Imposible amor, meter 40 años de escritura en dos exiguos estantes; llevo toda la mañana intentándolo

Ya sé que dirás que si yo no consigo esa brujería de que entre, ni Einstein ni el más especialista de los machos, que dicen que para eso se las pintan: ciencias del espacio, no sólo por las teorías relativas y las geometrías, sino por aquello de colocar el carrito de la compra... ¡de modo que cabe toda la compra del mes! Proeza que no lograría cualquier mujer... Excepto yo, claro..
Ya sé, pero es que tú me ves con buenos ojos, no precisamente los abesugados de Cortázar o cualquier otro pez o pajarraco. Los tuyos: Tus buenos ojos...
Como sólo de mujer. Mi muy querida ánima.

Yo, tu ánimus

Que hay que ver cómo te pongo. Parece que te escucho. Anima mía, ¿y cuál no?

¡¡Pero te agradecería que me echaras una manita para intentar ubicar esto, coño!! O: ¡Carajo! Si prefieres. No tengo acepción de sexo en esto del orden y concierto y sus estantes.

Yo coloco

Tú colocas o cuelas

(por el ojo de la aguja, el camello,

tú te vas de rositas da igual el delinquir)

Ella coloca

Nosotras colocamos

Todo el trabajo, sucio y limpio,

nos toca.

Desvaneciérase en Tocata y fuga de Bach

que no hubiese compuesto ninguna de las mujeres del susodicho.

¡Que hasta eso!: Les trabajamos, les trabajan la gloria;

ellas en la oscuridad.

Ana María Magdalena, ¿se está bien a la sombra?

Yo también sé de prisiones domiciliarias.

Se lo digan a mis estantes.