de por aquí con los que tuviste la fortuna de no retratarte, a las cuatro pelanduscas que se las dan de muy cultas sólo porque el dinero de sus padres les compró las carreras, además de las medias, con las cuales poder presentar siquiera un currículum profesional no a solas o escasamente el culo como todo bagaje? Como si el dinero de nadie pudiese comprar eso que llaman cultura y tan nada saben lo que es ¡LOS QUE PARA COLMO VIVEN DE ELLO!
Ya lo estás viendo desde tu otra barriada desde la cual te arrepientes tanto de haber permitido que chulo alguno o puta te tirase, para después comerciar con ellas, fotografía alguna. Sobre todo te arrepientes, ya lo sé, de todas aquellas en las que sales acompañada. Soledad, hermoso rostro, frente a tantas, casi todas, malas compañías. No creo que estuvieses en compañía buena ninguna, como yo.
Espero disfrutar de mis Soledades, con mayúscula, en la otra barriada, como tú haces ahora.
Amor mío
Amor muerto
Amor asesinado
La última palabra para amar es amor. Ya ves que lo cumplo.
Paisanaje de intelestulticia porno: Dice una de mis etiquetas-títulos de por aquí. Así las cartas de "amor" (Cojamos con pinzas para no ensuciarnos ni el intelecto ni los sentimientos) que la gentuza dirige a la gentuza, desde aquí blogger, o desde cualquier otro soporte en papel, sucio papel, lleno de mierda o de sangre papel, únicas dos tintas con las que se escribiese siempre. Así toda literatura erótica empezando ¡muchísimo más atrás del arcipreste de Hita!, putero y cura, sólo hay dos clases de curas: o los puteros, o los maricones.
Como sólo hay dos clases de literatura: la de tu sangre derramada, hacer el poema con el cuerpo, sacrificio, lo hayamos hecho con gusto como la sarna que no pica, de cada minuto y cada segundo de la robada vida nuestra, de la estafada, de la masacrada, de la pisoteada por toda esta gentuza, la otra clase de literatura: la que moja la cinta de sus impresoras, máquinas de escribir, o aumenta las magnéticas capacidades de memoria de los archivos id, con mierda, y a eso llama "libro del buen amor".
A mí sí que me entra diarrea aguda de escucharles, diarrea que ojalá salpique sus caras en algún momento, como su mierda me salpica, AL COMPARTIR EL MUNDO, Y HASTA LA ASQUEROSA CIRCUNSTANCIA, CON LOS QUE NO DEBÍ, con todos aquellos que dicen de sí mismos "haber derrotado a dios" o "dios no existe si nuestra polla sí", cuando sólo juegan a fulanos más tirados que las pobres furcias del tercer mundo y en eso empeñan "su palabra" (Me admiro, siempre me causará estupefacción, el que tengan palabras que decir los que debieron haber permanecido mudos, ya que lo mismo procuraron e hicieron: SILENCIAMIENTO A TODO CUANTO LES SUPERÓ EN TANTOS MILLONES DE AÑOS LUZ COMO TENGA EL UNIVERSO DE EXTENSIÓN) : En fulanear a diestro y siniestro para cumplir mi verso de juventud que decía:
Los poetas a las puertas del lugar, de todos los lugares,
poetas prostitutas están.
Ni siquiera son.
¡Decir "haber vencido a dios", con toda su desfachatez de parásitos! Yo les pondría con toda efectividad en las pruebas del vencer a ese otro hijoputa que consintió que existieran cuando abortos eran, y llaman dios; en esas pruebas de tener que tomarse la cicuta como tú, querida mía, a quien me dirijo, o ser despedazados como Hipatia, o achicharrados como Juana de Arco, y tanta otra quemada de la que encima el mundo ignora el nombre. En esas puertas o pruebas de haber nacido en el tercer mundo, QUE TAMBIÉN ESTÁ EN ÉSTE, y tener que soportar la desnutrición física y mental, la esclavitud y las vesanias de toda índole, empezando por las sexuales cuando se es mujer, y no hace falta para lo mismo que exclusivamente del tercer mundo. Ahí les pondría, AHÍ LES PONDRÁN CUANDO TENGAN QUE DAR CUENTAS POR CADA PALABRA DICHA COMO POR CADA ACTO, CASI TODOS DELINCUENTES Y EN LAS SOMBRAS, HECHOS; AHÍ, para que viesen QUÉ SIGNIFICADO PUEDA TENER AQUELLO DE HABER VENCIDO A DIOS O AL MUNDO, que tanto repiten de que con toda impunidad criminalidad e hipocresía se digan seguidores de un masacrado como fue el Jesucristo.
Pero parece ser analfabetos seguidores de Jesucristo que el tal sólo dijo "haber vencido al mundo", no a dios, eso lo diría el que colaboró con él en el desierto de Judea para subirlo al más alto estrellato de la humanidad. Y ya sabemos quién fue el más íntimo colaborador de la estrella maestra, o rabí, maestro, que fue Jesucristo, esa otra estrella maestra a la que llamaron Matutina o Vespertina, el Luzbel véspero.
¿Por dónde anda este paisanaje en el Otro Mundo, Alejandra? Bien me gustaría disfrutar de tus vistas: Saber aquello que tanto interesó a los apóstoles, de quiénes estarían a la izquierda derecha, o más cerca más lejos del Trono.
Cuentos chinos, novelas: todas culebrones empezando por la misma vida que ni siquiera por el padre de la contemporánea.
